Sérgio Augusto Sant'Anna

O livro e a mudança do ser humano

2012-02-04T09:06:00.000-08:00

“O livro não muda o mundo, as pessoas mudam o mundo. Mas os livros mudam as pessoas”. (Mário Quintana – poeta)

A profundidade que a frase de Mário Quintana atinge faz com que ela se torne simples, como ele. E é isso que os grandes pensadores fizeram ao longo de suas vidas, mostraram através da simplicidade como a vida é difícil, porém quando se caminha com as palavras tomamos o elixir da eterna sabedoria, pílulas de como lidar com situações adversas. A vida não é difícil, somos nós que a tornamos complicada.

A vida poderá se complicar ainda mais se você insistir que leitura é coisa de maluco. Que não é assim que o conhecimento se aproxima (ah, ele bate à porta!). Pois é, muitos encaram o hábito da leitura como algo qualquer. Sem valor. Desvalorizamos a nossa fonte do saber. “O Google é o meu pastor e nada me faltarás”. De fato! Mas nada substitui o prazer que o livro proporciona. A viagem que faremos, a caminhada que percorreremos, os exercícios que o nosso cérebro fará diante de algumas páginas.

As pessoas mudam, porém a leitura deve sim fazer parte dos seus hábitos. O livro deve ser sua escova de dentes, seu material de uso higiênico – é ele quem limpa e oxigena sua mente. Livro lido, novas idéias, novos conceitos, aquisição de conhecimento. Já passou da hora de nossos legisladores tornarem o livro um produto popular, elemento essencial na cesta básica. Baixar o preço dos compêndios, aumentarem o número de bibliotecas públicas pelo País, investir na contratação de profissionais que saibam lidar com livros e pessoas para divulgar e propagar este oceano de palavras. É vital que a leitura seja incentivada na escola, que os pais se conscientizem e incentivem seus filhos a saírem da frente da TV e do computador; deixe-o ler...

Procure freqüentar as bibliotecas de sua cidade, discuta com amigos, colegas e professores as obras que vocês já leram. Empreste seus livros e, também, os procure com seus conhecidos; exija de sua cidade uma política efetiva de incentivo à leitura. Busque o progresso, leia e incentive os seres humanos a lerem.

Façamos deste Brasil, um país de leitores! “A próxima obra, por favor!”.

Minha Vida

2012-02-03T18:47:00.000-08:00

Sem tua felicidade sou incapaz;

Sem teu amor sou flor despedaçada;

Sem teu carinho sou mais um entre milhões;

Sem tua força não sou nada, apenas um grão de areia no deserto;

Sobes comigo, façamos nossa felicidade;

Ame comigo e regaremos o nosso jardim;

Acarinhe-se comigo e seremos os líderes de milhões;

Sejamos fortes e seremos as areias do deserto que constroem castelos e sopram com o vento as impurezas que atormentam;

Dos traços da tua felicidade, construo a minha.

Minha vida és tu!

Velhice

2012-02-02T06:34:00.000-08:00

Não tenho mais o rosto que tinha no passado. Meus cabelos estão brancos, minha barba também. Meus dentes caem como no princípio de minha infância, confesso que senti certo sentimento pueril.

As pessoas nas ruas me tratam como se eu fosse um ser frágil, que a qualquer momento poderá se quebrar. No ônibus eu entro e eles não me fornecem o lugar. Direito constituído. Onde está toda aquela gentileza que se apresentam nas ruas e exposta pela mídia? Eles não têm sentimentos... Ser velho é viver ignorado pela sociedade. Viver a mercê de um ou de outro. Jovem: faça o seu pé de meia, pois seu futuro é a velhice. E aí terá os poucos dias que lhe restam ancorados numa situação de miséria emocional. Somos afastados da sociedade. Jogados em asilos ou em eufemismos como as casas de repouso. E os primeiros a nos isolarem são os familiares, eles querem a sua juventude para poder viverem. Que velho chato!

Os cosméticos, as academias, as cirurgias levaram os seres humanos a buscarem a eterna juventude, pois a velhice é um momento da vida que causa medo, pavor. Pergunte a um jovem se ele quer ficar velho. Ele ficará sim porque é uma lei da vida. Não há como escapar. Ou se morre antes!

Os amigos que eu tinha já não aparecem mais, alguns faleceram sim, porém os que aí estão desapareceram, afastaram-se. Minha aposentadoria mal da para pagar as despesas aqui do asilo que meus filhos me largaram. Fui depositado. Afastado dos meus bens, pois eles me julgaram incapaz. Furtaram o meu dinheiro. Era mais fácil que me pedissem. Aparecem aqui só no Natal para me trazer um panetone, nada mais.

Sinto falta sim da minha juventude, mas como é bom sentir o dever cumprido, viver com a memória tranqüila, sem nada dever a qualquer ser humano. Sou limpo, optei por uma vida regrada, prezei pela educação dos meus filhos, investi no futuro deles, olhem o que aconteceu comigo... estou aqui deixado pelos ingratos. Nada que fiz foi para receber algo em troca, apenas um gesto de amor, carinho.

Ao me defrontar com o espelho sei que minha face não é mais a mesma, porém minha alma continua clamando pelo bem.

Miséria

2012-02-02T05:02:00.000-08:00

Nestas tardes de verão não há como ficar restrito apenas aos poucos metros quadrados do apartamento, a sensação é de estarmos presos, sufocados. Se há criança, a situação torna-se insuportável, pois crianças detestam se concentrarem apenas naquele confinamento. E estamos certos: deixar a criança o dia todo sendo conduzida pela educação televisiva não há cabimento. Criança merece liberdade, viajar pelos campos verdes, sentir o cheiro de mato que nos traga há nostalgia de um passado quase bom. Mas na cidade grande não nos faltam estes benefícios, artificiais é claro, porém não deixam de despertarem o lazer que necessitamos. As opções são inúmeras. Os filhos e nós agradecemos. A vida tem que ser vivida, apreciada, ilustrada para que a criança se familiarize com o que há de bonito numa cidade cercada por prédios, asfalto e muitos veículos.

Em tempos que alguns partem rumo ao lazer, ao ato de se divertirem há aqueles que almejam a felicidade através da comida, através do sustento de seus filhos, estruturarem suas famílias. Para alguns pode parecer pouca coisa, quase nada, mas para um homem desempregado, açoitado todos os dias pela visão da miséria, o mundo é imenso, incompreensível, individualista. União é um vocábulo em desuso, palavra morta.

Levamos alguns pedaços de frutas e bolos para aquele passeio no parque. Em meio ao verde forte, a apagada situação dos moradores de rua, crianças na mais completa situação de miséria. Há quantos dias não comem, não bebem não se satisfazem. A mãe com uma das crianças segura pelo peito que alimenta, numa das mãos um mais velho e outros três mais a frente implorando por algo, migalhas que satisfaçam sua fome. Proporcionamos alguns pedaços de bolos e frutas àquela família, mas parece que a fome era maior, queriam mais, mas não tínhamos, dividimos tudo que ali seria para o nosso lazer, porém não nos arrependemos, fizemos o que julgamos ser necessário naquele momento. A felicidade mais uma vez mostrou-se ser momentânea, fugaz, ligeira – vem e vai – caminhamos mais um pouco, tentamos sair daquela cena triste, mas a miséria é duradoura, pois nossos órgãos públicos tratam a situação como uma normalidade. Ela não se apaga, somos nós que nos distanciamos. Apagamos aqueles momentos de nossas mentes para o nosso alívio, nosso esquecimento. Eles estão lá, sofrendo, amargando as dores da vida, que não se curam com remédios. Quanta ingratidão...

Naquele mesmo dia uma criança, amparada pelos pais, deu alguns pedaços de pão aos peixes, aquelas crianças miseráveis saltaram para o lago como se fossem atrás de uma vida, as suas. Era o alimento do dia.

A mãe

2012-01-30T05:24:00.000-08:00

“Olha dona Carmelita, ele nasceu aos sete meses de gestação, ficou ali comigo essas centenas de dias, sendo cuidado com todo amor enquanto esperava para florescer. Eu não bebi, não fumei, não usei drogas pesadas, fiz tudo o que o doutor mandou e, também, eu amava aquele filho que estavas prestes a vir a este mundo. Sabes que tinha pena dele por ter que conviver com esta sociedade cercada por hipócritas.

Quando ele nasceu foi uma festa, entre idas e vindas do hospital, não poupei esforços para vê-lo saudável, pronto como as demais crianças. Confesso que sofri, porém lutei. Foi um parto dificílimo que contou com as mãos divinas, mas parece que meu filho esqueceu-se desta mãe. Ganha muito dinheiro lá pelas florestas amazonenses, dando aulas nas universidades e lucrando como escritor.

Ainda me lembro do dia em que chegamos a casa depois da sua fatídica estada no hospital, aquela festa para o mais novo membro da família. Quanta felicidade... Sempre acreditei que ele viveria, mas confesso que a morte rondou meus pensamentos. Somos assim mesmo, bastas um cidadão estar ali no hospital com uma doença grave que os pensamentos fúnebres sitiam nosso cerebelo. Não evitamos, é natural. Parece ser natural.

Ontem conversava com ele, mas pouca atenção me foi dada. Lembrei-lhe que quem trocou suas fraldas fui eu, limpei suas fezes, troquei-o milhões de vezes, dei-lhe banho. Ele não reconhece... E quanta comida comprei para alimentar aquele corpo delgado. Quanta vitamina apliquei naquelas nádegas, pois em bumbum de mamãe ninguém põe às mãos. Tenho ciúme sim, não nego! Fui eu quem o criou, sem pai, e tenho direito sim de interferir em sua vida. Pode estar barbado que estarei ali, influenciando, interferindo em suas decisões. E não adianta me falar o contrário, que direi ser o filho meu. A decisão é minha e educo-o como bem quero.

Falo tudo isto, tomando o seu tempo Carmelita, porque ele se casará. Optou por “Aquelalá” e me deixou só. Onde foi que eu errei?”.

A mão

2012-01-27T13:21:00.000-08:00

A mão que desliza sobre tua pele macia é a mesma que na rua toca as partes íntimas das mulheres acostumadas a satisfazer os homens de desejo inibido;

Esta mão que lhe aperta ao cumprimento é a mesma que na hora de cometer um ato ilícito ou escrever cloacas não mede esforços;

A mesma mão que com sua palma mede, também sopesa;

A mão que ensaboa a roupa torce-a, enxágua-a, também a recolhe dos varais num gesto brusco, repentino, sem aviso;

A mão que nas urnas digita os números dos políticos desse País é a mesma que numa “canetada” abrevia a estada política desses que nos governam;

A mão do maestro que conduz a sua orquestra com a ajuda da batuta é a mesma que num gesto índex diminui o prestígio de seus músicos;

A mão que acaricia a face branda do discente é a mesma que com empurrões e solavancos agride o seu olhar triste;

A mão que aponta os gestos: eu, tu, você, ele, nós, vós, todos é a mão do nunca, do nada, do não;

A mão que lhe abençoa através do aspergir é a mesma que sem medo manipula o seu dinheiro doado através do dízimo;

A mão que arranca da terra o seu alimento, planta o seu sustento é a mesma que conduz seres sem ideologia ao propósito do indivíduo;

A mão que cala, silencia é a mesma que pede aplausos, gritos, sorrisos;

A mão é a voz do mudo, do surdo, do cego;

A mão que lhe bate nas costas é a mesma que lhe esmurra, esbofeteia, belisca, unha;

A mão faz sons, dedilha cordas, também empunha armas, enfia-lhe a faca pelo bucho;

A mão é independente, parece não ter regras. Limpa o suor, mas não deixa de trabalhar. Esculpe, desenha, escreve, destrói, apaga, rasga. Orienta, confunde, mas nos dias de hoje a mão tem servido apenas para o “pollice verso”, ou seja, “polegar para baixo”. A mão construiu a paz; esqueceu-se, dando margens à guerra. Porém, na tua mão encontra-se a liberdade.

Verdadeiros Heróis

2012-01-25T06:05:00.000-08:00

Tive como heróis Superman, Thor, Homem-de-Ferro, eles voavam. Meus pais não tinham capas, porém estavam sempre nos lugares que precisávamos.

Retorno ao perdão

2012-01-25T06:00:00.000-08:00

Constantemente trabalho essa pedra que durante anos fez-me de Sísifo – levá-la ao topo da montanha e vê-la rolar novamente para a sua base.

Sabia sim que poderia vencê-la só, apenas eu. Ali cavoucando ao subsolo da minha mente e fazer emergir o líquido da raiva. E como fazer para acompanhar o seu naufrágio? Não foi fácil, não é fácil. É uma batalha diante de gigantes, elementos que se apossam do seu corpo como fossem proprietários. Escurecem suas retinas, apagam o seu cérebro, tomam sua língua e lá está a transformação. A personagem de sobrenome Sam, da obra “A metamorfose”, de Franz Kafka, cuja personagem acorda transformada num inseto. Não sei explicar? Sei sim. É neste momento que começa a fazer sentido este sentimento, tenho a convicção que algo de errado acomete o meu corpo. Mereço refletir, tenho que pausar para um momento de esclarecimento diante dos meus pensamentos...

Quantas vezes parei e encontrei soluções para os problemas no meu trabalho? Quantas vezes ajudei amigos a solucionarem os seus empecilhos? E as famílias que procuravam uma solução para os seus filhos com problemas escolares? Meu Deus, quantas foram às vezes que olhei para o exterior e esqueci-me de mim? Vários anos abdicando de uma análise que caberia só a mim... Durante quantas décadas deixei de me olhar? Onde estava minha face? Encoberta por sentimentos vis, mesquinhos, que só a mim incomodam, machucam, constroem chagas que a todo instante, quando o trago à superfície, sangram. Procurar doadores se o problema sou eu? Estancar ao ferimento seria algo momentâneo, fictício. A solução seria a cura, a libertação, o esquecimento. Buscar auxílio na palavra “perdão” tê-la como vocábulo constante em meu dicionário, torná-la verbete de suma importância nos meus textos. Porém não dizê-la apenas, senti-la. Deixar que seu mel agisse, circule pelas minhas veias e penetre o meu coração. Só assim serei curado. Farei com que meu coração dê lugar ao amor, a sentimentos bons; os problemas não deixarão de aparecerem, porém não farão parte da mesma.

Aquele que nessa vida não perdoou, não perdoa, perecerá. Sua vida estará fadada ao acumulo de sentimentos maléficos, capazes de afundá-lo na mais completa e incurável sensação de impotência. Depressão. Esqueça!

Ainda como nossos pais

2012-01-25T05:15:00.000-08:00

"O homem é bom por natureza. É a sociedade que o corrompe."(Jean-Jacques Rousseau)

Minha filha nasceu ontem, há exatos três anos e oito meses. Sua face demonstra não ter crescido, mas suas atitudes revelam sua evolução. Beatriz cresceu e tive eu a oportunidade de vê-la prosperar, tornar-se essa garota sadia, falante, inteligente, amorosa.

Pelas qualidades citadas podemos notar o mimo paternal, mas é assim que me comporto, é assim que vejo, é assim que caminhamos nessa longa estrada da vida. Ela reage, doa-se em carinho, faz as suas exigências, tem os seus momentos de rebeldia. É a criança? Sim, porém há que se dar amor, carinho e educação. Necessito ensiná-la aquilo que aprendi como valores, é para isto que os pais também servem (não são os presentes que os acalmam e educam-nos, senhores pais). Pai corrige filho, pai dialoga com o filho, pai chora com o filho. Isto é ser amigo do filho? Não. Pai é pai, um estado muito acima da condição dúbia de amizade impregnada pelos dias de hoje.

É nesta fase infantil que os ensinamentos são absorvidos pela criança, por isso que só passar às mãos sobre a cabeça ou acariciar a face pueril, às vezes, não adianta, não é remédio. É doce, mas não cura. Não vamos sair por aí distribuindo palmadas, muitas vezes enérgicos, pois pautamos pelo correto.

Não podemos ser como muitos pais que deixam seus pupilos serem criados pelo mundo ou pela escola.A educação é nossa, começa sim no berço. E há que se batalhar para conduzir a criança ao caminho reto, sem desvios.

Sabemos que lá fora o mundo é grande e que os perigos existem, mas qual será o filho que bem conduzido desviar-se-á daquele caminho bom que nós o proporcionamos? O ser humano nasce bom sim e cabe a nós orientarmos nossas crianças para que elas não sejam tragadas pelas impurezas da sociedade.

2012-01-24T14:52:00.000-08:00

Ídolos jamais morrem, ficam cravados em nossos corações.

Solilóquio

2012-01-23T19:45:00.000-08:00

Subo incansavelmente rumo à região central da cidade, mais precisamente rumo ao marco zero que estipularam. É ali que tudo começou. Dali a cidade se espalhou. Ganhos contornos, avenidas, praças, casas, prédios, parece sem fim.

De um lado e do outro, pessoas conversam, balbuciam palavras incompletas, enroscam-se em frases, sozinhas. O diálogo é monólogo. Parecem enlouquecer.

No ônibus cantarolam as músicas daqueles pequenos rádios, porém ensurdecedores. O celular não fala mais, não estabelece contato, não há mais interlocutor, o pequeno aparelho tecnológico é tudo e não é nada. O seu dono reproduz apenas o que sua varinha mágica possibilita. Conduzindo o veículo segue o motorista que também canta apenas a rádio preferida. O cobrador reclama, o passageiro observa e não dá atenção. Com quem ele fala?

Naquele bar o senhor toma calma a sua cerveja, observando a todos que ali adentram. Resmunga, gesticula ninguém lhe dá atenção, mas ele não queria ser atendido. É um momento só seu apenas dele. Ponto.

Num dos bancos daquela praça o senhor conversa com a estátua de Mário Quintana, que não se cansa de aconselhá-lo. Ele parece não ouvir ao poeta dos passarinhos. Mário é menino, é guri, é ave, Mário voa num senhor que deixou de envelhecer.

Retorno à minha morada exausto por não ter falado com ninguém. Mas são aquelas duas entrevistas pelas quais fui submetido? De um lado uma psicóloga e suas teorias procurando saber mais de mim. No outro, eu que não me canso de falar. Tenho a certeza de que aquelas informações que passeia a ela serão deletadas quando a vaga for preenchida. A psicóloga não se lembrará mais de mim, nem do meu discurso. Não houve troca de informações, de nada valeu o que eu disse. Solilóquio.

No apartamento acima ao meu a senhora canta enquanto arrasta os móveis pela madrugada. Parece falar sozinha, dialogar consigo. De que forma? Não sei.... Só sei que não há mais com quem dialogar.

É pau, é pedra, é o fim do caminho

2012-01-20T18:54:00.000-08:00

Prezo pelo texto literário, rodeado de figuras de linguagem, propício àqueles que almejam pensar, exercitar ao seu cérebro, divagar através da vasta imaginação. Porém a crônica pautou minha vida, opto por esse tipo de texto já que o cotidiano me aquece. Poderia sim escrever poesia, traçar um conto ou mesmo escrever uma peça teatral, sou mais uma crônica – rápida, leve e consistente tal quais as demais variedades textuais.

E os acontecimentos das últimas semanas, matérias essenciais à confecção do texto, já que a crônica é uma análise do cotidiano, não estão contribuindo para a elaboração de tais escritos. Imaginem para aquele que deseja o progresso do ser humano... Primeiro a MPB foi levada ao seu mais baixo nível, é lógico depois do “funk”; as letras cantadas por Michel Teló pegaram como “chiclete”, espalharam-se pelo País e como tiririca estas a rodar o mundo. Sucesso para o intérprete? Sim. Não seria melhor pararmos por aqui e deixá-lo ser feliz. Ele não se importa com as críticas, ganha muito dinheiro, pois há milhões de pessoas pagando para escutar este tipo de música, humanos que não se submetem a analisar aquilo que consomem. O mesmo acontece quando compram alimentos, remédios etc. E aí falo da letra, nada a agregar, a fazer-nos pensar.

Outro momento foi a tradicional capacidade do brasileiro em tentar saber o que acontece na vida de seus semelhantes. Não é sem efeito que o programa comandado pelo jornalista Pedro Bial, BBB, está a mais de dez anos no ar conservando um público acostumado a bisbilhotar a vida alheia sem perder a sua audiência. O caso do suposto estupro parece ser mais uma estratégia da equipe global para sim alavancar os seus índices no IBOPE, porém Boninho perdeu às rédeas e a Polícia entrou na jogada. Participante expulso, o programa sofrendo com as inúmeras pressões e a situação é a mesma, continuam assistindo a um festival de bizarrices. Seres confinados em busca de quase dois milhões. Na obra “1984” essa situação era clara. E nós aqui debatendo o óbvio...

A Luiza que voltou do Canadá “bombou” entre os internautas nas redes sociais, comentários vários, jornais expondo os protagonistas, apartamentos sendo vendidos e nós aqui buscando o certo, o correto ou talvez o melhor. Mas será que o melhor não seja isso, esse lixo que a indústria cultural nos passa como o ideal? De fato não! Estamos acostumados a remar com a maré, parece que o inconsciente coletivo acaba agindo nestes momentos, e se você escreve contra é por que leu meia dúzia de livros de filosofia ou escutou algumas músicas do Chico. Que me desculpem estes bestas, pois a ignorância aguçada que lhes cabe ofusca-lhes a visão e ensurdece aos ouvidos (com todo o perdão à Língua Portuguesa, o pleonasmo).

É de suma importância sabermos o que se passa ao nosso redor, porém fazer destes acontecimentos momentos célebres lança-nos num mar de lama, impróprio para chafurdar-se. Vivemos um momento crítico diante da cultura, educação, da busca pelo conhecimento. Estamos perdidos, num estado caótico. E quanto mais acessos à tecnologia conseguiram parece que a ignorância se satisfaz.

Como diria Tom Jobim na voz de Elis Regina, falecida há exatos 30 anos e muito menos lembrada que essas pseudocelebridades: “é pau, é pedra, é o fim do caminho...”. Será?

Um capítulo do mestre

2012-01-19T04:49:00.000-08:00

Determinante este texto do escritor Amílcar Bettega. Decisivo na sua caminhada rumo ao livro que será escrito. Vale lê-lo!

"Cada livro tem o seu tempo para ficar pronto"

(Amilcar Bettega - é escritor, autor de O vôo da trapezista, Deixe o quarto como está e Os lados do círculo, livro vencedor do Prêmio Portugal Telecom de Literatura Brasileira em 2005). De Lisboa

Num destes totens cheios de anúncios de filmes, peças de teatro, programas culturais e outros papéis do gênero, recolho o folheto de uma oficina de escrita. Um dos cursos propostos traz o título "Como escrever um livro?". Na verdade, o título é esse mas sem a interrogação - só num segundo momento eu me dei conta que li uma interrogação onde havia uma afirmação. Mas deixo assim, porque não quero falar da tal oficina em particular, que não conheço. Nem das oficinas num sentido genérico, como prática de abordagem dos assuntos relativos à escrita e à literatura. Tenho minha opinião a respeito e adianto a quem quiser saber que no embate feroz que se trava entre os defensores e os detratores das oficinas literárias eu me coloco de maneira clara e firme entre os primeiros. Mas repito, não é isso o que me interessa aqui, e sim esta interrogação que aparece (pelo menos para mim ela aparece) no título: como escrever um livro?

Sou um escritor que escreve pouco, muito pouco. Escrevo devagar, a custo, como que puxando a forceps. Nenhum dos livros que fiz até agora necessitou menos de quatro anos de trabalho. E olha que são livros curtos, com pouco mais de uma centena de páginas cada.

Claro que a experiência da escrita é sempre única, e a minha ou a de qualquer outro não pode servir de parâmetro para ninguém. Mas ela, a minha experiência, é só o que tenho, e é a partir dela que me permito refletir sobre como fazer um livro.

Até hoje escrevi e publiquei três livros de contos. E neste momento, após quatro anos e meio de trabalho, sinto que me aproximo do fim de um romance. Nos livros de contos, por se tratarem de um conjunto de textos autônomos, fica mais difícil observar como o livro toma forma. Mas no romance, um longo texto inteiramente articulado (ou que requer algum tipo de articulação), é fascinante observar como se constrói, a partir de elementos bastante frágeis, essa peça que muitas vezes exibe uma complexa arquitetura narrativa.

Mas o que me surpreende a cada vez que tento olhar de fora e da maneira mais honesta possível para o meu próprio trabalho (ou para a sua construção) é a impressão de que um livro se faz meio sozinho. É como se ele fosse um organismo vivo, que cresce, toma forma, se desenvolve tanto interna quanto externamente, tudo isso um pouco à parte de seu autor.

Não tenho dúvida, por exemplo, que cada livro tem o seu tempo para ficar pronto. Não adianta eu dizer que vou me separar do mundo durante seis meses e trabalhar dezoito horas por dia para escrever um livro. Se ele precisa de três, quatro anos, ele não sairá antes de três, quatro anos. A literatura é uma arte da paciência. Paciência, obstinação e certo orgulho, segundo António Lobo Antunes. São com estes atributos, ele diz, que os escritores fazem os livros. Não estou bem certo se são estas três qualidades (ou defeitos) que o escritor português lista, e tenho preguiça agora de ir verificar. Se não são estas, são outras bem parecidas. Mas estas me servem.

É preciso ter paciência, dar tempo ao livro, todo o tempo de que ele necessita. E persistir, achar forças para continuar mesmo quando não se vê nada no horizonte. E sobretudo ter orgulho do que se está fazendo - eu diria mesmo alguma dose de presunção para achar que aquilo que criamos pode interessar e até ser importante para os outros. Ninguém pede a um escritor que ele escreva (pelo menos não no início, quando ele não é ainda um "escritor", alguém que publica e, teoricamente, tem um público leitor), ninguém cobra dele que faça o seu trabalho, ninguém lhe garante que o que ele está escrevendo vai ser lido, muito menos publicado e menos ainda que vai ser remunerado pelas horas de trabalho. E ainda assim o cara escreve. Paciência, orgulho, obstinação. Birra, burrice, doença, por aí vai.

Mas acho que me desvio. O que eu queria era dizer que agora, ao me aproximar do fim de um livro e olhar para aquele monte de páginas e ver que ali está uma narrativa concatenada, um texto que pode ser lido e fazer algum sentido para pessoas que não conheço e que não têm nada a ver comigo, e que, principalmente, quase tudo que ali está me é tão estranho a ponto de eu ler como se fosse de outro, eu não posso deixar de me espantar de como isso se dá, e de concluir humildemente que não se faz um livro - um livro se faz. Ao verificar os caminhos que a trama e a própria estrutura do livro tomaram, eu me dou conta que nunca poderia tê-los imaginado no momento em que iniciava a escrita. Certas cenas, certos personagens, que agora estão ali como elementos importantes para que a coisa fique em pé, me eram antes completamente inimagináveis. De onde vieram? Como surgiram?

Escrevo um livro escrevendo, ou seja, pego na caneta e saio escrevendo, sem esboços prévios de personagens, sem esquema da estrutura, das vozes narrativas, sem planejamento nenhum e sem ter, é óbvio, a mínima ideia de onde vou chegar (e se vou chegar). Parto de muito pouco, às vezes de uma frase, uma ideia, não raro uma imagem, mas nada mais do que isto. E saio escrevendo. Certo, no meu ritmo bovino, paquidérmico, me atolando na lentidão, mas vou botando uma palavra atrás da outra, porque não conheço outra maneira para se chegar ao fim de uma frase, de um parágrafo, de uma página, etc.

E creio ser por aí que a coisa passa. Como já disse outra vez, aqui mesmo neste espaço, quando uma frase é posta (construída, puxada, arrancada, etc.), dá-se o primeiro passo. O segundo (passo, frase) vai estar sempre vinculado ao primeiro, é parte dele, vem dali, da mesma essência. Justifica, completa, dá sentido: inventa. Assim, o segundo é também determinante do primeiro. Se não fosse a sequência, o início seria outro. Esta vinculação íntima, estas alimentações mútuas, estes movimentos de ida e volta é que encaminham o texto dentro de sua própria lógica. Uma lógica desconhecida do autor e a que ele só terá acesso escrevendo, apenas quando começa a escrever e tenta avançar, mesmo sem saber como nem para onde.

Uma palavra, depois outra, depois outra, na lógica e no ritmo próprios do livro. O papel do escritor é acreditar nisso, manter uma espécie de fé (não gosto dessas modulações religiosas, mas vá lá, não acho nada melhor agora: fé) na ideia de que pondo a frase no papel esta vai puxar a seguinte e a seguinte e o carro vai começar a andar. Um livro depende, portanto, deste esforço, desta entrega do escritor, mais do que da sua vontade e capacidade de criação.

Preconceito cinematográfico

2012-01-18T12:20:00.000-08:00

Numa conversa, mais precisamente em uma reunião familiar, debatia com um amigo que adora as músicas e os clipes dos anos 80. Confesso não ter vivido intensamente esta década, porém recordo-me das músicas, alguns vídeos, que hoje graças à ajuda da internet tenho a oportunidade de revê-los, sentir aqueles momentos escondidos nos confins do meu cérebro.

Poderia emitir alguns conceitos, realizar algumas comparações, mexer com a parte estética dos artistas, a qualidade das obras que eram exibidas, mas nada desses elementos eliminariam a graça e preciosidade produzida nesta década de 1980. Lutávamos pelo fim da ditadura militar no Brasil, o movimento “Diretas Já” tornar-se-ia um marco, a seleção do Telê de 1982, que encantou ao mundo, porém não levou o “caneco”. Impressionante! Na música uma reunião de talentos, engrossados pelos gloriosos compositores das décadas de 60 e 70. Caetano, Gil, Rita Lee, Vinícius, Chico pediam passagem e se juntavam a um grupo de garotos, bons, importantíssimos para a divulgação de grupos, hoje consagrados. Titãs e sua “Sonífera Ilha”, eu ali sintonizado na rádio Clube Imperial enquanto minha mãe lavava as roupas da semana; Ultraje a Rigor se apresentando pela primeira vez no “Perdidos na Noite”, regido pelo Fausto Silva; o Chacrinha com o pessoal do Barão Vermelho sendo que em 1985 a música “Pro dia nascer feliz” tocava enquanto saímos de um dos períodos mais obscuros da nossa história. Era Rock in Rio. Cinco de janeiro de 1985. Legião Urbana na voz de Renato Russo dava vazão a uma geração alimentada pelo xis e pela Coca-Cola. Mas Joana, Gal Costa, Elba Ramalho, Zé Ramalho, Amelinha, Baby Consuelo, Pepeu Gomes, Morais Moreira, Sandra de Sá, Tim Maia, Raul Seixas, Jorge Bem Jor, Alceu Valença, Roberto Carlos, Lobão, Leo Jaime, Paulinho Mosca e outros tantos foram elementos fundamentais nessa história bonita da música brasileira. E o rádio, assim como a TV foram importantes no crescimento deste movimento e, também, na busca pela liberdade.

Pois bem, os conceitos que poderia emitir sobre esses comportamentos e os demais, mencionados lá no início deste texto foram dados por um desconhecido quando mencionei o meu gosto por filmes brasileiros. Olhares apertados, silêncio na sala, um ritual fúnebre. Parecia haver um assassinato naquele apartamento. Não matei ninguém, pelo menos através de armas de fogo ou branca, pode ter acontecido com palavras. Filme brasileiro sim! E não venham com o eufemismo filme nacionais. Olhares desativados e discriminatórios lançados por ignorantes acostumados a pegarem carona nos comentários da mídia de que filme brasileiro é só sexo, drogas, violência. Há filmes bons, ótimos. Isso é evidente. Fernanda Montenegro e sua “Central do Brasil” mostraram o nosso poder, assim como o “Quatrilho”, seu antecessor; “O que é isso, companheiro!”, baseado na obra verídica do jornalista Fernando Gabeira; as incontáveis produções de Jorge Furtado e Guel Arraes; Daniel Filho e seu elenco de globais, porém bons e decisivos filmes; Jorge Fernando que sai da TV e agora encampa a película, Zelito Viana; Cacá Diegues, Glauber Rocha; enfim muitos que os pobres ignorantes desconhecem. Foram centenas de filmes de qualidade, aptos ao Oscar, porém sendo brasileiro, nada confirmado.

Durante anos carregamos este preconceito devido às “pornochanchadas”, utilizadas durante a ditadura militar, filmes muitas vezes sem conteúdo, mas um chute, muitas vezes baseados em obras literárias, na censura – que era burra. Nelson Rodrigues teve suas obras rasgadas de tanto serem filmadas e refilmadas na década de 80.

Cenas são detalhes, elementos utilizados pelo diretor para chamar a atenção dos seus espectadores, assim também o escritor se utiliza de seus recursos; o filme deve ser analisado num contexto geral: o que queria o diretor quando o filmou? Qual a sua mensagem? Pensa pequeno quem ainda desvaloriza e resume o nosso cinema nacional ao sexo, as drogas e a violência. Há uma dezena deles sendo lançados, também é a maneira mais fácil para aqueles que não gostam de ler chegar a uma obra da nossa literatura. Não custa tentar, basta retirar a venda dos olhos.

A incapacidade da criação

2012-01-16T17:14:00.000-08:00

Sempre ensinei aos meus discentes, nas aulas de Redação, que não deveríamos começar um texto pelo título, pois a escolha do nome para aquilo que você escreveu pautaria, limitaria o restante das frases e orações confeccionadas. É como o cavalo atrelado à carroça que com as vendas tapando os seus lados visa apenas sua frente. Os detalhes passam despercebidos, a riqueza é empobrecida por um único gesto. Mas há a exceção, substantivo constante nos ensinamentos voltados à Língua Portuguesa.

Aconteceu comigo, assim como com inúmeros escribas por aí. O título nasceu primeiro, depois vieram às peças elementares do tecido: introdução, desenvolvimento e conclusão. Tríade clássica nos laboratórios de Redação. Perseguiu-me o título durante a semana passada, feito chiclete (e olha que não é nenhum “hit” do Michel Teló), não me largou até o momento que sentei, peguei o papel e a “Bic” e comecei a desenhar as primeiras letras, que passaram ao seu curso normal: frases, orações, períodos etc. Enfim, buscava ao texto num emaranhado de idéias. Era a luz do título que me guiava. Dava forma ao meu filho, mais um. Sei que não são perfeitos, porém os faço com amor; podem não ter às características clássicas adotadas por um genocida ariano para a purificação, no entanto não faço essas especificações. Caminho buscando o perfeito sem discriminação.

Confesso que “A incapacidade criativa” foi meu preferido, mas falou mais alto o que suspirou nos meus ouvidos: “A incapacidade da criação”. Criação como o substantivo perfeito, original, bíblico, histórico e a incapacidade de como há falta de elementos para a concretização do texto. Esta que nos apavora quando os detalhes nos faltam.

Iniciei o texto pelo título, contrariei minhas teorias em busca de um pensamento que parece não ter ficado tão bom assim. Voltarei a adotar os meus métodos e não mais ouvir as vozes subjetivas que nos rondam. Isso talvez seja influencia da oficina de poesia do Fabrício Carpinejar, que a professora Gorete gosta tanto.

Novo ano: as páginas em branco da vida

2012-01-14T14:54:00.000-08:00

O ano começou e as promessas aparecem reduzidas a certezas conhecidas, são as páginas em branco do novo ano que serão escritas.

Pedidos são inúmeros, desde o dinheiro, que ganhou vida com o assumir do capital, até aquele que apenas almeja a Felicidade. Entre o dinheiro e a Felicidade o caminho é extenso, confesso que dentre estes dois sou fã da Felicidade. Está certo que o dinheiro ajuda (e muito!), porém não é fundamental, mesmo sendo guiado por uma sociedade articulada pela renda. Fundamentais seriam termos dinheiro e muita Felicidade. Devemos caminhar para alcançarmos estes dois pontos, mas a essência está na Felicidade (quanta Felicidade citada neste parágrafo dá para imaginar o quanto mais vem por aí).

Parece ser fácil conquistá-la, porém a Felicidade se distancia, parece inatingível distante de seres acostumados ao difícil, ao longínquo futuro, estipulado por um ser superior que de tudo sabe e tudo vê. Ela está ali tão perto de ti, afetado pelo tempo gasto com coisas luxuosas, com elementos supérfluos, quesitos desinteressantes perante aos olhos dos que se contagiam e se aliviam com o simples. Gonzaguinha afirmava: “Viver e não ter a vergonha de ser feliz...”. É sim, buscar o simples, olhar para o original, ao seu lado, agradecer ao Sol pelo dia iluminado, a Lua pela beleza do brilho, as Estrelas por seus caminhos, aos Pássaros pelo canto, ao professor pela oportunidade de ter sido incentivado a buscar ao conhecimento, o jornalista que desseca a notícia e a expõe como elemento primordial no seu editorial como sendo fundamental à sua população; enfim, Felicidade é estar bem consigo, criarmos o nosso próprio caminho para sim contemplar o tesouro escondido.

Estão fadados ao supérfluo esses produtos criados pela mídia para nos fazer felizes, uma Felicidade oferecida como um sentimento mágico, prazeroso, livres da dureza que faz parte da vida. E isso não é escondido na música do filho de Luiz Gonzaga, talvez por isso o simples fosse à solução, a verdadeira e única Felicidade. Exercite o seu pensar e duvide daqueles que tentam a todo custo vendê-la como algo que se adquire de maneira instantânea, como disse Freud: “A vida é árdua demais” e mais a frente em seu primoroso texto, “O Mal Estar da Civilização”, o alemão, pai da Psicanálise, afirma que “o homem é o lobo do próprio lobo”, daí a dúvida perante a um ser acostumado ao enganar, as mentiras, as inverdades, a linguagem demagógica, enviesados pelo seu discurso que segue um determinado AI (Aparelho Ideológico) acostumado a se utilizar de sua ideologia em busca de mais um cordeiro. Atribui-se a está função o nome de Conativa, segundo a Língua Portuguesa, ou, explicitamente, Apelativa.

Eles nos extirparam a maneira de pensar, de criar e recriar o cotidiano. A indústria cultural fabrica promessas de Felicidade, a satisfação imediata, querendo nos livrar do desespero. São assim com os livros de auto-ajuda, as propagandas com itens de beleza, as telenovelas que mostram um cotidiano belo, puro, livre das pedras no meio do caminho.

Tomando a idéia apresentada no desenvolvimento desta crônica, cada um deve criar a sua Felicidade, porém pensando eticamente, buscar a liberdade que não se transforma em libertinagem. Não cairmos na diversão, pois esta é descontrolada, livra-nos do pensar. Isso não é bom. Solidariedade e Amor são gestos simples que ainda trazem a Felicidade.

Prazer

2012-01-14T07:52:00.000-08:00

À noite leio para descansar, durante o dia leio por prazer. Passo a vida contemplando o mundo verdadeiro.

Manias

2012-01-13T19:52:00.000-08:00

Deu vontade vou lá e escrevo. Não sei ser metódico, cheio de manias, muito menos conseguir um horário na minha agenda para começar a traçar algumas linhas, porém quando acontece o despertar, sei que tenho uma idéia e esta poderá se transformar em um dos meus textos pego minhas folhas, uma caneta azul Bic, que a Nélida Piñon odeia, e rabisco algumas palavras. Podem não ser das melhores, mas são pensamentos, idéias insistentes para que o leitor possa refletir, sugado a pensar, utilizar-se de sua inteligência. Escrever é isso: propor ao seu leitor que pense. Exercite seus neurônios.

Certa vez, mais precisamente na Feira Literária de Ribeirão Preto, assisti a uma palestra com o poeta Fabrício Corsaletti que afirmou escrever pela manhã antes de se dirigir para o trabalho. Confesso que tentei, empreguei uma metodologia aos meus escritos, no entanto não foi possível. As idéias surgem inspiradas em momentos e estes acontecem a qualquer hora. Acho possível sim que um certo rigor em suas composições seja necessário, mas para mim não cola.

Faço do ato de escrever algo descompromissado, é lógico que fico puto quando os textos ficam presos no fundo sombrio de meu cérebro, mas é de direito, sei que surgirão. Momentos difíceis acontecem e tem sim a capacidade de nos travar perante os teclados do nosso PC. Fiquei mais de seis meses trancado, ressecado como dizem os médicos perante a ausência do ato de defecar, não escrevia, apenas idéias, cujo desenvolver era impedido, barrado por algo maior. Sabia que a qualquer momento os textos sairiam e chegariam aos montes. Vieram e com eles a compulsão pela leitura que já era avassaladora.

Hemingway, Goethe e Virgínia Woolf escreviam em pé; Victor Hugo, Rubem Fonseca e Antonio Callado compuseram suas melhores obras após a metódica caminhada; Truman Capote, Stevenson e Mark Twain escreviam deitados; já Borges, Vinícius de Moraes necessitavam estar numa banheira para se inspirarem e ali mesmo realizarem suas obras; valter hugo mãe (se escreve assim mesmo com letras minúsculas por decisão do próprio autor), Asimov e Bernard Shaw são escritores que necessitam de reclusão para comporem seus textos.

Perfeitos! Sigo aqui, com minhas manias descompromissadas odiada pelos editores, lendo os meus livros, produzindo os meus artigos, mantendo-me vivo diante das notícias e, acima de tudo, preparado para caso a inspiração chegar.

O bicho

2012-01-12T19:05:00.000-08:00

Ontem ao me deparar com aquele homem que comia vorazmente os petiscos encontrados naquele saco de lixo, lembrei-me de Bandeira e seu clássico "O Bicho". Quanta miséria ainda neste país... quantos que ainda convivem com a fome, sem ter algo para comer. Saem à caça, em busca do almoço, do jantar, sei lá.

Parece mentira termos que voltar a este tema que já ultrapassou o meio século, através da beleza poética de Manuel Bandeira. Infelizmente a situação é trágica, antes eles se confinavam nos depósitos de lixo como mostrou Jorge Furtado em "A Ilha das Flores", agora estão a soltam pela cidade como animais que foram espantados das florestas vítimas da devastação.

Vestibular

2012-01-12T13:07:00.000-08:00

A bola é a caneta no vestibular do futebol.

Li esta frase num comercial da RBS TV, filiada da Globo aqui no Rio Grande Do Sul, e chamei-a de poesia. Pela beleza dos trocadilhos, pelo suor dos seus vestibulandos e, também, pelo sucesso daqueles que brilham e trilham o seu caminho de sucesso através das veredas da bola.

Pastorear à moda antiga

2012-01-12T05:58:00.000-08:00

O Pastor brada rispidamente: "Levante-te, ande! Dona Maria tenta, era cadeirante há 30 anos, cai e quebra o nariz ao entrar em contato com o chão. Era mulher de pouca, quase nenhuma, fé.

Vontade

2012-01-11T17:33:00.000-08:00

Tenho a vontade de escrever, porém me faltam lápis e borracha. O lápis para rabiscar, a borracha para apagar o desamor do mundo.

Demagogia, hipocrisia, contradição

2012-01-10T19:28:00.000-08:00

Nos prédios dormem acesas as luzes que refletem o silêncio e o vazio de cada apartamento. Será que quem ali reside é feliz? Mas por que deseja saber? Pela curiosidade que alimenta os corações inquietos, acostumados a comentarem a vida alheia. Falam-me e eu publico, vou logo lá ao “face” e faço o que todos querem... fofocas!

E podemos chamar estas tais fofocas de curiosidades? Na concepção dos doentes, sim, acostumados com as doses cavalares de informações das vidas humanas, documentos privativos, comprometedores, que eles insistem em empregar o eufemismo para suavizar a atitude em busca dos detalhes sórdidos.

Mais um ano começou e não aprendemos nada, nada mesmo. Os nossos políticos, governantes eleitos pelo povo, continuam a cometerem os mesmos erros, bárbaros, e nós também seguimos a mesma linha. Sei que depois de você ler estas precárias orações que construí, através da minha sintaxe corroída pela Lingüística, você não se lembrará de mais nada. Fará o mesmo, voltará a se ocupar com a vida dos seus semelhantes, melhor se for vizinho. Eu seguirei escrevendo com canetas “bic” e só depois digitarei naquele fraco e pacato computador, que convive com uma internet de poucos, mínimos, megas.

Enquanto isso, lá no Sudeste, mais precisamente nas Minas Gerais e no Rio de Janeiro se afogam nas lágrimas do céu seres incompreendidos, apagados pelo descaso dos demais seres humanos, que escrevem, confabulam, oram, mas não ajudam. Continuamos nos utilizando de câmeras para filmar a desgraça alheia e jogá-las na rede. São mortos sendo enterrados, casas destruídas e cidades submersas, enquanto tudo isso corre pelos rios cheios a Rede Globo e as demais redes televisivas procuram assustar-nos, sendo que o correto seria a comoção. Mostram a desgraça simplesmente para a difusão da notícia, o seu proliferar como vírus, esparramando-se como uma praga.

Dormem vocês com a consciência tranqüila, pois não fomos afetados... Quanta pobreza afeta os nossos corações gelados, impuros, frutos do pecado. Somos podres criaturas fazendo-nos de santos, mas basta a primeira oportunidade e lá estamos botando às mãos onde não nos chamaram. E se nos chamam para o jogo ilícito o coração palpita aceleradamente como aquele da paixão primeira e mesmo que não cometamos tais atitudes, pensamos em cometê-las.

Você que assistirá, já está assistindo, ao BBB12 e aos demais que virão pelos próximos anos, assim como as chuvas que surgirão no mesmo período, aproveitem para pensar, enquanto os confinados não pensam, naquelas pessoas afetadas pelas chuvas.

Sapiência, Verdade e Literatura.

2012-01-10T10:01:00.000-08:00

Quando sei, compartilho; quando não, pergunto. Como é bom buscar ao conhecimento, mergulhar nas palavras, folhear às páginas dos livros. E cada vez que pego uma obra e começo a lê-la, sentir o seu sabor, passar pelos seus vários odores, sinto-me abduzido, com vontade de me esfregar com as suas letras, clamo por mais...

Como sou pequeno diante de tanto que os sábios nos oferecem...

Não somos mais, nem menos; somos apenas.

Busco saber e se não sei vou em busca de quem sabe, e os livros nunca me enganaram, pois as informações que ali se encontram, mesmo que em forma de ficção, querem tratar da veracidade com a alegria, simpatia, beleza. E para tratar do conhecimento nada mais importante e impactante que a Literatura, esta voz que ecoa através sapiência dos meus amigos escritores.

A melhor coisa do mundo

2012-01-08T19:19:00.000-08:00

Escrever é a segunda melhor coisa da vida, porque a primeira é ler.

Sigo aqui andando entre páginas, ofegante por mais um livro, clamando pelo cheiro dos compêndios. Queria ter mais tempo para saborear ao doce e a acidez de certos volumes, embriagar-me com palavras bradadas pelos nossos e eternos escritores.
A beleza de um livro são suas letras em forma de palavras. Incentive a leitura!

Momentos, memória e a construção do Homem

2012-01-08T14:42:00.000-08:00

Ainda ontem escrevi sobre o perdão e desta fui beber em Fabrício Carpinejar uma frase brilhante: “Perdoar é esquecer”. E tem sido assim, esquecê-las, sem seqüelas, sem mágoas, sem ressentimentos, enfim esquecer.

E a memória? Como ficam nossos traços do passado, com seus elementos essenciais para a construção do futuro? Apagaram-se tudo? Apenas aquilo que vem nos fazendo mal, tornando nossa degustação da vida indigestiva, formando aquele nó na garganta quando engolida ou mesmo aquele reboliço no estômago após sua ingestão. Os ingredientes que estruturam nossa vida são cercados de momentos bons e ruins, por isso o ser humano não consegue ser feliz 365 dias ao ano. A Felicidade é momentânea. Pois é, os momentos ruins acontecem, possuem sua parcela de culpa na construção do alicerce de nossas vidas e estes se completam com o surgimento dos bons momentos.

A instrução é para que sigamos conduzidos pelos bons momentos e que estes sejam suficientes para construirmos o nosso futuro, porém é através dos maus momentos que aprendemos, são eles sim elementos fortificantes na construção do edifício da vida. É lógico que procuramos não lembrá-los, mantê-los no esquecimento, no entanto são fundamentais para nos conduzirem aos reais e perfeitos caminhos. Se estes existirem estamos procurando-os incansavelmente, errando, perdoando e sentido que o ser humano é possível e que momentos ruins são fundamentais na manutenção de sua memória e, mais do que isto, primordiais no processo de construção do Homem.

O Perdão

2012-01-07T17:50:00.000-08:00

Perdoar se já não me lembro o que aconteceu? Perdoar é esquecer.

Um sábio e a verdadeira aula

2012-01-05T19:37:00.000-08:00

Acabamos de conversar a poucos minutos. Eu, Priscila e Bolívar. A minha filha Bia só apareceu depois de quase duas horas ininterruptas de sono. Falo isso porque nossas gargalhadas e, às vezes, num tom que ultrapassava alguns decibéis não foram capazes de insultar ao sono profundo em que nossa guria se encontrava. Prazeres para os dois lados, nós que conversávamos e nossa menina que descansava.

O nosso amigo Bolívar é um professor de História, especialista em História da África, um homem que já viajou por toda a América Central, visitou diversos locais brasileiros e sempre nos traz um sorriso de algo novo que conquistou. Insiste que há muito ainda a viajar. É a verdadeira história. Rico em seus conhecimentos, conhecedor da palavra, amante da leitura, adepto da biodança, um homem que parece já ter vivido tudo... Não viveu, clama por mais e sua disposição é tamanha que impressiona a todos.

Confesso que todas as vezes que nos vemos, já fazia três anos que não conversávamos, pois eu estava residindo no Estado de São Paulo, sentia falta dos seus ensinamentos. Hoje foi diferente, reencontrei-me com um mestre, o sábio, aquele que é capaz de levantar o seu astral com sabedoria, diferente dessa meia-dúzia de escribas de auto-ajuda.

Propostas de trabalho, livros, viagens, amores, literatura, norma culta da Língua Portuguesa, História da África, palestras, política, enfim fui agraciado com uma aula de verdade.

Aprendiz de Escritor

2012-01-05T12:01:00.000-08:00

Prometi e com certeza cumprirei: a cada dia postarei um texto neste meu blog. Nada mais vital e verdadeiro do que um blog alimentado diariamente já que se trata de um diário eletrônico. E todos aqueles que por aqui passam querem é ver algo novo, diferente, propício às novas e intrigantes idéias. Esta é minha meta.
Este é um exercício que farei e que muitos dos escritores que converso e leio fazem: acordam pela manhã e lá se destinam a escrita, antes mesmo do primeiro gole de café. Não serei assim tão radical, prefiro me alimentar primeiro, mesmo sendo este um hábito que não pratico – alimentar-me pela manhã, no entanto escreverei. E também mudarei alguns detalhes desta página eletrônica, gasta com o tempo, assim como a tecnologia que se renova a cada instante.

Os leitores merecem e eu, um aprendiz de escritor também!

Eu voltei

2012-01-04T13:35:00.000-08:00

Sem me aproveitar das primeiras palavras que introduzem a uma das inúmeras músicas de Roberto Carlos, aproveito para saudar aos meus amigos escritores que por este blog passaram, leram aos meus posts e deles fizeram elementos para seus argumentos.
Bom é voltar a escrever depois de seis meses na geladeira, esperando ao momento certo, preciso, elementar. E data significativa seria o raiar do novo ano, período em que as almas encontram-se em paz, o espírito sereno ilumina aos mais severos e explosivos, porém não nos afastaremos de uma boa briga, mesmo que esta faça vítimas, aquelas que com ausência de inteligência não são capazes de produzirem algumas mínimas linhas.
Que os meus leitores compareçam por aqui, aproveitem aos meus escritos e deixem as suas posições, pois só através destes exames é que estaremos completos, prontos a atingirmos a felicidade, elemento ausente nos dias atuais.
Obrigado, meus amigos!

Chuva, suor, lágrimas e sangue.

2012-01-04T13:14:00.000-08:00

Subi à serra do Rio Grande do Sul. Há exatos quatro anos estive em Gramado e Canela, pois é que em São Francisco, cidade próxima a estes pontos turísticos, considerada uma região onde as hortênsias florescem aos montes, tenho um casal de amigos e quase todos os feriados passávamos por lá...
Agora, retornando meu acampamento para a cidade de Porto Alegre, passei o Natal ali, aproveitei para andar pelo comércio, passar pela livraria (coisa de cinema), implantada por uma senhora, ex-professora, que fala com os papéis, dorme com os livros, sente-se segura ao lado dessa fonte inesgotável de conhecimento. Talvez seja por isso que construiu este monumento. Um império. São Francisco possui vinte mil habitantes, vive basicamente da agropecuária, seu comércio é forte, principalmente pelos turistas que chegam ao final do ano, mas normalmente são durante as temporadas de inverno que estes números triplicam, a cidade se aquece, mesmo com a neve o movimento é intenso e os sotaques cantam pelos quatro cantos da cidade como se fosse uma Babel. Descem para Gramado ou param em Canela e as atrações só estão começando. Natal nestas duas cidades (Gramado e Canela) é regado a muito chocolate, o comércio investe nesse negócio e os consumidores agradecem. É uma festa! Agora mais, já que a telenovela do horário das dezoito horas, “A Vida da Gente”, passar-se na Região Sul, precisamente Gramado e Porto Alegre, atentando aos telespectadores para as belezas destes lugares.
Mas a chuva que acometeu a região há algumas semanas não livrou aos agricultores, que ávidos pela sobrevivência carregam na produção de uvas seu ganha-pão. Parreirais destruídos, famílias sem festas ao final de 2011, um prejuízo de aproximadamente 30 mil reais. Parece pouco, porém para aqueles que deram duro o ano todo para colher os louros ao final do ano que acabou recentemente é muito. Um sentimento que agrega suor, lágrimas, chuva e sangue.
A esperança parece estar distante, mas a vontade de trabalhar e fazer render os esforços são palavras correntes entre os que tiveram suas plantações devastadas pela fúria da natureza que reage em meio ao seu sofrimento.

Bactérias

2011-07-20T06:08:00.000-07:00

Lembro-me de uma reportagem num dos inúmeros programas que a atriz Regina Casé realizou para televisão, cujo tema versava sobre o homem nos banheiros e sua falta de higiene, especificamente o ato de não lavar as mãos após execução da ida a bacia urinária. Confesso que acompanhei atentamente, pois a alegria emanada pela a apresentadora sempre me cativou. Eram tantas bactérias que permaneciam nas mãos do cidadão quando ele não as lavava e, também, aquele que as lavava, mas de maneira precária.
Nada feito, o ditado “lavou tá novo” não cabe quando o assunto é higiene, principalmente nestas condições. Não sei se alguma vez com pressa já tenha cometido tal atitude, porém sempre me pautei pela higiene, evitando contaminar a mim e aos meus entes e companheiros. Mas sei que tem pessoas que não se fazem higiênicas, cometem tais atos falhos e seguem por aí apertando às mãos dos seus conhecidos, inclusive políticos. Quantos, amigo leitor, já não passou por você saudaram-no e apertaram suas mãos sem tê-las lavado após urinarem? Foram vários, dezenas, algumas centenas... E você nem percebeu, apenas confiou no interlocutor, como muitos que se utilizam desta confiança. Nem todos possuem esta preocupação, não temos um aparelho ou mesmo algo sensível que capte aquele que lavou as mãos após “mijar” (popularmente relatando) e seguimos a vida adiante.
Mas você conhece alguém que ficou doente ou mesmo faleceu por entrar em contato com alguém que não lavou as mãos após ir ao banheiro? Escreva-me caso tenha notícias, não sei se encontrarão, pois nunca escutei falar. Nem mesmo aquele que não lava as mãos foi noticiado como falecido devido ao ato. Cansei de procurar, botei no “Google” (ele é meu pastor e nada me faltará), e não encontrei. Pois bem, a vida é passageira, morreremos sim, seja hoje, amanhã, depois, ou mesmo daqui a 150 anos como acreditam inúmeros cientistas, e não valerá a pena cair em paranóia. Lavemos sim às mãos assim que sairmos do mictório, não incentivo aos amigos, principalmente quando estão nos bares depois de algumas cervejinhas a não lavarem, mas não fiquemos bitolados, não façamos disso um destempero a nossa felicidade.

P.S.: Semana passada em Ribeirão Preto, no banheiro do shopping, de três homens que saíram dos seus postos, nenhum lavou as mãos.

Livros: a felicidade que me aquece...

2011-07-20T05:52:00.000-07:00

Os livros que leio não são os mesmos que o habitante da periferia lê, pois a ele não foi dada a chance de apresentação aos compêndios.
Este garoto que mora lá no morro carioca, nas favelas paulistanas ou mesmo em muitos bairros à margem do centro taquaritinguense não teve o livre e feliz acesso a uma biblioteca. Pode parecer discriminatório de minha parte realizar esta simples comparação entre os livros que já li e os não lidos por um garoto ou garota periférico, mas não é. Longe disto!
O garoto que reside num barraco ou mesmo em uma casa feita com pouco pó no centro da cidade não teve a oportunidade de ser apresentado, devidamente, a um livro, ou seja, seus familiares necessitam trabalhar, ganhar o pão do dia-a-dia. Mesmo aqueles que não trabalham, acabam se ocupando com outras vertentes como as drogas, daí meus amigos: um abraço! E esta criança nunca lerá? Ficará com as músicas de funk permeando o seu cérebro enquanto faz os afazeres domésticos? É lamentável que muitos pensem assim, inclusive políticos, que possuem a chance e elementos para mudarem esta situação, mas não o fazem.
Não direi que é fácil realizar esta tarefa que requer tempo, mas nada nos impede de tentarmos. Para isto alguns outros grupos já o fizeram, percorreram este caminho árduo logrando êxito. Basta um pouco de vontade política, principalmente daqueles que almejam qualquer outro posto público que conte com o apoio do povo. Mas não basta. É muito pouco ou mesquinho realizar tais feitos em prol de um cargo político ou votos no futuro. Necessitamos de amor, principalmente à leitura e ao ser humano.
Há algumas semanas acompanhei uma discussão pelo facebook (adorei esta rede social) em que foi dada a possibilidade de que os nossos leitores de Taquaritinga teriam acesso a duas grandes bibliotecas quando nos referimos a acervo. É verdade, tanto a da Fundação Edmilson, quanto a Biblioteca Municipal José Paulo Paes são propícias para enveredarmos pelo mundo imaginário dos livros. Além dessas duas grandes aquisições do município de Taquaritinga, também, temos as bibliotecas escolares que pouco são citadas, mas os acervos pertencentes a esses estabelecimentos de ensino são fartos.
Porém o problema não está aí, temos sim onde pesquisar, realizar um bom percurso literário. Estes garotos que aí estão necessitam serem apresentados aos livros, os problemas sociais mantiveram-nos a margem dos compêndios, os livros, infelizmente ainda não fazem parte das cestas básicas dos pequenos. Cabe a contratação de pessoas especializadas para pegá-los, levá-los aos livros, ler para eles, algo não feito pelos pais. O professor tem sim o seu papel atuante neste cenário, porém não é o protagonista. O ator principal são projetos que sustentem tais feitos, uma luta com moinhos, que a princípio pode parecer de um típico sonhador, mas que pertence a alguém que luta em ver sua Cidade, seu Estado, seu País conquistando índices satisfatórios quando o assunto é leitura.
A felicidade que me inspira pode ser a mesma que aquecerá os corações de nossos munícipes, quando os livros forem-lhes apresentados.

Num velório aquela paixão

2011-07-20T05:50:00.001-07:00

Lembro-me quando encontrei com ele num dos espaços culturais que antes havia por aqui, demonstrava satisfação, êxtase, empolgação. Enfim parecia um homem feliz.
Ela havia perdido o seu esposo num acidente automobilístico, era um piloto de kart, corria aqui pela região, mas fez deste esporte seu meio de vida, seu ganha pão. Numa curva brusca capotou, bateu à cabeça, o cérebro se deslocou e pronto. Tristeza naquela casa alegre, febril, ensolarada. O sorriso desceu, o barulho emudeceu, a família parecia ter acabado. Depois de um tempo ela seguiu sua vida de publicitária numa agência pequena aqui da região, as filhas, duas belas moçoilas, voltaram à Capital Paulista. Algumas semanas curtindo o luto marital decidiu sair com as amigas, tomar um chope, apreciar uma roda de samba, que por sinal vem fazendo o maior sucesso em nossa cidade, não conheceu ninguém, e, também, não era a sua intenção encontrar um homem naqueles momentos iniciais da perda do seu esposo, o cadáver não havia esfriado.
Este meu amigo que a conheceu e hoje está casado, isso mesmo, perante a justiça divina e a dos homens, esbanja felicidade quando carrega nas palavras seu nome, exala a doçura de um homem apaixonado, agrega a este início de relacionamento uma história inusitada, diferente dos amores que surgem por aí. Num dos velórios que o povo do interior tem a mania de freqüentar, mesmo que o defunto não seja conhecido, iniciou o seu romance com ela. Trocaram alguns olhares, mesmo não se conhecendo, passaram a se olhar mais e mais em meio ao velório do desconhecido, até que um amigo incomum de ambos os apresentou. Paixão num primeiro olhar, circunstância inusitada. Saíram dali e foram ao supermercado, pois jantariam em suas residências e a compra eram os mesmos que realizavam. Ela ensinou-o a comprar o mais barato, ele detalhou suas preferências. Decidiram então jantarem juntos na casa dela. Um bom vinho para acompanhar e à noite passou. Trocaram alguns beijos, despediram-se pela manhã. Ele seguiu para o trabalho, que era em sua casa; ela permaneceu deitada naquela cama que parecia eterna.
O cheiro das velas queimando enquanto eles conversavam parecia pulular em seus corpos, anunciando que só se separariam após a morte.

Talvez a Metamorfose de Franz Kafka

2011-07-20T05:49:00.000-07:00

O prédio encontra-se em silêncio, parece que já é hora de dormir. Final de domingo, início da semana, muitos trabalham, eu cá, passando minhas férias sozinho, pois quem está de férias, realmente, é minha esposa e minha filhinha Beatriz.
O galo canta já, não é manhã ainda, pois o relógio acena para as 24 horas, outro dia. Quando o animal de penas emite seu canto, principalmente durante a noite, os antigos acreditavam no mau agouro, prefiro certificar-me da sua potência vocal. Lá também o cachorro late, pessoas passam na rua conversando alegres, o vizinho do apartamento de número seis chega, parece-me que foram vários dias de viagem. No apartamento ao lado a vizinha desce com seus tamancos, talvez para beber água, pois a madrugada passada foi de muita festa (certa está ela, aproveite bem a vida!). Rabisco, faço, refaço, leio, paro, penso em dormir, mas o sono que estava aqui me incomodando se foi.Sigo, procurando as palavras que sempre me acompanharam dando vazão aos meus pensamentos, alegres, outrora tristes, mas que não desanimam, marcham, incansavelmente, ardentes, prudentes, inconseqüentes, pensamentos estes que interferem na minha produção objetiva. Sempre desejei realizar textos dissertativos. Faço-os, mas a imaginação almeja navegar. Poesias que suspiram, aumentam a libido, poemas que nenhum poeta traz mais. Estou emocionado, rabisco, faço, traço o meu percurso. As contas que outrora se avolumavam em meu cérebro já não fazem mais parte deste momentâneo cotidiano. Que bom navegar por este mar de ilusões...
Na parede a foto que tanto me inspira, um casamento, uma filha, quantos momentos felizes se vive nesta imensidão de dias e às vezes parecemos não dar valor, deixamos de projetar o peso de nossas decisões, analisamos com frieza os casos mais difíceis e sensíveis, falta poesia, há ausência de paixão.
As palavras encantam-me, chamam-me atenção para o dicionário, desconsidero-o. Ele é metódico, sisudo, objetivo. Prefiro a palavra livre, sem restrições, aberta à imaginação. Talvez seja por isso que detesto seres humanos extremamente racionais, avessos ao diálogo com as emoções. Desejaria passar apenas um dia agindo assim, quem sabe as pessoas dariam mais valor ao homem quem sou. Queria ser mais rígido, ríspido, eficaz em minhas decisões. Desagradaria várias pessoas, não sei se seria feliz, mas acredito que esses seres humanos não me fariam mais de bobo.
Posso não ser a personagem da obra “Metamorfose”, de Franz Kafka, amado, de repente torna-se o ser mais esdrúxulo, repugnante, uma mosca com sua casca esponjosa. Somos moldados aos olhos dos seres humanos. Mas quem estas por trás daquele inseto?
O coração de alguns prefere não bater...

Uma viagem mortal

2011-07-02T20:00:00.000-07:00

Quando passei por aquela esquina notei um corpo estendido na quente calçada que separava pedestres e veículos.

Era uma mulher de aproximadamente quarenta anos, maquiada ainda, mas envelhecida pela vida acostumada aos anos difíceis enfrentados. Dor voraz, consumidora do meu peito, feita para estreitar minhas emoções levando a minimização dos sentimentos.

Talvez tenha falecido feliz, pois demonstrava um sorriso nunca visualizado antes, segundo seus amigos, companheiros das ruas, sentidos com o seu passar. Usou crack, consumiu muita maconha, participou da “Marcha da Maconha” um dia antes de embarcar nesta marcha rumo ao caminho com Deus. Cocaína, álcool foram abusivamente consumidos. Não se esqueceu de experimentar o “Daime”, porém pouco freqüentou esta seita. Conheceu alguns companheiros que fizeram com que ela seguisse este caminho. Digo e provo que foram os seus amigos que a levaram para o “buraco”, mesmo sem acreditar na máxima de Rousseau: “o ser humano nasce bom, mas a sociedade o corrompe”. Ela começou a beber, embriagava-se incansavelmente, aos finais de semana no começo e depois todos os dias esvaziava o seu fígado de reservas disponível para promover o combate a bebida, porém o vômito ou mesmo as fortes dores de cabeça noutro dia não foram suficientes para alertá-la da tamanha despedida que escolhera para o seu final.

Alguns diziam que fugira de casa depois de uma discussão seriíssima com o seu esposo. Partiu sem destino, saiu do interior e desembarcou na Capital, sobreviveu sem drogas ao começo de sua vida, mas não agüentou, teve que se afundar nesse mar de retornos, consumidor constante das famílias de bem. Sem emprego três meses depois, viu-se desesperada, sem chão. Bebia ao longo dos três períodos diários pelos quais passamos. Descobri que nada do que foi relatado aqui, mais precisamente algumas linhas acima das quais já atravessamos, não tiveram validade. Eram simples, mas exigiam um poder psicológico enorme. Ela perdeu o marido para outra mulher depois de 30 anos casados. Eles foram pegos numa das camas do lar desta viciada. Ela acabou com a garota, deixou-a com alguns trapos. Jurou vingança, a agredida. Ela a esperava todos dias para um novo confronto, de puxões de cabelos à discussões virtuais. Estas todos participando, dando os “pitacos”, mas não solucionando o que era para acabar sem mortos e nem feridos.

Um lenço branco caiu sobre o corpo morto, minutos depois, uma roda de pessoas curiosas se avolumava sobre a falecida, polícia não se notava, a noite foi chegando e ela ali, convivendo com o descaso mesmo depois da sua morte, não seria velada num lugar apropriado. Velas a rodeavam e iluminavam a falta de luz naquele lugar central. Alguns rezavam, outros pregavam por ali com uma bíblia em punho, davam o seu show sim. Outros comiam o seu lanche observando à morta, parece que nunca viram um morto. Senhoras espalharam o boato de que ela era prostituta. Tamanha fofoca chegou à escola de um de seus filhos, o garoto foi ridicularizado. Vaiado, sofreu “bullying”. Naquela noite ninguém dormiu, apenas ela que fechava os olhos como os de um bebê. Sem pestanejar. Dias difíceis, vida ingrata.

A família vive uma vida de amargura, anseiam que um dia a filha apareça naquela porta ali, donde escrevo esta crônica.

Ler: uma paixão!

2011-06-29T16:45:00.000-07:00

Lembro-me das primeiras revistas surgidas entre os meus brinquedos, páginas inebriantes, elemento que faria qualquer criança rasgá-los ou rabiscá-los. Mas minha doce paixão alimentava o seu consumo, envolvia-se entre as figuras, narrava a história, mesmo não sabendo ler, definitivamente nascia ali, em meio aquele momento solene, um caso de amor. Verdadeiro, distinto destes que aí se exibem nas telas globais, cujo amor é rifado. Bingo! Hoje é este, amanhã aquele, semelhança atingida no poema de Drummond, “Quadrilha”.

Na escola adorava as composições que deveriam ser realizadas em meio aos cartazes imensos estendidos na lousa, fixados em um varal com pregadores destes que aí as donas do lar são acostumadas a colocarem as roupas depois de lavadas. Dona Vera Belato, Dona Lígia, Dona Irinha, Dona Izildinha foram sensacionais, muito me estimularam e assim fizeram com os meus colegas. A escola era o Aníbal do Prado e Silva, localizada lá no Bairro Talavasso, um espetáculo que se completava com a experiência da Dona Leide, Dona Elenir, tudo sob a batuta orquestrada da Dona Darci Ferrari. Não me recordo, mas acho que a Dona Jô já exercia a função de vice- Diretora. Mais tarde tive o privilégio de dar aulas naquele estabelecimento de ensino, agora regido pela professora Jô. Momento ao final da década de 90, que me causa nostalgia, emoção. A escola não havia chegado ao caos.

Hoje quando entro em uma sala de aula vejo que há alunos que nunca leram um livro até o seu final ou se já leram é fruto da cobrança descabida que o ensino proporciona. Jamais terão o sabor de ler por prazer, pois em sua mente foi dado o sinal de que a leitura é um momento de decoreba, algumas datas, nomes de personagens, o espaço, o narrador e pronto. Elementos pertinentes àqueles que estudam a estrutura da obra. Jamais será lhe conferido a essência de uma obra literária: o manuseio, o cheiro, o ranger do papel ao virar suas páginas, as cores ofuscadas, enfim a leitura como deve ser realizada.

Tento a todo instante sanar essa cicatriz, que somente com uma cirurgia plástica digna de Doctor Rey e não mais por Ivo Pitanguy, mesmo este pertencente à ABL, serei capaz de aliviar essa mancha enraizada em nossa educação: ler um livro por obrigação. Temos que ler os clássicos sim, porém façamos com que leiam as obras que mais admiram, porém este trabalho deve ser realizado em casa. Sei que há diversos aspectos que inibem esta prática, sendo o social o principal, mas algo necessita ser realizado. Vamos nós, como escola, despertar este hábito em nossos discentes. Façamos com que o livro seja a escova de dentes que ele utiliza todos os dias ou o pente usado para escovação dos cabelos. Que surja um deputado capaz de tornar o livro um dos itens da cesta básica ou mesmo doe o vale-livros, vale-cultura, ou qualquer outro vale que possa ser gasto com livros.

Dói-me quando meu colega de profissão indica um livro para seu discípulo sem ao menos ter folheado a obra referida. E são vários. Estamos vivendo um período de perda de valores e os profissionais se esfacelam com tamanha ignorância. Tudo bem que o médico não necessita tomar o remédio para sugeri-lo ao seu paciente, mas um docente necessita sim conhecer a obra indicada. Argumentos como eles não lêem são aos montes, mas se alguém não começar a incentivar onde pararemos?

Dei aulas para uma turma lá da escola Carmela Morano Previdelli em que seus alunos iam para escola no finalzinho da tarde, depois de terem tido seis aulas pelo período matutino, e ficavam até o início do período noturno (eram duas aulas de cinqüenta minutos) e lá queriam sempre mais, ansiavam por informações, além das que já tinham, pois o futuro estava ali, diante deles, necessitavam remar contra a maré. Não eram diferentes dos demais, apenas determinados. Eles continuam lá, numa escola em que o acervo bibliográfico é enorme e muitos discentes procuram sua utilização. A coordenação é presente, a direção atuante e uma equipe unida, algo raro de se efetivar no meio docente. Atitudes como esta pude observar em escolas pelas quais lecionei: 9 de Julho, Aníbal e Prof. Francisco Silveira Coelho, porém a necessidade é contagiar aos demais discentes.

Esse amor que senti e sinto pela leitura devo muito a essas professoras que citei na introdução desta análise do cotidiano, porém só seremos efetivos se a tríade: escola, família e discentes atuarem em conjunto. Insisto: muito do que está aí é sinal da desestruturação familiar. Caso a família não volte a ser como dantes ou mesmo se estruture em valores morais, religiosos etc. não sairemos deste presente, de grego, a nós conferido. O pacote continha uma bomba e esta ainda não explodiu. Leiamos mais, incentivemos nossos discentes a lerem!

Continuarei...

2011-06-25T14:59:00.001-07:00

A vida nos reserva diversos caminhos, que barrados pelas veredas acreditamos não superá-los, porém são de pessoas fortes, valentes, determinadas que a sociedade necessita.

Não vou parar de escrever, nem que para isso demore alguns dias, alguns meses até que saia a primeira linha;

Não vou parar de escrever, pois tenho pessoas que me lêem e querem ver os meus textos expostos, prontos para serem criticados, exaltados como fontes de inspiração a outrem;

Não vou parar de escrever, pois o meu sonho sempre foi o de ser escritor, brilhar nas páginas dos jornais mais famosos do País, ter os meus livros perambulando pelas bienais do Brasil.

Não vou parar de escrever, pois a minha meta é fazer com que meus discentes escrevam, portanto é necessário que seu mestre também escreva;

Não vou parar de escrever, pois é dessa forma que minha filha terá gosto pela escrita e tal atitude já desponta numa menina de três anos. Pede lápis, papel e segue em frente, traçando as primeiras linhas e contando as suas próprias histórias;

Não vou parar de escrever, pois completarei este ano dezessete anos ininterruptos rabiscando para jornais. O meu primeiro artigo nasceu em 1994, numa viagem que fiz à Capital de São Paulo e lá pude observar as belezas que aquela selva de pedras me reservava. São Paulo me fascinou, aguçou minha imaginação e depois daquele artigo foram centenas sobre a cidade todas as vezes que para lá me destinava. Mercadão Público e sua exuberância e um corpo estendido naquele chão da Praça da Sé são marcas que não se apagam. São Paulo minha cidade, urbanidade do mundo, concreto de poesia;

Não vou parar de escrever, pois o dia é longo, cheio de problemas, felicidade a vista e não pode deixar de ser descrito e meus punhos seguram forte a caneta que rascunha meus primeiros traços, escreverei;

Não vou parar de escrever, pois tenho que relatar a saudade, o sonho, a tragédia, a humilhação, o descaso, a preocupação, a solução, enfim não vou parar de escrever.

Enquanto estiverem leitores permanecerei escrevendo, nem que para isto tenha que me doar abundantemente como já faço.

Tempo

2011-06-23T21:55:00.000-07:00

O tempo. Tempo te quero tempo. Mais tempo, por favor!

Os dias pareciam intermináveis quando criança. O tempo não passava, ansiávamos as datas festivas, principalmente as que chegavam com o final do ano. Natal e Ano-Novo eram os que me arrebanhavam. Presentes, mesas feitas preparadas com as mais apetitosas refeições. Desejávamos que aí sim o tempo demorasse a passar. Ele não nos respeitava, dava sinais e mais que de repente distanciava-se sem dizer adeus. Ano que vem teríamos mais...

O tempo foi passando, crescemos em tamanho e pouco em razão, mas a emoção parece que se tornou mais aguçada e só o tempo para apagar as marcas profundas que a vida nos pregava. Ele se estabeleceu como senhor, programava e desprogramava, não havia “tempo ruim”. Quanta desgraça nos acometeu, quanto desejar que o tempo se encarregasse de estabelecer um ponto-final naquela situação incomoda. Mas não queríamos que ele saísse em disparada quando namorávamos com aquela que desejávamos. Quando a perdíamos era sinal de que o tempo teria de passar ligeiro. Ele seguia o seu curso e a tristeza demorava a passar, corroia o peito, era difícil de engolir, parecia que estávamos engasgados. Às vezes, a mãe nos pegava chorando pelos cantos, afirmava que homem não poderia lacrimejar, mas aí o sentimento é quem mandava, ela dizia que o tempo nos concertaria.

Foi se o tempo, começamos a escrever crônicas, não inspirado no Deus Kronos, Senhor do Tempo, porém foi durante esse tempo, que demos um tempo para pensarmos filosoficamente sobre o tempo. No tempo devido apresentávamos nossos artigos. Muitas vezes o editor cobrava rapidez, pois o jornal não poderia esperar tanto tempo assim para se ter uma crônica simples, de um mero escritor sem lenço e muito menos documento. Quanto tempo se passou desde a primeira publicação no jornal local, neste que ainda escrevo, periódico que até nossos dias permanece vivo diante do tempo. Este tempo que reserva-nos sensações estranhas, momentos amargos que podem acabar com a famosa e latente inspiração. Ela, inspiração, que pode estar guardada, oculta, mas que com o tempo volta, dá-nos vida, alimenta-nos ao longo do tempo.

Escrevo aqui estas linhas esperando o tempo passar, passadas algumas semanas depois do primeiro parágrafo aberto. Espero o tenha concluído, mas isto só o tempo dirá com as opiniões emitidas pelos leitores. Daremos um tempo até a próxima crônica. Mentira, pois isso só o tempo dirá!

MANIFESTO SAUDOSISTA (Uma homenagem a escrita taquaritinguense)

2011-06-21T17:48:00.000-07:00

Quando as pessoas me indagam sobre a cultura taquaritinguense digo que isso é um assunto para horas, principalmente em se tratando do mundo da escrita. Nascem nessas terras de Bernardino José Sampaio, Domingues da Silva, Lino Catarina e tantos outros personagens históricos da nossa narrativa real, uma infinidade de talentos, que com a graça e leveza propiciada pela sua escrita encantam e contagiam milhões de pessoas do mundo todo.

Lá, defronte ao Banco Banespa atende por Santander, nasceu o poeta e tradutor José Paulo Paes, figura presente no movimento concretista, um químico na elaboração de substâncias essenciais para a produção de um belo poema. Considerado um dos três mais importantes tradutores do mundo, José aprendeu línguas através da vontade, da ansiedade pelo conhecimento (elemento em falta hoje nas mentes juvenis). Taquaritinga perdeu o menino tão logo que o mesmo descobriu seu talento e migrou para os grandes centros culturais. Aqui, a cidade de tantos valentes esqueceu a docilidade e estética de seu poeta maior. As pedras, como o concretista disse parecia não lhe reconhecer mais. Alguns ainda perguntam quem foi o homem que dá nome à biblioteca municipal, mas na primeira esquina, após o primeiro gole de qualquer bebida alcoólica acabam por esquecer quem foi aquele José. Alguns tentam inventar e até arriscam: “José não foi aquele da poesia do Carlos Drummond de Andrade?”, acredito na aguçada inteligência literária do cidadão, pois Drummond e José Paulo Paes foram amigos, trocaram idéias nos mais importantes cafés da década de 1960, discutiram sobre o surgimento do movimento concretista, mas logo desfaço a minha opinião, pois o homem de meia idade disse ter gravado, em sua massa cinzenta, apenas o título: “E agora, José?”, devido um comercial de TV popular na década de 1970. Comparação? Que nada, falta do que fazer! Ficou na TV e se imbecilizou. Esqueceu-se dos livros. Por isso que propago aos seres humanos de bem: desliguem a TV! Quanto tempo perdemos ali e esquecemos das páginas que ainda não lemos!

Difícil é quando surge numa rede social, hoje muito em moda, a pergunta sobre Ivete Tannus. Quem foi ela indaga um jovem avesso aos livros, acostumado aos bate-papos da Internet. Logo pergunto se seus professores não lhe explicaram que Ivete perambulou pelas mais importantes universidades do mundo e respirou a mais pura e bela poesia. Ele continuou não sabendo, eu tentando passar pela história gigantesca desta poetisa maior. Assim como este que me questionou há uma infinidade de taquaritinguenses que desconhecem a riqueza de nossa literatura. Se não sabem quem foi Ivete e José Paulo Paes, imaginem se saberão que Horácio Ramalho foi escolhido o “Príncipe dos Poetas Taquaritinguenses” e confeccionou uma das mais belas poesias de nossa literatura brasileira, que aprendi a admirar com a Rita Milanezi, intitulada “Aliança Pobre”. Os sonetos do Comendador João Aiello, que mostra a Vinícius de Morais a qualidade do verdadeiro soneto. Estes que na voz de seu neto, o professor Alexandre Aiello ganha vida, sai do sangue do Comendador e como num passe de mágica contagia àqueles que perto estão. Vamos musicá-los, nobre professor?

Apenas relatamos a posição de uma geração que fez história diante da escrita, mas que até hoje parece serem esquecidos por estes que aqui estão e nada fazem para resgatar tamanha riqueza. Gerações posteriores chegaram inspirados pelos grandes mestres, porém a beleza de outrora não foi esquecida, mesmo com o talento do Neco Pagliuso, do Luisinho Bassoli, do Newton Morselli, do Luiz Fernando, do Manoel J. Pires e do saudoso e talentoso contista, José Martins Sanches Filho, que teve o seu nome atribuído ao nosso Museu, dirigido pela Secretaria Municipal de Cultura, tendo o companheiro Marcos Bonilla como incentivador e a frente do timão.

Desde já conclamo aos senhores taquaritinguenses que passem a vasculhar mais a nossa história e nossa cultura. Garanto que há muito a lhes oferecer. Vá lá, não deixe nossos artistas jogados às pedras como relatou José Paulo Paes em uma de suas inesquecíveis poesias.

Era uma vez...

2011-06-05T14:20:00.000-07:00

A vida para ele não significava mais nada. Ao mesmo tempo em que lia o jornal do dia, um copo contendo um pouco de veneno era o que degustava. Aprofundava-se com vontade nos goles à medida que as notícias ficavam mais tristes. Parecia-lhe o fim, o encerrar-se de um ciclo, uma bela estrada construída arruinada pelas pedras que a vida nos estabelece.

Antes de aprontar a mesa para a ingestão da bebida que o viria matar, ele refletiu muito. Cansou de pensar. Parou para digerir sobre as causas e conseqüências, pensou nos amigos, filhos, família, mas parece que além dos seus olhos brilhava o caminho mortal. Nada mais tinha cunho significativo. Quando o ser humano atinge este estágio sua mente poluiu-se de tal maneira que dificilmente as barreiras racionais, emocionais e espirituais conseguirão romper tamanho negrume estabelecido pelo pensamento negativo. Talvez nem mais sua consciência encontre-se em seu físico, a alma tenta resistir, mas o rastro deixou pegadas que não podem mais se apagarem. A morte é sinal de vida nova. Ledo engano.

Sanar aos problemas procurando diminuir ou encerrar com a própria vida é estabelecimento advindo de seres malignos, da inconsciência, do estado febril. Agora é só observar, pois ele não quer mais estabelecer-se entre os vivos. Voltei agora do seu funeral.

Missiva ao Onipotente

2011-06-01T18:41:00.000-07:00

Taquaritinga, 01 de junho de 2011

Vossa Onipotência Senhor Deus,

Venho através de esta missiva formal declarar-me decepcionado com a direção que a vida tomou nestes tempos escassos. Poderia fazer-me de uma série de substantivos problemáticos, mas não serei redundante, muito menos prolixo, objetivarei o meu problema, sendo específico, sucinto, breve. Não o trato como um psicólogo, mas sim como aquele, único, capaz de solucionar os nossos problemas, já que me dirigi, de maneira formal, até aos órgãos superiores de nossa esfera Executiva. A utilização da minha pessoa é apenas um corpo utilizado para o clamor de milhares de docentes que convivem com a violência e a ingratidão. O Senhor foi um Professor e como tal demonstrou ao mundo o que é a verdadeira transmissão de conhecimento, muitos desconfiam, insultam-nos, afrontam-nos, cospem em nossas faces, arrebentam-nos com pancadas e palavras de baixo calão, porém não nos acovardamos, pelo contrário, empunhamos o nosso conhecimento e partimos para cima dos descrentes.

Pois é, a situação por aqui não anda nada agradável, vivemos tempos difíceis, os alunos não nos respeitam mais, ferem-nos com palavras quando não partem para cima com socos e pontapés. Semana passada uma amiga foi agredida por uma mãe de discente por ter dado-lhe ponto negativo, pois o mesmo não tinha feito a tarefa. A professora não conseguiu se defender e está internada na UTI de um hospital da região, já que aqui os equipamentos não foram suficientes para lhe ajudar na progressão vital (mas isso é outro problema que mais adiante, ou seja, em outra missiva poderemos tratar desse assunto já que o Senhor sempre nos atende). Ah, a professora corre o risco de permanecer em estado vegetativo. A situação chegou a um patamar sem medidas, que vamos até as escolas respectivas sem saber se voltaremos para o nosso lar, pois sei que não seremos vítimas de acidentes automobilísticos, balas perdidas, assaltos etc. (o Senhor pode especificar e ser mais preciso quanto as datas mortais), o problema concentra-se na escola, na sala de aula, especificamente, pois uma palavra mal digerida é sinônimo para a luta armada, arma que pode estar lá dentro mesmo, ou lá fora com a gangue que esse indivíduo chamado de aluno possui. Não foi um, nem dois professores que foram brutalmente assassinados pelos seus discentes, foram inúmeros e muitos outros que foram ameaçados e tiveram que deixar a sala de aula para poder se esconder, deixar de fazer o que mais gostava para ser refém desta situação caótica. Tenha compaixão, já que os nossos governantes não nos escutam, não ouvem o nosso apelo. Esses reajustes enviados ao povo nada mais é que uma política eleitoreira Fala-se em 42% de reajuste salarial para os docentes do estado de São Paulo, mas isso é irrisório. Esse aumento acontecerá em quatro anos. Aos olhos de pais que terceirizaram a educação de seus filhos somos os profissionais mais bem pagos do País, pois o que fazemos é apenas dar aulas e nada mais do que isso. Parem de achar que professor tem que ter carro, casa nos melhores bairros, roupas e acessórios das grifes, não temos condições, no passado sim, éramos os profissionais mais bem pagos do Brasil, hoje vivemos no cheque especial, nas dívidas acumuladas e que acabam com muitos relacionamentos que pareciam sólidos. Não podemos mais ser vistos como os corujas (conhecimento temos), porém hoje a nossa situação é a das fezes do cavalo do bandido. Estamos sendo humilhados pela política de criação de bandidos, seres delinqüentes, analfabetos funcionais, políticos corruptos, ministros impróprios, sarneys e collors da vida. Mas eles não reclamarão, pois argumentarão que estes adjetivos que foram citados acima não são aptidões à moralidade, porém são profissões que oferecem dinheiro e muito dinheiro, sendo isso apenas o que alimenta a alma desses seres em formação. Matar ou morrer e ter dinheiro. O homem do futuro só pensará nesses argumentos, seus olhos cifram e seus punhos se aquecem sedentos do sangue da morte.

Senhor Deus, não dá mais para conviver com tanta insegurança, com tanta bobagem jogada pelos nossos acadêmicos do ar-condicionado. Eles nunca colocaram em prática suas absurdas teorias, pois apenas querem vender seus livros, suas idéias às Secretarias de Educação que as compram relatando que são suas. E na verdade quem as aplicará seremos nós, bonecos moldados por uma prática absurda que se arrasta há algumas décadas e que infelizmente muitos de meus pares não enxergam solução. Os que ainda encontram a luz ao final do túnel ficam drogados pela ingestão de remédios receitados para a cura da depressão. O Senhor sabe do número de docentes afastados pelo maior dos males deste século, a depressão.

Meu Senhor não quero me prolongar, pois sei que tem que atender milhares de cartas como a minha. Professores reclamando ao Senhor são diariamente. Atenda-os, tente intervir diante desses homens que só almejam o Poder.

Com mais a relatar, encerro por aqui.

A crônica que não escrevi

2011-05-29T09:11:00.001-07:00

Os leitores devem estar se perguntando por onde andavas este que vos escrevia regularmente, pausando às vezes pela abstinência literária. Sabemos que a falta de assunto sempre permeou o rol de crônicas estabelecido pela voracidade de grandes homens de nosso mundo escrito, porém neste dia que vos escrevo não será a falta de assunto que me incomoda, pelo contrário, há assunto para mais de metro como diz o dito popular.

Desde a pneumonia da presidenta Dilma até a despedida da Ophra da televisão, muitos assuntos se acumularam e o escritor aqui não soube aproveitá-los. Não houve habilidade para registrá-los de maneira literária. Pensei em reescrevê-los denotativamente, mas a escrita só tem sabor quando alimentada pela linguagem conotativa.

Osama Bin Laden morreu e não escrevi; as beatificações do papa João Paulo Segundo e da irmã Dulce aconteceram e não pude registrá-las da maneira como desejava; Salvador Allende foi exumado; Palocci acusado; a cartilha dos erros foi reprovada depois de muita polêmica envolvendo ignorantes, lingüistas, gramáticos normativistas e amantes da boa literatura, resultado: os livros é... persiste; o Código Florestal foi votado na Câmara Federal e foi aprovado acendendo o destempero entre aliados, meio aliados e oposição. De fato, muito se falou e este cronista aqui não registrou. Fui fadado pela ignorância, atirei-me no abismo da infelicidade, segreguei-me ao discurso dos ingratos, agreguei-me à fala alheia, definitivamente parece que as palavras negativas dos inimigos e falsos amigos parecem ter poder.

Tecido emaranhado

2011-05-03T19:03:00.001-07:00

O melhor texto não é aquele que durante anos havia se escondido guardando aos mais afoitos conforto e alegria, é aquele que logo apresentado se faz de intruso e modifica a opinião alheia.

Há anos busco incansavelmente esse texto, que durante as exposições teóricas se desperta em abundância, mas quando a prática atravessa o seu caminho logo cai em utopia. Permanece latente como os mais doces cantos exalados pela oralidade de nossas lendas, mas quando é anunciado se faz de tímido e não mostra sua face.

Teóricos juram terem o visto, porém não provam, não sustentam suas dissertações. Estão fadados ao esquecimento, permanecerão na caverna até serem chamados. Esse dia está distante de se realizar, pois passamos por um mar de incertezas, indecisões constantes que alimentam a confecção de textos pobres e opacos, alhures das mais belas composições do passado.

Conseguiram!, bradou um amigo. Na esquina todos festejam a grande obra, o grande feito se realizara. Mas quem o burilou? Foi ele, diz o papa referindo-se a um de seus cardeais; na polícia o grito é mais enfático e dá voz (escrita) ao carcereiro. Calado o mudo gesticula, dando sinais de que quem cometera tal façanha tenha sido o deficiente visual daquela esquina; o torcedor pula com a camiseta do seu time favorito acreditando ser o presidente do clube seu autor. O texto ganha corpo, passa pelo crivo de especialista, é lapidado pelo senso-comum, deságua nas imensidões obscuras do pensamento humano, porém é lá na beira da opinião do leitor que ganhamos os contornos finais para enfim desembarcarmos no texto derradeiro.

É este o tecido emaranhado que procuro, assim como busco a felicidade eterna idealizada através do pensamento capitalista exposto nos livros mais originais da pressa exacerbada.

Último ato

2011-04-23T20:44:00.000-07:00

Como podes ser escritor

Se já não escreve mais...

Se a pena encontra-se seca

E a tinta evaporou

Como podes ser escritor

Se os problemas que o afligem

Tomam conta do cérebro retirando-lhe vigor

Sente a dor...

Espaço dantes inspiração

Peito sucumbido

Já não desperta arte de compor

Escritor: um mar de dificuldades

Suicida à beira de seu pulo fatal

Não cante, não há natal.

Tudo azul

2011-04-16T21:26:00.000-07:00

A vida nos reserva surpresas. Situações difíceis de serem explicadas, mas parece que existem pessoas marcadas pelo e para o sofrimento.

Em Cachoeiro do Itapemirim Roberto Carlos nasceu, viveu sua infância e começo da adolescência e aos dezesseis embarcou para o Rio de Janeiro. Aos seis anos de idade perdeu uma das pernas em uma linha férrea, ou seja, o trem esmagou seu membro. O capixaba utilizou-se de muletas durante alguns anos até que conseguiram implantar uma perna mecânica. Decidiu nunca mais tocar no assunto. Caso encerrado, mas o coxear era evidente daí as especulações.

Casou-se com Nice em meados da década de 60 tendo dois filhos: Dudu e Luciana, Ana Paula era filha de Nice, apenas, mas fora registrada por Roberto que a acolheu como se fosse sangue do seu sangue. Segundo, parte do nome e sobrenome de batismo de Dudu, sofria de um glaucoma congênito e aos 24 anos restaram-lhe apenas 5% de sua visão. O Rei separou-se de Nice em 1977, casou-se com a atriz Miriam Rios e viveu por doze anos, separaram-se e Roberto descobriu o câncer em sua primeira esposa, falecendo em 1990. Mais uma bomba em sua vida.

Maria Rita um amor impedido pelos pais da adolescente em 1977 retornara aos braços do eterno companheiro em 1994 por intermédio de sua filha Ana, companheira de classe de Maria. Em 1998 a esposa de Roberto é vítima de um câncer e morre no ano seguinte. Pela primeira vez na história dos espetáculos do Rei para a Rede Globo de Televisão o evento não é gravado, portanto os fãs de Roberto calar-se-iam com tanta tristeza naquele coração.

Às vésperas de completar 69 anos de idade o cachoeirense, da mesma terra do cronista Rubem Braga, perde sua mãe, Lady Laura, a quem dedicou música e muito mais. Um susto, uma pausa. Hoje ao preparar-se para o seu xou de 70 anos tem a triste notícia que sua filha Ana, a quem dedicou uma música de mesmo nome em parceria com Erasmo Carlos, falecera. Mais um duro golpe na vida desse homem marcado pelo sucesso e amarguras proporcionadas por este jogo chamado vida. Torçamos para que fique tudo azul como diz uma de suas composições.

Retrato

2011-04-14T17:03:00.000-07:00

Olho para o espelho e me vejo: sorriso amarelo, não desgastado pelo cigarro, mas talvez a força que faço para ver os meus dentes superiores em contato com os que completam a minha arcada.

Na boca os lábios já não se umidificam como de costume, talvez falte água.

Os cabelos já não são os mesmos, cresce fraco, sem brilho, sem o cumprimento do passado e quebradiço. Os fios brancos aparecem em abundância e lá na barba insistem em progredirem. Almejo cortá-la, mas não tenho coragem pelo volume que se expande dando sinais de que aquele garoto já não existe mais. Entre os poucos fios que ficaram sobre a cabeça, que insiste em pensar, uma cratera abre-se dando sinais que o desmatamento é maior do que esperava.

Na pele as manchas brancas tomam conta da cor de jambo que nasceu comigo, levando-me ao encontro com a pomada. As acnes já não querem proliferar, dando lugar a uma oleosidade que faz com os óculos escorreguem de sua base nasal, fazendo-me mais velho. As bolsas pretas que se formam em volta desses olhos que já foram feitos jabuticabas (hoje são opacos devido à anemia que se aproxima e mantém-se estagnada) avolumam-se dando sinais de que a hora para retirada desse excesso de gordura é agora, pois depois nos acostumamos.

Dos braços apenas um presta, o outro foi restaurado pela inserção de titânio e quase sempre é afetado pelas dores intensas e sem reclamo, além disso, a marca da cirurgia aparece causando espanto naqueles que observam. Sinal para o século.

As pernas tortas se afinam como dantes dando espetáculos humorísticos e não com a habilidade futebolística que as de Garrincha apresentaram. Joelhos enormes, que saltam nas mais largas calças. E seus pêlos caem, desanimam-se com a falta de ar.

Os pés descascados pedem tratamento, espantando a mais dedicada das podólogas. Unhas por fazer, reclama-se do chulé, porém é um pé que não vê o sol nascer ou mesmo se pôr. Seus dedos são juntos tendo amedrontado os meus antepassados, que acreditavam em sinais.

No cérebro a inteligência que insiste em se expandir, mas o descrédito humano a ignora dando margens ao capital. No coração dois amores, que muitas vezes curto calado, manifestando-me no silêncio. A voz narra à verdade, muitas vezes não tão verdadeiras, mas verdades que se acoplam aos sonhos, dando vida a este ser que acha que sabe escrever.

O batom é meu

2011-04-12T18:08:00.000-07:00

Faz tempo que não vejo esta amiga, há uma década aproximadamente, éramos como unha e cutícula, separávamo-nos apenas na manicure – eu apararia a barba e cortaria os cabelos, ela realizaria todo tratamento de beleza que uma mulher tem direito.

Ao folhear um álbum de fotos guardado no fundo do baú aproveitei para a nostalgia, como diria o filósofo lá do Bar do Aroldo: “viver o passado estrutura o futuro”. Verifiquei todos os detalhes que poderia achar, já que a velha Kodak não permite esta precisão tecnológica impostas por essas câmeras fotográficas precisas. E me veio esta: Ela se apaixonara por um carinha lá da Zona Sul e todas as festas queria fazer parte, pois o rapaz estava na maioria delas. Passei a acompanhá-la já que não tinha com quem seguir, fui o seu fiel companheiro como Sancho Pança, Tonto, Babalú etc. Passei a pagar as suas bebidas, consumidas em grandes quantidades, já que ela insistia que comprasse para o garoto.

Passaram-se semanas, meses, até que um belo dia ela decidiu partir pro ataque, deixou-me de lado, encheu o peito e avançou. Fiquei estático, parado em um dos pilares que sustentavam aquela casa de xous. Chegou, deixou sua bolsa cair, como todas as meninas fazem para atrair um homem na primeira investida, ele educadamente abaixou-se, pegou os pertences, mas segurou o batom - afirmando categoricamente que aquele objeto era semelhante ao que ele usava.

Essa minha amiga partiu rumo à saída sem se despedir. Mandou-me algumas mensagens pela internet, mas nunca mais tive a oportunidade de revê-la.

O arroz-de-féretros

2011-04-11T15:04:00.001-07:00

Segue ele enterrando aos seus.... O camarada que não sai das festas tinha como princípios ser intitulado de arroz-de-festas, já o companheiro que opta pela perseguição dos defuntos, comparecendo a todos os sepultamentos da cidade pode sim ser denominado como arroz-de-féretros.

Quem não conhece em seu bairro, cidade, estado alguém que não perde uma velação? Poxa, todo lugar temos uma pessoa com esses traços, aparentando essas características. Não admite ser convidado, é parte integrante do grupo de pessoas que constarão na lista assinada pelos presentes. Aqui no interior não temos o hábito de fechar as salas onde os corpos adormecidos são velados, portanto lá permanece ele, incansável, disposto a ajudar, a fazer número, a chorar. Ele segue, dia, noite, permanece ali, como um soldado bravo, disposto a aguardar o desfecho daquela situação. Resultado: só sai quando o sepultamento agradece a última pá de terra jogada pelo coveiro. Não contente ele espera todos saírem e vai dar o último adeus ao falecido.

Olha, aqui em Taquaritinga podemos contar vários, alguns já se foram, como é o caso do Cido do Guarda-Chuva, mas há muitos que permanecem vivos e prontos ao próximo sepultamento. Eles esperam a morte com calma, acreditam no destino, seguem trabalhando, há aqueles que já adquiriram o quite morte (caixão, flores, túmulo etc.) pagou em algumas prestações e garantiu sua morada após o sono eterno. Não dispensa os amigos mais chegados, aguardando que os acompanhem até o último momento como eles fariam caso fosse o inverso.

Mas tem o simples fofoqueiro, que dá uma passada ali no velório para saber quem morreu, depois sai por aí dando detalhes criados por sua inspiração causando a maior celeuma na população (e esses são os que mais têm); tem o que comparece simplesmente pelo café, dizem que o da madrugada é o melhor, pois os ingredientes (falta deles) são dispostos a manter os companheiros acordados; há aqueles que comparecem pela bolacha, e não admitem a de água e sal; outros comparecem em nome daquele amigo que estará na cidade e que há anos não o cumprimenta, saem dali e vão para o bar mais próximo para uma dúzia de cervejas. Quanta gente, quantos tipos, quanta disposição...

Enfim, sabemos que nossa hora está marcada, espero que sejamos visitados por muitos quando naquela penumbra chegarmos, porém agradar a todos nem sempre é possível. Chame um arroz-de-féretros.

A palavra sábia

2011-04-09T10:43:00.001-07:00

De repente ela adentrou pelo portão, não me cumprimentou, muito menos ao seu pai. Achei chato, mas não comentei com meu amigo (seu pai). Percebia em seu rosto o desgaste pelo tratamento dado por sua filha. Foi mal educada, porém se tratava de um filho.

Desconversei, enviesamos por outro assunto, sua voz embargada, continuamos. Fui lá buscar um livro que há anos almejava relê-lo. Não foi difícil encontrá-lo, guardado por um homem que não lia mais, apagado pela falta de desejo que acometeu sua alma. Sofria com a mulher que usou cocaína durante dez anos e agora se recuperava em uma clínica, que ele não mencionou onde se localizava, também não era o meu ideal perguntar e constrangê-lo. Ele seguiu falando, citando, apresentando detalhes da relação que parecia ter chegado ao seu final. Sua filha era um sinal de que nada parecia ter mudado, pelo contrário, pioraram.

Uma jovem que acabara de completar dezoito anos queria liberdade, ou mesmo que não quisesse fazia o que seu grupo realizava. O modelo é o que basta quando somos jovens, apaixonamo-nos por elementos desconsertantes indignos de serem venerados, mas só o tempo para dizê-lo. Mas a educação da garota seria ministrada por ele, pai, sem a mãe que permanecia em recuperação e essas situações acontecem, principalmente quando a desestrutura impera. Não cabe aqui alimentar a lição de moral, porém família deve permanecer unida, alimentar a chama do amor, buscar galgar horizontes desenhados nos sonhos e, acima de tudo, embalar-se nos acalantos de Deus. Ficava, eu, a imaginar quantos moinhos este pai não teve que obstruir, quantas tempestades o seu parco guarda-chuvas fez-se inferior a tanta fúria. Sua alimentação não era adequada, vivia com vitaminas, louça suja, casa por arrumar, roupas sem passar, copos que se amontoavam e davam a impressão de nada ali era mais cuidado. Banhos não tomava, dizia que seu destino estava traçado, esperaria a morte chegar. Mas eu afirmava que a vida continuava e que essa filha necessitava de apoio, seu alicerce, agora, era apenas o pai, ela poderia estar reclusa em seu mundo, utilizando a agressividade para sua defesa. Já era hora de voltar a guerrear, lutar, voltar a ser aquele jovem que conheci, inteligente, astuto, ávido pelo conhecimento, justo, assaz pelos bons costumes, amante da fé a Deus. Seu rosto parece que melhorava a cada palavra nostálgica que falava, reagia ao som do passado, quanto futuro não viria, aquela semente plantada há duas décadas não poderia chegar ao fim, teria que haver, no mínimo, um combate, travado com amor, esperança, enfim os bons duelos resolvidos com a força da palavra.

Na semana seguinte cheguei a sua morada, o aspecto da casa ganhara outros contornos, não era o brilho esperado quando se tem uma mulher que possa nos ajudar, mas eram sinais de um homem que queria mudar de vida. No canto da sala, no computador sua filha já respondeu ao meu cumprimento, era um bom sinal. Permaneci ali durante pouco tempo já que tinha que rascunhar alguns textos para retornar a este periódico e alguns livros para analisar. Saíra feliz pelo semblante alegre do pai e pelo cumprimento dado pela filha. De fato ali concluiria que as palavras funcionam, bastam serem empregadas de forma adequada e para isso o homem necessita ser sábio, pois tudo pode naufragar quando elas não são empregues com inteligência. Sua alma necessita de abrigo, basta deixar que a palavra a penetre.

Essa história tem cinco anos, a mulher do meu amigo, professor, saiu da clínica, trabalha, vive normalmente com o esposo e sua filha namora outra menina, que também faz parte da família, cursa Terapia Ocupacional. Ele voltou a lecionar, a dar aquelas aulas com vitalidade, a empregar a Língua Portuguesa no cotidiano e fazer desta arte as palavras futuras de seus discentes.

Só os que lidam com a palavra sabem o peso e o poder que elas possuem.

Os brasileirinhos

2011-04-07T16:28:00.000-07:00

Cheguei a casa por volta das doze horas e trinta minutos e lá estava minha esposa inerte perante as notícias veiculadas pela TV: jovens de uma escola da cidade do Rio de Janeiro, do Realengo, foram vítimas da insanidade de um jovem de 23 anos, ex-aluno deste mesmo colégio, que com duas pistolas abriu mais de cem tiros contra discentes entre doze e catorze anos. Até o momento em que rascunho estas mal traçadas linhas, perplexo com tanta violência, foram onze mortos, dez são meninas, e mais de treze feridos.

As imagens veiculadas pela internet, captadas por câmeras internas do colégio, demonstram a calma e paciência de um crime articulado, resultando em várias mortes, inclusive a do assassino insano.

De fato, a escola que seria um lugar aprazível, naquele local, tornou-se um parque de guerra, um mar de sangue, um ambiente marcado por uma história que não se apagará. Os estudantes voltarão a sentar nas mesmas cadeiras, mas a todo instante lembrar-se-ão de seus colegas, companheiros, que por anos compartilharam segredos, discutiram assuntos, insistiram na mudança de professores, brigaram pela merenda, reclamaram dos próprios colegas. Porém nunca imaginaram serem vítimas da insanidade humana. Ali, a bala do traficante e seus comparsas que seria o maior perigo tornaram-se ínfima diante desta tragédia. Fala-se em seguranças cercando nossos estabelecimentos de ensino, mas este não é o momento para a aplicação de métodos arcaicos e ineficientes, a família é em que devemos nos concentrar e na articulação de medidas cabíveis a estruturação desta parte vital da nossa sociedade. Pais não podem se isolarem em seus casulos confortáveis e aceitarem que seus filhos, cada vez mais pratiquem atos violentos contra outros colegas considerados diferentes; nem mesmo o próprio genitor pode apoiar esta atitude, necessitamos de medidas punitivas e educacionais cabíveis a estes delinqüentes, que se espelham em seus modelos (pais).

Este fato lamentável deve ser a gota d’água para a mudança de paradigma: não seremos violentos, porém não podemos acompanhar passivos a transformação paupérrima de nossa sociedade, e a escola, assim como outros aparelhos ideológicos, não podem comportar situações deste tipo. Vale lembrar aqui o poema “No Caminho com Maiakówski”: “Assim como a criança/ humildemente afaga/ a imagem do herói,/assim me aproximo de ti, Maiakóvski./Não importa o que me possa acontecer/por andar ombro a ombro/com um poeta soviético./Lendo teus versos,/aprendi a ter coragem./Tu sabes,/conheces melhor do que eu/a velha história./Na primeira noite eles se aproximam/e roubam uma flor/do nosso jardim./Enão dizemos nada./Na segunda noite, já não se escondem:/pisam as flores,/matam nosso cão,/e não dizemos nada./Até que um dia,/o mais frágil deles/entra sozinho em nossa casa,/rouba-nos a luz, e,/conhecendo nosso medo,/arranca-nos a voz da garganta./E já não podemos dizer nada./Nos dias que correm/a ninguém é dado/repousar a cabeça/alheia ao terror./Os humildes baixam a cerviz;/e nós, que não temos pacto algum/com os senhores do mundo,/por temor nos calamos./No silêncio de me quarto/a ousadia me afogueia as faces/e eu fantasio um levante;/mas manhã,/diante do juiz,/talvez meus lábios calem a verdade/como um foco de germes/capaz de me destruir./Olho ao redor/e o que vejo/e acabo por repetir/são mentiras./Mal sabe a criança dizer mãe/e a propaganda lhe destrói a consciência./A mim, quase me arrastam/pela gola do paletó/à porta do templo/e me/pedem que aguarde/até que a Democracia/se digne aparecer no balcão./Mas eu sei,/porque não estou amedrontado/a ponto de cegar, que ela tem uma espada/a lhe/espetar as costelas/e o riso que nos mostra/é uma tênue cortina/lançada sobre os arsenais./Vamos ao campo/e não os vemos ao nosso lado, no plantio./Mas ao tempo/da colheita/lá estão/e acabam por nos roubar/até o último grão de trigo./Dizem-nos que de nós emana o poder/mas sempre o temos contra nós./Dizem/nos que é preciso/defender nossos lares/mas se nos rebelamos contra a opressão/é sobre nós que marcham os soldados./E por temor eu me calo,/por temor aceito a condição/de falso democrata/e rotulo meus gestos

/com a palavra liberdade,/procurando, num sorriso,/esconder minha dor/diante de/meus superiores./Mas dentro de mim,/com a potência de um milhão de vozes,

o coração grita - MENTIRA!”.

Como disse a nossa Presidenta da República: “Infelizmente estes brasileirinhos não verão o futuro”. Que medidas sejam tomadas para que os demais brasileirinhos vejam o Sol nascer amanhã, mais belo, menos escuro, sem essa mancha vermelha que atola o Ensino brasileiro e nossa sociedade.

Manipulação Poética (Desejo de um poeta)

2011-03-28T12:25:00.001-07:00

Faço, escrevo, rabisco...

Dou vida, amasso, rasgo novamente.

Inspiração, sensação de impotência...

Verso fraco, pouco grato,uma obra sem mérito.

Texto, tecido, emaranhado de significados...

Poesia, sujeita-se à ignorância, sem leitores.

Rasgo, tento, escrevo a duras penas...

Vago,opaco, sem vida, nada a declarar.

Meses, anos, décadas, sem nada a escrever...

Escrever para quê, pra quem, quem lê?

Leitores, seres impotentes, viventes, manipulados.

Poesia perfeita, bem feita, que dá prazer...

Ao gozo dos injustos, escrevo, leio, absorvo.

Escrever, crer, acreditar, desejar.

Simplesmente Versos

2011-03-28T12:10:00.001-07:00

Versos lindos,

versos belos,

versos eternos,

pois não sei onde vão parar.

Versos que escrevo,

sem versejar.

Versos que contemplo, sem amar.

Versos que me cansam,

sem eu suar.

Versos que latejam, sem incomodar.

Versos que se apossam,

sem ao menos me avisar.

Versos indecentes, indolentes, insistentes, que me fazem vomitar.

Versos que elaboro,

sem ao menos pensar.

Versos que nascem

da angústia de um simples olhar.

versos apáticos,

asfálticos,

cáusticos,

que me fazem delirar.

Versos do poeta,

sem pressa,

aquele que nega,

que sabe versejar.

Saudades de Ti

2011-03-28T12:09:00.001-07:00

Palavra tardia

sem reflexão,

mas que realça o coração.

Palavra sem amor, sem paixão,

mas que brota das cavernas do coração.

Sinto pena dos versos fracos,

apáticos, sem dor, sem rancor.

Inúteis textos compenetrados,

insuficientes perante o amor,

arcaicos diante da dor.

Palavras modestas,

humildes celebrações,

ausentes da flor,

que daria ao meu amor.

O texto que não foi escrito

2011-03-28T11:09:00.001-07:00

Queria escrever um texto que resultasse em lucro, dinheiro, mas para isso teriam que ser vários textos, para ganhar dinheiro todos os dias;

Queria escrever um texto que não só ficasse restrito ao mundo dos intelectuais, mas que influenciasse a vida daqueles considerados mais pobres;

Queria escrever um texto que pudesse acabar com os conflitos religiosos, com os conflitos entre civis, com os conflitos conjugais, enfim, gostaria de escrever um texto que pudesse acabar definitivamente com os conflitos;

Queria escrever um texto, cujo poder pudesse atingir ao coração daquele que nunca amou, mas que necessita apenas de uma chance para provar que ele ama e consegue fazer com que a pessoa que estiver ao seu lado seja amada;

Queria escrever um texto que fosse publicado nos jornais e estes tivessem que repeti-lo, pois os leitores pediram para que tal atitude fosse tomada;

Queria escrever um texto que pudesse atingir aqueles que ainda pregam o racismo em nome de uma etnia pura;

Queria escrever um texto que chagasse aos marginais e os obrigassem a lutar pela paz, pois o mundo se cansou de tantas cenas violentas;

Queria escrever um texto que pudesse auxiliar a Verinha e seu esposo, catadores de papelão e latinhas, a comprar a tão sonhada casa própria. Como é complicado ter que pagar aluguel. Imaginem esse casal que não tem um teto para abrigar seus sete filhos;

Queria escrever um texto que pudesse retirar do peito daquele homem sofredor a amargura deixada pela sua mulher que partiu, levou seu filho e nunca mais voltou;

Queria escrever um texto que pudesse sanar a fome deste mundo e desse comida aos mais necessitados. Quanta fome há no mundo...

Queria escrever um texto que livrasse o homem de seus pecados e o estimulasse a pensar;

Queria escrever um texto que pudesse auxiliar os discentes na tão sonhada vaga numa Universidade;

Queria escrever um texto que mexesse de vez e exterminasse com essa calamidade que assola a nossa Educação;

Queria escrever um texto que levasse o professor brasileiro a valorizar a sua profissão e a ser valorizado, este seria um texto preciso que atingiria ao coração do nosso Ministro da Educação;

Queria escrever um texto surpreendente capaz de iluminar ao escuro profundo em que o mundo se encontra e, também, algo que calasse à língua dos ingratos, que parecem não se importar com o próximo;

Quanta coisa gostaria que este texto tivesse, mas é uma pena não atingir a todos, pois a falta do hábito da leitura impede-me de ir mais longe. Quando será que o Homem dará valor a esta prática saudável e passará isso aos seus discípulos?

Queria escrever um texto...

Educação, ludopédio e o futuro: um garoto bom de bola e bom na escola.

2011-03-21T14:12:00.001-07:00

Obtive o prazer de conhecer o Prof. Laudenir há alguns anos. Até então o seu nome era sinônimo de competência, dedicação, inteligência. Depois desse encontro tudo o que era falado confirmou-se, vida à sapiência! Hoje tenho orgulho de relatar a importância de lecionar em uma mesma Instituição em que este professor faz parte, ativa, do Corpo Docente. A escola necessita de professores deste calibre, comprometidos, independentes do ranço que destacam escolas particulares e públicas. Homens (seres humanos) que amem sua profissão. Não é de outro modo que seus discentes da Faculdade, discípulos, traçam o mesmo rumo, seguem o paradigma e numa das conversas em nosso horário de intervalo ele me apresentou um texto, de um jovem da escola pública aqui de Taquaritinga, que durante o 5º ano do Ensino Fundamental I foi aluno de sua ex-discente, na Faculdade, na Escola Municipal Edna Bergamasco Scrivanti e, hoje, é seu aluno na Escola Estadual Carmela Morano Previdelli.

O garoto com seus onze anos de idade faz um relato, através de seu trabalho de História, comovente, dotado de conhecimento de mundo e, também, especializado nas regras pertinentes ao universo da Língua Portuguesa.

Abaixo a autobiografia do jovem Adriel Joel dos Santos Ferreira do 6º ano B.

“Eu nasci em Taquaritinga no dia 17-12-1999 desde quatro anos percebi que a vida é longa e temos tempo para tudo, quando era pequeno só pensava em me divertir, quando fui crescendo fui tendo milhares de idéias e me lembro que quando era pequeno o que mais gostava de fazer era brincar com os primos e ir para a igreja.

Quando tive sete anos percebi que a vida era mais do que isso, que tinha que estudar para conseguir um bom emprego, aos oito anos fui pensando no que faria quando crescer e foi quando me despertou a vontade de jogar futebol.

Aos nove anos estava indo muito bem na escola para ter um bom trabalho, comecei a pegar jeito no futebol jogando na rua com os meus amigos.

Aos dez anos percebi que a melhor posição para eu jogar seria como goleiro.

Agora tenho onze anos e pretendo chegar a ser goleiro, mas para isso tenho que estudar muito".

Pelados

2011-03-20T07:02:00.000-07:00

Que os homens estão se preocupando mais com sua beleza ninguém dúvida. Também pudera, depois de séculos abusando do machismo exacerbado e de sua superioridade física em relação ao sexo feminino, os homens resolveram partir para os tratamentos estéticos. Vamos passar por massagens, cremear ao corpo, passar boas horas numa clínica para se embelezar. Unhas feitas, cabelos bem cuidados e aparados, barbas devidamente estetizadas, enfim, o sexo masculino quer provar do banho de beleza antes apenas praticado pelas mulheres.

Mas os homens estão ficando mais pelados, ou seja, estão deixando seus pêlos de lado. Abusam do ato de se depilarem. Antigamente tinham alguns por hábito cortarem os bigodes e barbas; é normal que muitos não o façam acreditando na beleza com pêlos, vide Tony Ramos, Caio Blat, João Paulo Cuenca, Moacyr Aquino, citando apenas algumas figuras do cenário do teatro e da literatura nacional, esses são exceção porque a juventude e vários adultos apostam num corpo limpo, sem o abuso dos pêlos. Peito pelado, pernas peladas (isso apenas os atletas faziam em época de competições), virilhas peladas, isso mesmo, região pubiana pelada. Atores de filmes erótico-pornográficos foram os introdutores dessa prática e hoje absorvida por homens que insistem na prática higiênica. Há aqueles que simplesmente realizam tal ato devido ao desejo feminino, talvez pura fantasia masculina. Parece que o sexo feminino aprovou e a cada dia clínicas especializadas nessa prática recebem um número maior de homens em busca do corpo pelado, como veio ao mundo, limpinho.

Enganam-se aqueles que acham que a cera quente ainda persiste, de fato é usada em algumas clínicas, mas há métodos com laser e outras coisinhas mais aprovadas pelo público masculino que se arrebanha nos salões. Não tenho o que esconder, unhas dos pés e das mãos procuro um salão especializado para serem estetizadas, é barato e fica melhor do que roe-las. Mas aparar aos poucos pêlos que há no meu corpo ainda não provei. Não almejei praticar este ato. E aí não cabe nenhum um gesto machista, muito menos preconceituoso. Aquele que está com vontade de fazê-lo tem mais é que procurar um especialista e realizar sua fantasia, ou mesmo, sua aptidão à higiene. O mundo é harmônico, pelo menos na teoria.

Continuarei aqui, observando a dinamicidade mundana e apenas aparando aos cabelos e barba, cortando as unhas, apenas isso.

Contrariando a Natureza

2011-03-15T13:25:00.001-07:00

A tendência é que os pais morram primeiro, os filhos irão depois.

A Natureza é polêmica e nos reserva momentos misteriosos, inexplicáveis e que se acoplam nesse mundo como se fosse seu.

A morte ao contrário do que muitos pensam ser efetivamente definida, ela não o é. Chega sorrateiramente, perceptível para alguns, porém misteriosa e indefinida para muitos. Morte morrida afirmam ser a melhor, se é que existe uma boa morte. Mas se as pessoas sabem que morrerão por que chorar quando alguém se vai?

Sentimentos, subjetividade, aliados a dor capitalista da perda misturam-se na ânsia da lembrança aguçada pela moça bonita, um sorriso, uma foto antiga, as brincadeiras do bebê. Não admitimos perdas.

Incompreensível é saber que um filho morreu antes de seus genitores. Caminhamos em desacordo com uma seqüência lógica, previsível (?), racional. Drummond perdeu sua única filha e uma semana depois faleceu. Lembro-me de minha avó materna em prantos quando perdeu o seu primeiro filho. Um garoto forte, sadio, que aos seus dezenove anos teve sua morte decretada por um afogamento. Já com o segundo a dor não foi menor, mais um filho perdido. Alguns anos depois foi vítima de um câncer e aos 79 anos faleceu devido a essa trágica e impiedosa doença. Mas o desgosto foi seu mal. Os pais não devem perder os seus filhos, estes sim devem fazer o enterro dos seus genitores. Não menos que minha avó materna, minha avó, mãe do meu pai, perdeu onze filhos. Alguns não chegaram a nascer devido ao aborto espontâneo, mas não eram menos filhos que os outros; os que nasceram foram sepultados, velados e chorados. Quanta tristeza...

Eric Clapton chorou a morte de seu filho cantando e compondo uma melodia fúnebre ao seu pequeno, mas não sei se essa é a real música?! Tanto sofrimento, tanta exaustão, morre-se a todo dia. Desilude-se a cada momento. Morremos a cada segundo. Chorarão por mim quando chegar o dia do meu julgamento final? Naquele momento apenas, pois depois estarão montados em seus carros, realizando festas, preparando a comida para mais um churrasco. E o carnaval não se acabará por causa de mais essa morte, as mulheres continuarão a desfilarem com seus silicones enormes, que foram guardados com a ida até o necrotério. As escolas mandarão coroas de flores, mas nenhum aluno será dispensado, pois são duzentos dias letivos e perder um desses momentos seria uma calamidade para o currículo do futuro médico. Eles só perdem aulas ao longo do carnaval, festas típicas, feriados e suas emendas, não menos do que isso. Quanta hipocrisia! As pessoas estão torcendo para que você se vá e sobre mais espaço para elas por aqui. A disputa é acirrada, os elementos com que seus inimigos lutam são desleais. É um absurdo, mas é verídico. Esta não é a Lei da Natureza, ela se faz através dos Homens.

Brada um no meio da multidão: vamos beber, comer, usar drogas, trair nossas esposas e maridos, pois a vida é breve. Mas assim queres aproveitar a vida? Na verdade quer encurtá-la, partir em busca da morte. Não quero nada, apenas refletir sobre esse problema que a cada dia vem intrigando a vida aqui embaixo.

Tecendo o pai

2011-03-07T17:58:00.001-08:00

Pais são pais não há diferença, afirmaria o ignorante em sua reclusão. Até o início do seu relacionamento com a barriga de sua esposa pode ser que haja seres reprodutores que pensem desta forma, até tentam manter certa preocupação, mas não conseguem. Por quê?

Não são pais em sua essência, na mais pura significação, pois pai é poesia e filhos são os versos que formam este poema. Que casamento! Esse emaranhar-se nasce com os batimentos cardíacos impostos pela vida que se forma nos primeiros dias após a concepção. Suspiros, suor, felicidade, misturam-se a responsabilidade que nos prepara para um novo momento, glorioso, esplendoroso, magnífico... E à medida que o tempo passa o amor poético aumenta, adocica-se, dá-nos energia.

Lembro-me das noites em que chegava e lá estava meu amor Priscila e sua exuberante barriga, que parecia sorrir a espera de algumas palavras balbuciadas pelo pai para que a futura Beatriz se exaltasse em pulos, cambalhotas. Ela sabia que seu pai se aproximava. Isso a Ciência não explica por ser racional, mas também pudera, era o carinho emanado por aquele tríduo que fazia manifestar-se ali o amor puro, enfático, essencial.

Os dias se passavam, a hora de conhecer aquela carinha, que tinha o nariz do pai (e depois mais algumas coisinhas) se aproximava. Contava os minutos, acariciava a barriga, pedia a Deus que tudo corresse bem. Beatriz nasceu, e o céu todo se acendeu, ela nos ascendeu. Perfeita! Não seria diferente, fruto do mais doce e verdadeiro amor!

Pegá-la... Aquele ser tão pequeno, delicado, quanto medo. O primeiro banho, que demorou a ser dado por mim, a primeira troca de fraldas, as primeiras colheradas de comida, parece que o pai faz tudo mais devagar. Parcimônia? Não sei, mas comigo achava que a mãe era vital. Furtar-me jamais, talvez medo. Mas Beatriz me compreendeu. Sorria quando eu chegava do trabalho, mas chorou muito, pois foram várias noites em que chegava e lá estava ela dormindo. Saía para o trabalho e lá estava ela dormindo. Apenas nos finais de semana nos correspondíamos com mais intensidade. Nem por isso deixamos de nos amar, era difícil, mas isso pareceu engrandecer cada vez mais nossa paixão. E as críticas por parte da torcida adversária foram constantes. Chutamos a bola pro mato, pois o jogo era de campeonato. Não dei ouvidos, nosso amor era maior, eterno.

Hoje a vejo caminhando, falando , relatando histórias por ela criadas. Seus carinhos sobre a minha face, seus beijos, palavras inesperadas. Quanta felicidade... Posso não ser o pai perfeito, esforço-me, porém Beatriz a cada dia me fortalece, dá vida ao ato paternal, ensina-me a educá-la, sou um aprendiz, ou seja, sou um pai em formação. Formar-me-ei junto dela, com ela.

Mais um recesso para os políticos

2011-03-05T16:26:00.000-08:00

Mais um ano havia chegado, pois já era carnaval. Ninguém trabalhou estes dois meses e por mais alguns dias não trabalharão.

No Congresso a turma voltara nos primeiros dias de fevereiro e agora parava para curtir mais alguns dias de recesso em meio à turbulenta visita de Momo. O pessoal aqui da cidade, pertencente aos órgãos públicos, foram convocados a abandonarem os seus labores e se destinarem à folia de Momo. Os alunos e professores, também, foram afastados de suas atividades e só retornarão depois que o bloco dos foliões passar.

Parece mentira, mas essa festa condenada ao longo de tantos anos e depois avaliada como a maior de todo mundo tem a capacidade de deixar um País à preguiça. Pelo contrário, há muito suor por trás de tanta folia. Tem gente que trabalha sim, dá duro enquanto muitos apenas pulam, bebem etc. Há os catadores de latinha que aumentam os seus lucros neste período, são muitos quilos que transformados em moeda real darão uns bons trocados para serem gastos com as despesas familiares. O pessoal da limpeza pode aparecer sorrindo, dançando após as escolas de samba passarem, mas a verdade é uma só: trabalham muito.

Curtir a folia é um mérito para poucos (apesar de notarmos uma série de desocupados pelas ruas), pois os médicos, enfermeiros têm que trabalharem, os policiais, também; tem muita gente dando duro para sobreviver neste carnaval.

O mais interessante é que depois de passado todo este período de ebulição parece que tudo volta ao normal, ou seja, somos cercados por uma anormalidade, uma tranqüilidade à Macunaíma que acaba por nos desanimar. Por que não tanta fervura quando somos chamados a criticar? Os políticos mais uma vez gozam de suas férias de Momo e voltarão, com certeza, vorazes pelo trabalho, afinal de contas puderam descansar mais uma vez.

Ausência

2011-03-01T12:05:00.001-08:00

Um blog para que ele sobreviva tem que ser alimentado, ou seja, é necessário ser mantido através de escritos que o façam ser lido, relido. Não sobreviverá sem estes.

Confesso que mantê-lo não é fácil, há que persistir, insistir para que a inspiração chegue, venha, aproxime-se. Parece que a insistência diante desta que não se aproxima é um caminho árduo, sinuoso, repleto de obstáculos.

Para confeccionar um texto, mesmo que não seja lá essas coisas, não é tarefa fácil, é uma missão para poucos. Os fracos escrevem, mas seus escritos são opacos, sem luz, sem brilho, sem poder, pouco tem a nos dizer; os fortes tornam-se maiores, ocupam espaço, dizem a que vieram, mas, às vezes, relaxam. Não sei em que categoria estaria se é que posso ser classificado, mas ultimamente crio pouco, sou pouco acometido por essa entidade divina que é a inspiração. Continuarei a escrever, pois é isto que sempre quis, porém lamento a falta de inspiração é o pouco poder criador.

Morri

2011-02-23T17:31:00.001-08:00

Hoje morri. Morri para o nascimento de outra pessoa. Morri para o ranço que me incomodava, dava a mim o gosto pegajoso do homem-nádega como bem salientou Mário de Andrade.

Morri fisicamente também, pois adormeci por alguns instantes e acordei com a sensação de que o mundo se acabara. Matei-me, matou-me, mataram-me. E não adianta chorar, verter lágrimas que aquele que foi enterrado não voltará. Permanecerá na sua tumba, a sete palmos do chão, encoberto com aquela fina camada de terra putrefata pelo calor incessante e as fortes chuvas. Durmo com os bichos do subsolo alimentados pela minha carne, que a eles parece que tem valor. Mas é o valor do material estragado inconveniente aos homens de boa alma e caudaloso aos que querem se emburricar.

Bebo do sangue daqueles que nada fizeram para me salvar, mas vou logo dizendo que vampirismo não é comigo, pois a metáfora me encobre despejando todo o seu caudaloso rio de significados, que ainda passa em minha vida (ou morte?). Homem-pai, homem-marido, homem-filho, homem-profissional e ao mesmo tempo homem-nada. Sinto-me como Augusto dos Anjos: um escarro em meio aos afetos sinceros que desde bebê minha mãe fingia dar-me. Talvez a mamadeira fosse minha confidente e até hoje o meu desabafo tem sido o peito fraco como o da pomba-rola atingida por uma pedra do estilingue mais veloz daqueles garotos vadios. Não querem a carne do animal, nem mesmo a pomba, o importante é matar. Paz? Pastar é o que basta. È o que se enrola e me devora, é grama que me faz jantar. É o capim que como o dinheiro se vai, deixando alguns mais ricos e outros cada vez mais atolados em dívidas. E essas dívidas são principalmente as morais, daquelas que nos corrói, destrói, intoxica. De que vale tanta leitura se nada daquilo que foi absorvido foi aplicado. Foi uma vida no papel, de papel. Que pode ser rasgada em prazo de segundos como aquela menina nova que se cansa da história e arrebenta com as personagens ao por fogo ou picotar os dizeres no branco daquela folha de papel.

Sempre fui um urso, forte com os outros, falante da boca para fora, mas um fraco perante os meus familiares. Uma cloaca como fez Augusto Pignatari em sua poesia em que abomina a Coca-Cola. Resto. Dejeto. Eca!

Infelizmente faço poesia, crio histórias, porém, ainda, não sou capaz de atentar contra aquilo que foi dado por Deus com grande alegria: minha vida. Sou homem, sou pai, sou esposo, sou filho, sou um servo do meu Deus, não faço média, escrevo e com a escrita minha função é manipular as pessoas. Obrigado por me ler!

Entre as pedras e o poder da escrita: de Machado de Assis a auto-ajuda o importante é escrever

2011-02-12T16:15:00.000-08:00

Parece que essa abstinência diante do ato de escrever não passa. Penso em escrever, tento articular as idéias, mas parece que elas somem no ar como aquela fumaça dirigida pelo viciado.

O ato de escrever é um sacerdócio, e, como todo, deve sim ser cercado de momentos, horários, disciplina. Há necessidade de você manter com rigor o seu ofício, fazer dele um desafio, propor limites a ser superado, elaborar os seus métodos e a partir daí começar a desfilar as palavras pensadas, utilizando-se da sintaxe invejável, provocando o ardor nas veias daqueles leitores acostumados a assuntos pacíficos.

Vejo que os assuntos polêmicos se conduzidos com maestria comovem os leitores, levam-nos a comprar os exemplares dos periódicos; já no campo dos livros, os de auto-ajuda são os que mais vendem aqueles que mais acalentam aos leitores. Também há que se ter paciência, pois numa sociedade estressada não basta, infelizmente, Machado de Assis. Paulo Coelho, Lya Luft, Gabriel Chalita, Rubem Alves e Augusto Cury tomaram conta do mercado pelo poder literário que possuem, não com a maestria do passado, porém com os vocábulos exigidos por aqueles que procuram por palavras salvadoras. Há tempos as igrejas e suas religiões deixaram de serem abrigos para estes indecisos e o livro de auto-ajuda chegou num momento particular, individual, que aos poucos despertou o interesse de todos.

A maneira de escrever que é peculiar de cada indivíduo escritor acaba sendo variada, e é assim que acertam na forma de escrita, contagiando a tudo e a todos. João Ubaldo Ribeiro prefere escrever durante o período vespertino, bermuda e sem camisa. Hemingway preferia a manhã, a tarde dormia e à noite lia. Outros dormem pela manhã, lêem durante a tarde, mas a maioria é rigorosa, escreve todos os dias, pela manhã principalmente. A escritora Clara Averbuck diz não conseguir viver sem escrever, é mais amante dos livros, da sua escrita, do que da sua própria família.

Enfim, para escrever cotidianamente é necessário rigor, insistência, vontade de escrever, e é claro, não deixar-se abater pelas pedras que a vida oferece ao nosso caminho. E se essas rochas não forem superadas, favor fazer delas uma próxima crônica.

Almas, pedras, estrelas, enfim a escrita

2011-02-03T14:52:00.001-08:00

Não me sinto seguro ao ver aquele texto exposto sem ao menos o olhar do ourives atento passado sobre ele. Não é da minha pessoa que falo, descrevo-o, escritor que todas as noites quando escrevo sai do jardim, mais precisamente da conjunção de “Damas-da-Noite”, exaladoras do perfume mais envolvente, e vem ao término das minhas palavras criticá-las.

Suas palavras são duras, mas me comovem, fazem com que o meu estilo adormecido desperte. Diz para não perder tempo com as correções gramaticais, mas que me ligue no encontrar dos vocábulos, no minimizar dos períodos extensos, nas palavras mais doces e amenas quando tratar de assuntos trágicos. Fico feliz, mas ao mesmo tempo me distraio em divagações e acho que não sei escrever. Pretensão minha se dissesse que soubesse. Sou um ser em infinitude complementar, anseio sempre mais. Às vezes surgem as pedras, como aquela imposta por Drummond na sua intrigante poesia, tento superá-la, saltar como fez uma das personagens das charges de Quino, mas parece que uma força maior me atormenta atrapalhando a desenvoltura do texto. Os tecidos parecem não combinar, meu sangue parece borbulhar e as palavras em minha mente atrapalham-se. De fato, não sei escrever. Anseio pelo poder dos grandes, estrelas que se lançaram a este ofício e conseguiram trilhar o seu caminho com uma escrita envolvente, apaixonante. Deliro até hoje quando leio as crônicas confeccionadas por Rubem Braga e os apaixonantes relatos sociais de Lima Barreto. Não poderia ser como eles? Por que não sou? E lá vem ele impondo-me com seu manto a sua sabedoria ao criticar-me mais uma vez: “falas muito e escreves muito pouco, ouça mais, aconselhe-se mais, fale depois, agora apenas escreva”. Começo mais um texto, é muito por terminar, parece não quererem ser finalizados. Ele me orienta, dá os sinais, tento, mas não consigo. Aquela alma me alimenta, cita alguns livros, pede-me um templo para reclusão. Acato a decisão. Saio, subo para aquela montanha verdadeira, em meio aquele belo jardim, lá me deito contando as estrelas em noite de céu iluminado, mais parece junho, mas é janeiro e a noite superou as nuvens escuras expostas pelas chuvas e me adiantou: a hora é agora.

O texto parece que não saiu, mas me esforcei, acreditei que seria capaz de escrever.

Assuntos mundanos

2011-01-30T07:23:00.001-08:00

Saiu do canto da sala com seus olhos baixos e se apresentou a mim: “quero ler o meu primeiro livro de literatura”. Assustado, em meio a uma explicação sobre os escritores modernos, pertencentes a primeira e revolucionária geração, fitei-o com meu olhar de espanto e perante a classe fui logo lhe apresentando algumas poesias de Manuel Bandeira, ainda um pouco capenga por se tratar do ranço parnasiano. Talvez ele tomasse coragem e se levantara por assim exigir perder a timidez diante da classe e se mostrar corajoso e inteligente, acredito que se fosse com uma menina de sua idade ele não chegaria com tanta vontade como chegou à barba deste professor que narra.

A sala de aula ficou em silêncio e diante daquele gesto feliz as almas que ali se alimentavam de cultura aplaudiram-no por dentro. Tenho certeza que saiu fortificado depois dessa atitude. Era o homem da sala, talvez do colégio. Seria um adulto respeitado, um profissional de sucesso? Não sei, mas exaltei aos céus por tanta alegria.

Na semana seguinte disse-me já ter lido Machado de Assis passando pela trilogia: “Memórias Póstumas de Brás Cubas”, “Quincas Borba” e “Dom Casmurro”. Não parou por aí, pois já classificava o Bruxo do Cosme Velho em Romântico e Realista e ameaçava soltar um ensaio classificando-o como modernista. Parece que a literatura já estava em suas veias só necessitava ser despertada. Descobriu Guimarães Rosa e agora almejava ler os escritores internacionais. Iniciou por Kafka e seu “O Processo” e desaguou em “América”, um conto menos conhecido do escritor tcheco.

Passou pelos russos, pelos americanos, pelos japoneses, até a literatura árabe ele ousou descobrir e proferir sua embasada opinião. Hoje ele fala de literatura como quem fala de assuntos mundanos em um boteco.

João da Silva

2011-01-20T14:31:00.001-08:00

O João da Silva foi mais uma vítima dentre os quase milhares da maior tragédia brasileira na Região Serrana do Estado do Rio de Janeiro.

Seu corpo estava coberto por lama, sujo, como boa parte da população brasileira. O sangue que saía de suas ventas não era azul como de algumas famílias que colecionam bens e não tem felicidade, o quê de suas veias era vermelho feito à raiva que encobria os corações de políticos que não agüentavam mais dar explicações sobre essa gente feia que deslizara dos morros serranos. O João da Silva não era ninguém como a maioria da população brasileira. A casa que tinha nascera de seu suor, a renda que obtinha era fruto do seu trabalho, a família regrada que possuía era herança do seu esforço.

O João da Silva foi enterrado numa vala ali mesmo no morro, em meio aos destroços, pois não tinha dinheiro para comprar sua vaga num cemitério. Nenhum político mobilizou-se. Aquele cartaz com a foto do candidato que ele trabalhou na eleição passada se foi com os restos de lama e detritos. Dizem pelas bandas donde o João da Silva morava que o homem-político pra quem ele trabalhou não apareceu desde que tomou posse na Câmara de Vereadores. Somos todos joões da silva.

O eletricista

2011-01-17T17:46:00.000-08:00

O eletricista chegou e foi logo botando as mãos na massa. Melhor: foi se adiantando ao problema e pegou no cano...do chuveiro para poder trocar aquele aparelho que no sábado havia queimado depois de uma pirotécnica exibição – fumaça para um lado, fogos do outro, estouros e muito cheiro de queimado.

Não me arrisco a realizar estes feitos, deixo para técnicos, que muito sabem do assunto. Perguntei ao eletricista se não era necessário desligar a chave geral, respondeu que não havia necessidade, estava acostumado ao trabalho envolvendo energia. Fiquei observando e ao mesmo tempo apreensivo. Foi aí que começou uma chuva intensa com direito a muitos raios. Insisti que parasse, mas me convenceu com seu não. Não poderia interferir, aquele era o seu trabalho e ele garantia que não tinha perigo. Mas pensei na hipótese de uma descarga energética cair nas imediações e atingir ao pobre coitado que fazia um trabalho em minha casa. Imaginem o tamanho do buraco que provocaria, teria que dar explicações várias, comparecer às rádios, ser capa dos periódicos, além das explicações policiais. Será que a família não me culparia por não ter impedido o eletricista de realizar o seu trabalho? Bem, continuei. Enquanto isso minha esposa perguntava se já estava pronto, respondia que uma peça não se encaixava, e os raios cortavam o céu cinzento mostrando a voracidade da Natureza. Tinha a certeza que deveríamos respeitá-La.

O técnico me relatava que já tomara alguns choques durante esses dez anos trabalhando com eletricidade e que acostumara, porém respondia-lhe que era prudente manter o respeito, pois há muitos casos em que os acidentes se repetem pela falta de prudência do atingido. A televisão mostra dezenas de notícias em que os raios são os maiores causadores de mortes no País durante o verão. Aqui em nossa região esse problema merece alertas diários. Nuvens escuras, sinal de chuva, portanto cuidado com os raios. Saia da piscina, não se esconda debaixo de árvores, evite ficar jogando futebol em campos etc.

Enquanto divagávamos sobre o assunto eis que a sirene do Corpo de Bombeiros soou. Mais um acidente. Não eram vítimas das enchentes, pois deste lado aqui do Brasil isso parece difícil, mas não impossível, porém os acidentes com descargas elétricas matam muito. Um senhor havia sido atingido por um raio enquanto esperava um ônibus para retornar para o seu bairro. Em meio às árvores o idoso foi atingido. Faleceu no próprio local. Seu corpo estava irreconhecível. A notícia chegara e o eletricista terminara o seu trabalho.

A contemporaneidade exalada pelas obras de Lima Barreto

2011-01-14T14:07:00.000-08:00

Vivemos em um País que as desigualdades sociais perambulam expostas nos mais distantes rincões. Mas há séculos este panorama igualava-se. O mesmo desenho que identificamos passar pelos nossos olhos eram sinônimos de grandes lutas e sangrentas batalhas. O lado social, a diferença grotesca de classes propiciava aos nossos habitantes o drama da fome, o racismo, a corrupção e tantos outros temas que insistem em permanecer nas nossas terras apesar da avassaladora onda de tecnologia.

Falar em comparações, analogias e deixar de mencionar às obras do escritor negro Afonso Henriques de Lima Barreto seria uma heresia. Lima Barreto, como popularmente era conhecido, nasceu na cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro no ano de 1881. Filho de um tipógrafo e de uma professora primaria, aos sete anos perdeu a mãe. Proclamada a República, seu pai é demitido da Imprensa Nacional pelo fato de lá ter entrado pelas mãos do Visconde de Ouro Preto (sinto o odor político). Graças a proteção do Visconde, seu padrinho, Lima Barreto pôde completar o curso secundário e matricular-se na Escola Politécnica (1897) que freqüentaria até abandonar em 1903. Seu pai enlouqueceu e o escritor carioca passou a viver como funcionário da Secretaria da Guerra e a colaborar com artigos para a imprensa.

Afonso familiarizou-se com a melhor tradição realista e social e foi um dos raros intelectuais brasileiros que conheceram, na época, os grandes romancistas russos. O grande escritor pré-modernista, autor de inúmeras obras: Recordações de Escrivão Isaías; Triste Fim de Policarpo Quaresma; Numa e Ninfa; Os Bruzundangas; Cemitério dos Vivos e Diário do Hospício (esta a qual me dedico academicamente).

Mas focarmos apenas no campo biográfico do autor acabaria deixando-o inferiorizado, pois Lima Barreto expressou o que há de mais contemporâneo em nossa sociedade, mesmo vivendo há quase dois séculos. Seu retrato biográfico seria a fonte de inspiração para a constituição das suas ideológicas obras. O seu ressentimento não o impediu de ver e de configurar com bastante clareza o ridículo e o patético do nacionalismo tomado como bandeira isolada e fanatizante: no Major Quaresma. E não só no campo ideológico que sobressai a coexistência de representação e espírito crítico. Também no estilístico. O que representa espontâneo em sua prosa é, no real, consciente e polêmico.

Em seus romances há muito da crônica, destinados através das cenas cotidianas, do jornal, da burocracia, do ambiente, fluídos numa linguagem desambiciosa.

De fato a obra de Lima Barreto merece ser estudada e comparada aos tempos atuais, pois pouca coisa, ou quase nada, foi mudado significando um desdobramento do Realismo no contexto da Primeira Guerra Mundial e das primeiras crises da República Velha.

P.S.: Seu romance social é retomado na década de 1930 pelos modernistas pertencentes à Segunda Geração.

Odor

2011-01-13T14:24:00.000-08:00

Aquele cheiro começou a incomodar. Há dias chovia incessantemente. As águas de Pedro não davam trégua. E as roupas se acumulavam, pois não poderiam ser lavadas. Então dezenas de peças foram sendo empilhadas, uma torre havia sido construída. Talvez o cheiro que impregnava o ar saísse daquela torre.

Não era. Conferiram. Olharam nos sapatos que procuravam um espaço ao se espalharem pela sala, poderia as meias estar fedendo. Todos os pares foram cheirados, conferidos pelos que ali se aglomeravam, pois a casa mais parecia uma pensão onde ninguém paga, mas todos consomem.

Verificaram se o cãozinho de estimação não estava em algum canto, pois há dias não aparecia para comer os restos de comida que num canto da cozinha ficavam estocados a espera do pulguento. Pulguento sim, pois o animal vivia cheio dessa praga que dizima os caninos, suga o seu sangue, passe-lhes doenças nunca diagnosticadas pelos veterinários. O cachorro resolveu aparecer depois de alguns dias, parece que não queria ficar com o estigma de que era ele o fedido. Aproveitou para comer aquele resto de comida que naquele canto se aglomerava, ajudando na limpeza.

A batalha continuava e o cheiro aumentava. Não demorou para que os vizinhos dos apartamentos daquele andar reclamassem. A exigência do síndico foi imediata e uma reunião com todos os condôminos foi solicitada. Nada foi decidido, apenas que os demais moradores ajudariam na procura. De pás em mãos, vassouras, rodos, baldes d’água, perfumes franceses que substituíram os produtos de limpeza fez-se uma legião. Estavam empenhados em encontrar o que de fato trazia o mau-cheiro para aquela residência. Foram dias, meses a procurar o que cheirava mal, mas não aparecia.

Aos poucos o cheiro foi vencendo, os moradores desistindo e os habitantes do apartamento onde tudo começou insistiram. Continuaram a busca incansável pelo apartamento e juraram não desistir até que encontrassem o causador do fedor. O banheiro não estava entupido, nem mesmo restos de excrementos na bacia. Cestos de lixos mantinham-se vazios. Restos de comidas nas panelas não se apresentavam, nem mesmo comida havia naqueles dias, pois não eram capazes de ingerir o alimento de cada dia devido ao mau cheiro.

Pelo menos os habitantes daquele apartamento começaram a se higienizarem com regularidade, a se utilizarem de produtos de limpeza, não acumular alimentos nas pias e adjacências. A casa parece que depois de alguns meses sofreu com um tufão. O que ainda incomodava era o fedor. Ao resolver procurar num dos cantos do sofá de dois lugares, o cheiro pareceu atordoar. Era ali que se encontrava o fedor. Lembraram-se do bebê que ali esteve e fez xixi naquela poltrona. Como adiaram colocar o sofá no sol e lavá-lo devido à chuva que caía sem parar se acostumaram com o odor esquecendo-se de que o mau-cheiro era resultado do produto infantil.

Todo início de ano a cena se repete: chuva, enchente, mortes.

2011-01-12T04:37:00.000-08:00

Parece que todo mês de janeiro será assim: as chuvas, que são traçadas pela natureza, daí não há como evitá-las, e as enchentes que assolam o País.

Neste início de ano os Estados da Região Sudeste são os mais afetados. São Paulo, Minas Gerais, Rio de Janeiro e Espírito Santo sem exceção sofrem os castigos da imprudência humana. Todo ano sabemos que isso ocorrerá e os nossos governantes não se mobilizam, continuam curtindo suas férias e o povo convivendo com o surgimento de doenças, casas inundadas, trânsito caótico e muitos mortos.

Os gastos com os desabrigados, mortos e locais que ofereciam riscos à população somaram dois milhões e trezentos milhões de reais saídos dos cofres públicos, sendo que o mesmo governo já havia gasto cerca de um milhão e meio para tentar conter os danos ambientais no ano passado. Tragédias como as de Angra no Rio de Janeiro, as do Litoral paulista e, também, as do Sul de Minas Gerais voltam a se repetirem, provando que possuímos um governo ineficiente.

Sabemos que o Homem é o culpado por toda essa catástrofe que assola o nosso País e contamina o mundo e, também, que a troca de governos espalhados por esse Brasil pode afetar a rapidez com que nossos governantes agiriam se já estivessem nos cargos, porém nada justifica a perda de vidas devido à ingerência dos nossos guias.

Discute-se tanto e parece que cada vez mais o povo se enterra na lama. Vemos nossos deputados e senadores sorrindo, mostrando os dentes em meio à miséria humana, parece que para eles que vivem confortavelmente as águas e a desgraça trazida pelas chuvas não os incomoda.

Então você que sofre diariamente com esse caos pense bem na hora em que dará o seu voto. Acho que votar, como dizem alguns amigos, é apenas uma obrigação. Estamos cada vez mais caminhando com a correnteza e só os que tiverem a coragem de remarem contra sobreviverão. É isso!

Um solilóquio para a vida

2011-01-07T15:47:00.000-08:00

Depois que reescrevi o meu texto “A arte necrófila” fiquei imaginando e divagando sobre a morte. Andei lendo dois textos, um do jornal “O Estado de S. Paulo” na seção “Caderno 2” sobre o filme “Além da Vida” do ator e diretor Clint Eastwood e outro, na verdade uma carta, de Gabriel Chalita para o Padre Fábio de Melo. A reflexão do tema desperta a eternidade, viaja para lugares nunca dantes habitados, o que será que nos espera?

Vi que há muitas formas de morrer e a solidão é uma delas. Viver só é estar contemplando o nada, a espera daquele dia que não chega. Não se abre para o mundo e muito menos não recebe absolutamente nada dele. Estar num solilóquio, que no máximo fará nascer um texto publicado ou não.

Acordei com uma dor de cabeça que me acompanha há décadas e fui logo recepcionado por uma música, que nada tinha de sertanejo, mas se apelidava assim. O som atingia o topo da escala sonora admissível para o ser humano e o seu amante cantarolava como aquele que deseja amar. Durante horas o LP tocou em uma sonata velha, por diversas vezes a “bolacha” rodou e diminuiu a solidão daquele coração partido amargurado pela morte de sua esposa. A solidão desta vez não fora proposital, aconteceu acidentalmente. Sua mulher morrera devido um acidente automobilístico e o marido sobrevivera. Mais tristeza. A solução seria ter partido junto à esposa e não mais sofrer com aquela dor que engasga, aprisiona o grito que se entala na garganta.

Compreendi o que se passava naquela cabeça, compreendia tanta amargura, o fechar-se para o mundo. Não cumprimentar vizinhos é um sinal desta solidão. A música é uma forma de aliviar este estar só. Seria como um remédio que diminui a dor, mas não soluciona o problema. Quantos solitários vivem enchendo-se de música em busca do alívio para dor? São muitos, inúmeros, milhões, que sem sucesso se fecharam para o mundo procurando uma resposta para aquilo que não tem explicação: a morte.

A arte Necrófila

2011-01-07T10:04:00.000-08:00

Pensar em arte é uma tarefa árdua nos tempos atuais, guiados pelos modismos caprichosos tecnológicos. Inserir-se em arte é um momento vivido por poucos, os escolhidos, mas produzir arte torna-se um momento sublime, reinado conferido a dois ou três brasileiros, seis ou sete estrangeiros, isso atualmente, pois no passado nossos artistas apresentavam-se ao mundo em milheiros e de qualidade ímpar.

Nestes anos caminhando pelas veredas literárias adquiri o hábito de contemplar todo tipo de arte, instante conquistado pela Literatura, dotada das mais belas e imponentes manifestações artísticas, reverenciada através dos séculos e exaltada pelos seres de sensibilidade aguçada. Pena que a Literatura hoje revive o passado, muito glorioso, mas que dá sinais de que o presente é medíocre.

A arte faz-se presente em nosso dia-a-dia, insere-se nas mais simples e mínimas manifestações, muitas vezes imperceptíveis ao olhar fixo, pesado, do ser humano, exigindo dos seus apreciadores meios lícitos e normais, inadequados a uma geração atípica aos afazeres artísticos. Mas enganam-se aqueles que pensam que a arte não é para todos, rotulando determinadas manifestações artísticas como aderentes aos burgueses, aos portadores do Ensino Superior, autoridades, membros acadêmicos etc. Brecht acreditava que a ópera (gênero musical reverenciado pela classe mais abastada) deveria expandir-se para a população carente. Se não aprenderem a olhar, não tiverem acesso a este espetáculo como poderão contemplá-lo? Lembro-me do Ziraldo e sua voracidade em incluir o livro na cesta básica do brasileiro. Nada mais justo e coerente. Ver para crer?! Ingerir arte, eis a solução!

As Vanguardas, manifestadas ao final do século XIX e início do século XX possuíam o propósito de chocarem. Futurismo, Dadaísmo, Cubismo, Surrealismo foram movimentos importantíssimos para o questionamento e direcionamento da arte no mundo. Marcel Duchamps e seu “Urinol”, além da obra “Monalisa” de barba e bigode; Marinet surge com a imposição do progresso; Picasso tendo em “Guernica” a manifestação dilacerada dos confrontos armados; o Surrealismo inspirado pelas descobertas de Sigmund Freud. Aqui no Brasil os modernistas da Semana de 22 absorveram idéias vanguardistas, ganhando contornos as obras de Mário de Andrade, Oswald de Andrade, Manuel Bandeira etc. E nesse emaranhado de sugestões a arte ganha “status” sendo difícil defini-la. Vou mais adiante e me intrigo com a arte exposta nos cemitérios, a arte necrófila, disposta em túmulos. Será que as obras póstumas, ou seja, feitas para reverenciarem aos mortos serão arte?

A Estética sempre pautou o Humano, guiou suas escolhas e conduziu decisões, ficando a frente de qualquer outra medida decisória. E mesmo depois de mortos, os entes não são esquecidos, dando margem à construção de uma morada fúnebre. Nesse momento afloram-se as disputas entre as classes sociais: ricos erguendo verdadeiros monumentos mumescos, templos admirados por aqueles que por hábito visitam a morada dos mortos; pobres enriquecendo de concreto suas tumbas pagas com sacrifício, muitos alimentados pela terra vermelha daquele solo seco, fétido, sem chuva; flores de plástico que não morrem sendo trocadas pelas verdadeiras, naturais, mantidas diariamente pelo capital dos mais abastados. Mas onde está a arte? Sacra ou profana? Representa-se nas imagens de santos ou na ousadia de fotos ou dizeres. Está na composição do material empregado ou na simples junção de um punhado de terra jogado no momento da partida. A arte está ali: quando a última gota de chuva pinga e molha aqueles corpos vestidos de preto para saudar a morte. A arte não morre, passa pelo final como que se o seu poder fosse muito, mas não, é simples como a tinta rasgando o papel, como a flor ao desabrochar clamando por vida. A arte é bela para alguns por ser levantada com dinheiro suado de milhões de trabalhadores que pagam os seus impostos, mas apreciada por outros por demonstrar a riqueza da simplicidade o alcance da humildade, o pingar das lágrimas verdadeiras, adicionados ao olhar singelo do ser humano, mesmo que morto.

Essa tal liberdade

2011-01-05T12:46:00.000-08:00

O vocábulo liberdade deve ser muito importante, pois já inspirou a escrita de diversos “homens das letras”, levou a confrontos povos oprimidos, acuados pela falta da mesma, deixando órfãs mães e pais daqueles que almejaram suas conquistas. Mas atentemo-nos ao campo denotativo, ocultando (isso por algumas palavras) a conotação.

Segundo o dicionário, a palavra liberdade provém do latim “libertas, libertatis”, que significa faculdade de fazer ou de não fazer algo, de escolher; independência; estado oposto ao de cativeiro ou prisão, à escravidão; qualidade de livre. São esses os muitos significados deste vocábulo que perambulam pelos sonhos daqueles que permanecem anos aprisionados atrás das grades, utopizando o mundo do lado de dentro do xadrez. Deve ser mesmo saborosa essa tal de liberdade que durante duas ditaduras homens e mulheres clamavam-na, denominando-a, depois da conquista, de estado democrático.

Ganhou letras em hinos: “... liberdade, liberdade, abre as asas sobre nós...”; “... e o sol da liberdade em raios fúlgidos brilhou no céu da Pátria nesse instante...”; músicas que se confundem e não sabem o que fazer com a tal liberdade (“o que vou fazer com essa tal liberdade, estou carente deste amor...”) ou a máxima do Iluminismo: “Liberdade, Igualdade e Fraternidade”. Pois bem, apesar de homens lutarem de armas em punho visando-a, a liberdade é muito mais que estes simples conceitos. Transcende aos conceitos da ciência ou qualquer segmento religioso. A liberdade deve estar agrupada a alma de cada cidadão; representada no prato de comida daqueles que não possuem o alimento de cada dia; na escola para aqueles que não têm como estudar; na alma de brancos e negros, índios e mestiços, amarelos e caboclos, na união étnica entre os povos irmãos; no acesso ao progresso; na atenção à saúde; no abraço sincero.

Liberdade não se confunde com libertinagem, pois esta é um neologismo (embora definitivamente agregada aos nossos dicionários) que se apodera de meios ilícitos de tom legítimo, fiel e verdadeiro que a denota.

Não podemos parar, alçar vôos mais altos e distantes em busca da tal liberdade.

P.S.: Libertinagem é para os vândalos.

Marido que ronca, amante que...

2011-01-03T15:03:00.001-08:00

Quando ela acordou o marido estava do lado roncando para variar. Ela o fitou com aquele olhar, ainda sonado, desejosa de que era apenas um sonho, longe da realidade. Mas não, a realidade era nua e crua e seu marido estava ali do seu lado dormindo profundamente e roncando.

Como seria gostoso ter um marido que a amasse de verdade, que não roncasse e que fizesse o papel de amante. Talvez aí deva estar impregnado um pouco do veneno das amigas que a incentivava a procurar outros horizontes. Cheia de princípios a moçoila nunca foi lá de tirar os pés de seu barco. E não seria agora casada, abençoada pelas forças espirituais, que aquela mulher regida ao olhar severo de mãe e pai jogaria água fora da bacia.

Tentada a cometer tal desatino ela prolongava o que mais cedo ou mais tarde tornar-se-ia emergente. Passou a sair mais com as amigas, tomar mais bebidas alcoólicas, principalmente as destiladas, e por fim não mais avisava o seu esposo das suas andanças. Não era um casamento liberal, porém o marido parece que não valorizava o material que tinha em casa, despreza sua mulher, preocupava-se mais com o emprego e à noite os olhos corriam o televisor, enquanto não se cansavam e se destinavam à cama. Convenhamos: mulher nenhuma agüenta. Mesmo que ame o seu companheiro. Nem mesmo estas que vivem em castelos de papéis e que durante as madrugadas tomam as formas mais absurdas e atacam os cordeiros mais desatentos, afastados do grupo, suportam esta situação. E o ronco agravava a relação. Se bem que os maridos das outras amigas não roncavam, mas elas insistiam nos desatinos, saiam, bebiam e traiam. Fazer o quê? Elas diziam.

Procurar um amante era uma obrigação. Desejo não mais. Projetou o perfil do garoto. Teria que ser amável, não trabalhasse muito, gostasse de sair mais, de fato ela queria um garotão como suas amigas. Tratou de olhar mais dos lados, passou a freqüentar mais essas baladas eletrônicas, até funk ela aprendeu a dançar. Por sorte não tinha filhos, pois imagine a decepção dos pupilos ao vê-la arrebitar a bunda e requebrar na velocidade seis. Uma verdadeira Melancia.

Dançou tanto que encontrou, não foi lá aquele que ela esperava, mas... Ele havia saído a pouco dos ofícios militares, não trabalhava, era “bombado” e prometera voltar a estudar, pois não terminara o Ensino Médio. Gostava da dança carioca (não é o samba) e o mais importante: afirmava não roncar. Ela ainda não o conhecera intimamente, mas foi logo tratando de dar uma chance ao guri.

Durante semanas saíram às escondidas, distantes das amigas, algo mais intimo para que pudessem afetivar-se. Ela pediu o divórcio e o marido não fez mistérios, tratou logo de assinar os papéis e dormir sossegado, sem alguém que pudesse falar do seu ronco, pelo menos por enquanto. Ela escancarou sua relação, surpreendeu as amigas (que A-D-O-R-A-R-A-M), quase matou os pais, e foi morar com o garoto. Surpresa para alguns, principalmente aos mais velhos, mudança de paradigmas para os mais novos que passaram a admirá-la. Resolveu se casar, assumiu as responsabilidades pelo vestido branco (a cor deveria ser usada pelo garoto), comprou as flores, fez aquela festa, convidou toda cidade e partiu em lua de mel.

Voltou uma semana depois desconsolada. Ele mentira a ela, roncava muito mais que seu ex. Ela não esperou o tratamento que ele havia lhe prometido, nem mesmo o tempo que esperara ao lado do seu ex-marido.

Férias merecidas? Gozar dos benefícios que esta Terra nos concede até quando?

2011-01-03T11:18:00.001-08:00

As pessoas acordaram na segunda-feira e começaram a se cumprimentarem. Era sinal de que o ano começava. Beijos, abraços são tradicionais nestes dias, pelo menos no início do ano, até que encontremos um número significativo de pessoas e com elas busquemos harmonia para contemplar o raiar de novos dias.

Para outros o ano ainda engatinha, pois as férias não terminaram, pelo menos no papel. E só encerrar-se-ão no mês de fevereiro quando as aulas aí se fizerem necessárias e as crianças começarem a se destinarem às escolas. Mas parece que este ano demoraremos um pouco mais para darmos início aos nossos trabalhos, e não é assim que o Governo Dilma pensa. Já começou a agir a partir das primeiras horas depois da posse. Conta-se que a Presidenta do Brasil não dormiu e às oito horas do segundo dia do ano já estava lá, trabalhando como sempre fez em sua longa jornada administrativa. Todos sabem que Dilma é administradora e não política, daí a importância de Lula para a vitória da filha de búlgaro.

Hoje as férias parecem mais tardia para vários brasileiros, principalmente para aqueles que ousam esperar o carnaval passar. Parece que muitos brasileiros associaram o início do ano com o término das festas de Momo. Porém, não teremos tempo para mais esta folga que se aproxima. Fevereiro será um mês sem feriados e o carnaval terá o seu início no mês de março. Páscoa só em abril. Definitivamente o povo brasileiro trabalhará mais, pelo menos aqueles já acostumados a trabalharem. Político trabalha? Não sei, mas deveriam, pois com os pomposos salários que se alimentam não deveriam gozar de férias. E os nossos garis, que mesmo durante os dias festivos têm que limpar os lixos jogados pelos desordeiros e desocupados? Os professores que custeiam suas vidas com míseros dois novos salários? É uma pena olhar para um País com essa imensidão terrestre e notar que a desigualdade favorece aos que mais tem dinheiro. Que os discursos cairão no esquecimento e as promessas não se concretizarão. Até lá todos ainda permanecerão usufruindo suas longas e duradouras férias. Até o mês de abril o País estará latente, hibernando em dias sonolentos e cansativos, mas o povo pagará os seus impostos, trabalhará mesmo assim, pois os serviços essenciais, como pregam os atos oficiais do governo, não podem parar.

Já é Novo Ano?

2011-01-02T07:23:00.001-08:00

Acordei com aquela sensação de que o ano anterior havia se acabado. E acabou-se mesmo. Não estava curtindo uma ressaca, nem mesmo delirando, “sonado” como diz o professor Píer. Estava lúcido, um pouco sim com ares de sono, mas sabia o que fazia. Não fui lá escovar os dentes com creme de barbear, nem mesmo passar pomada “hipoglos” para retirar os pêlos em excesso que me incomodavam e davam um ar de bravo, carrasco. Prossegui com as tarefas a serem realizadas. Trabalhar nem pensar, curtia minhas férias.

Nas casas ao lado o cheiro de carne assada se ascendia, eram os churrascos tradicionais no primeiro dia do Novo Ano aqui por estes lados. Pouco se escutava, mas o olfato denunciava. Música apenas a sonorizada por uns carros de motoristas que ainda permaneciam acordados e embriagados (quando a ressaca chegasse...). No céu algumas nuvens brigavam para encobrir aos raios solares que insistiam em sair dando mais vida àquele dia que deveria ser tão belo. Céu azul, como dizia o Velho Testamento, que insistiu em alguns momentos em ser impiedoso, sinal de luz, caminhos abertos; já o negrume trazido pelas nuvens escuras associavam-se à noite e ela à escuridão, à tristeza, a um dia sem alegria.

Quantas casas ainda não notaram que o novo Ano já chegou, pois não têm tempo, continuam a trabalhar, a laborar, a tirar o seu sustento da terra, dos lixos recolhidos; quantos ainda não comemoraram o novo Ano por estar no hospital com aquele parente que se encontra a espera do fim ou a própria pessoa encontra-se isolada, numa UTI sem contato com o mundo aqui fora que insistiu em dividir o tempo, alterando em dias, meses, anos. Talvez o seu autor não soubesse das dificuldades que os indivíduos atravessam.

Tem seres humanos que preferem não comemorar essas datas. Não realizam festas, muito menos estardalhaços, fica a espera dessa nova data, pois assim o Homem determinou. Que pena! Seria muito bom se todos pudessem comemorar, compartilhar os momentos mais felizes. Mas não é dessa forma. Alguns têm que sofrer para que outros sejam felizes. Ficar aí parado não adiantará em nada. É necessário trabalhar para que tudo se transforme. Feliz Ano Novo!

A Felicidade completa

2010-12-31T18:54:00.000-08:00

O balé apresentado pelos fogos que cobriram o céu de Copacabana ao raiar de 2011 emocionou ao mais duro e petrificado coração. Um início de ano para ficar na história dos festejos. Que maravilha!

O céu iluminado, pessoas banhando-se, outros se beijando, uma maneira carinhosa e afetuosa de cumprimento entre casais que se amam e alimentam suas paixões.

Sinceramente sempre fui avesso aos costumes tradicionais que pregavam, através do dito popular, algumas tradições que variavam das vestimentas às simpatias. Branco já coloquei, e confesso que se ficasse pensando na roupa que usei toda vez que deveria contar com a sorte para ter algo ficaria a pé como prega o falar popular. Oferecer ao mar flores, objetos etc., nunca conseguiu me convencer de que teria um ano de abundâncias se caso realizasse o que muitos fazem. Tentei sim, não nego, mas daí a me preparar para que o ano girasse em torno das minhas oferendas ou mesmo das minhas crendices ficariam os seus vendedores pobres se confiassem em meus créditos. Comprar branco para simbolizar a paz, vermelho para ativar a chama sexual, amarelo simbolizando ouro, prosperidade, etc. Meus amigos, se não trabalharmos, se não laborarmos o nosso pão de cada dia, nenhuma simpatia nos dará.

Dessa vez fiz questão de me preparar, mas ao contrário. Fui logo colocando uma sunga preta e rasgada, produzi-me, mas só que não me preocupei em combinar as roupas que me cobriam. Garanto que o meu ano será muito melhor que o desses que aí se prepararam, não quero agourar (longe de mim que não acredito nessas barbaridades), mas se eles não se empenharem não verão um futuro próspero, resplandecido. Há que se ter fé, meus amigos. Temos que acreditar e botar a mão na massa. Sonhar é vital, porém temos que aumentar a esperança e nela botarmos os nossos corações.

Olhe para trás, veja o que de errado alimentou o seu coração, assuma os seus erros, corrija os seus pecados e acredite que você poderá mudar que este ano de 2011 teremos uma vida de glórias, de sucessos. E parece que hoje me liberto de uma casca que antes me impregnava, mesmo casado e com uma família que sempre me levou a plena felicidade, faltava algo. Primeiro foi a minha fé que se acendeu, depois foi o medo que comecei a perdê-lo e algumas fobias do passado foram cessando e mais adiante o importuno de idealizar e não realizar. Mudei e essa modificação nasce com este novo ano. Voltarei a dirigir, nadarei mais na piscina com minha filha (isto já estou realizando com destreza) e acreditarei mais em minha capacidade. Mesmo havendo vozes que nos incitam a remar com a maré. Temos sim que sermos contra essa correnteza abundante em desgraças e mostrarmos o nosso valor. A felicidade completa.

2011: alterando paradigmas

2010-12-31T13:39:00.000-08:00

Aos amigos que ao longo deste ano, que passou muito rápido, acompanharam os meus posts neste blog e mesmo aqueles que só vieram, visitaram-me e depois me abandonaram, desejo um novo ano cheio de paz, alegria, felicidade, muitas conquistas e saúde. Que continuem adentrando a este diário eletrônico toda vez que sentirem vontade de dialogar com a Literatura, com a Cultura, com a Vida.

Façam deste ano que se iniciará logo mais o seu ano, os doze meses da mudança, da abundância, de novos horizontes. Evoluam, admirem a vida, contemplem as paisagens, cumprimente seus semelhantes, faça novos caminhos, construa novas amizades, façam festas, alimentem os seus desejos, administrem suas vidas.

A partir de amanhã sua vida será outra, seus dias serão outros, seu destino será outro só se tiver a capacidade de mudá-lo. Mude, inove, festeje, procure o bem!

Feliz 2011!

Meu livro, minha vida

2010-12-29T09:26:00.000-08:00

Há algumas semanas lembro-me de ter relatado aqui mesmo, nessas folhas, um assalto que acabei sofrendo, na minha própria casa, enquanto lia os jornais no banheiro. Os assaltantes levaram alguns trocos que tinha e o livro “O Livro do Desassossego”. Que bom que nada sofri os assaltantes até que foram cordiais, dialogaram, mas mesmo com essas conversas e vocábulos informais fiquei com medo.

O Natal se aproximando, o Ano Novo quase nascendo fui até a caixa de correspondências para ver se alguém me mandava ao menos um cartão (não vale via e-mail) e lá estava um pacote embrulhado, destinado a minha pessoa, feito presente. Achei carinhoso, um gesto bonito, típico de duas pessoas que cultivam uma amizade duradoura. Tratei logo de pegar as contas que se acumulavam para só assim correr para dentro de casa e abrir o presente.

Tive medo de abri-lo, pois não sabia de onde vinha, talvez para manter o suspense e dar ao embrulho uma cor natalina. Vou abrir, pensei, tenho várias pessoas que me conhecessem e dificilmente colhi inimigos ao longo desses anos. Bomba, não. Isso é coisa de terroristas e aqui é difícil encontrarmos um, só se ainda encontra-se incubado. Dei os primeiros passos, retirei a fita que formava um laço e mais um embrulho apareceu. Fiquei achando que se tratava de brincadeira, mas a pessoa queria manter o suspense, deixar-me afoito, ansioso para abraçar de vez o meu presente. E não ficaria chateado se fosse algo simples, nem mesmo as chaves de um carro (mas para que um carro se não dirijo). Fiquei a pensar por aqueles segundos que me separavam do final daquela situação, continuei a minha busca incansável e o segundo embrulho foi retirado, com uma rapidez nunca antes vista na história desse País, e aqueles que me conhecessem sabem ser quase impossível eu agir de maneira ligeira. Um recorde, típico dos grandes feitos terrestres.

Um plástico escuro encobria a minha visão, separava-me do presente, deixava obscuro o objeto desejado. Foi aí que não agüentei mais, tratei logo de dar um fim aquela cena enrolada, rasguei o plástico e acabei com a coleção de papéis de presentes que minha esposa fazia. Sei que ela não iria perdoar-me, pois sempre os guarda para uma eventual entrega aos parentes ou amigos.

Lá estava ele, meu livro ganhou vida, restaurado, suas páginas caídas deram lugar a novas páginas, velhas a cheirar, mas juntas, sem destaque. Conservava o caráter da primeira edição, mesmo não sendo uma obra tão velha. Beijei-o, tateei, tive vontade de começar a relê-lo, já que se apresentava como novo. Alguma coisa parecia ter mudado, não sei o que era. Achei-o diferente daquele que um dia me foi dado. O bom filho a sua casa retornara. Era o conhecimento encontrando-se com seu filho, uma relação de discípulo e mestre. Eu discípulo, filho, amante desta obra que um dia Fernando Pessoa cantou e eu resolvi comprá-lo por ser indicada pelo escritor moçambicano Mia Couto.

Parece que o ladrão acabou notando o amor que tinha pelos meus livros, tratou de lê-lo e devolveu como fazem muitos leitores que se utilizam de livros públicos para enriquecerem o seu conhecimento.

De 1999 a 2012

2010-12-27T14:25:00.000-08:00

Era 1999 e o mundo bombardeava manchetes em jornais escritos e falados sobre o Planeta Terra e o seu final. As deduções surgiam baseadas em profecias realizadas por Nostradamus em seus cadernos antigos e desbotados. O mês, agosto; o dia, precisamente onze. Para alguns um número que aspira cuidados, que perambula pela imaginação de muitos cidadãos como de mau agouro, mas para o irreverente Clodovil serviu como trampolim para seu ingresso na Câmara Federal no ano de 2006, uma pena ter falecido antes de completar o seu mandato como Congressista. Agosto, também, um mês de tragédias: morte de Lady Day, João Paulo da dupla que por muitos anos manteve com o cantor Daniel. Acidentes trágicos ceifaram com a vida desses dois exemplos de cidadãos e tudo aconteceu no mês de agosto. Minha avó paterna insistiu com os santos para que meu tio nascesse no mês de setembro já que as previsões terrenas davam como certo o nascimento de Geraldo José em agosto. Para ela um mês de terror, angústias, um dos meses do nosso calendário que contempla as nossas comemorações folclóricas e, também, o Dia do Saci. Daí, talvez o medo de alguns. Ele nasceu em setembro, anunciou a chegada da Primavera e Dona Carmem fez-se em felicidade.

Lembro-me deste dia como se fosse hoje, começava a minha carreira docente, lecionava em colégios estaduais do estado de São Paulo, lia muito, freqüentava aos círculos de discussões lingüísticas e literárias da UNESP de Araraquara, mas os jornais sempre povoaram o meu imaginário, mais pelo sabor das crônicas do que pelas poucas matérias com que os periódicos tentavam nos entreter.

Festa do Peão aqui em Taquaritinga, uma tradição, juntei-me a turma de costume e lá fomos para mais uma noite, pedi para meus familiares não ficarem preocupados, nem com as previsões de Nostradamus e nem com o seu filho que partia para mais uma festa. De fato nada foi comprovado, falhas nas previsões do profeta e nós nos esbaldávamos a dançar e comemorar os primeiros dias desta festa popular aqui no interior do estado de São Paulo.

Cheguei a casa e o mundo não tinha acabado meus familiares ali, eu com minha cabeça pesada e me preparando para o ano de 2012, pois se anunciava um novo término antes mesmo de Dilma terminar seu mandato e Luiz Inácio retornar à Brasília.

A nudez do rei e o amor

2010-12-25T20:10:00.000-08:00

Talvez tenha lido muito pouco nesses últimos meses e não me sinta capaz de traçar algumas linhas para compor meus textos. Mas o amor é maior e todos os escritos devem nascer de palavras iluminadas regadas a esse sabor romântico.

Ela o amava e ele também. Foi assim quando os olhares se cruzaram em um primeiro encontro. Era o nascimento, o surgimento de uma relação perfeita. Ele obedecia aos seus chamados, ela acredita em seus ditos. Comiam, amavam-se, dormiam colados. Ele roncava e ela não se importava, ela arrotava após as refeições e ele nem ligava, acreditava ser típico de civilizações orientais (mesmo a mulher não sendo oriental e nem mesmo pertencendo a nenhuma religião daquela parte do mundo). Foram anos assim, observando as mesmas paisagens, enxergando estrelas em céus escuros encobertos pela poluição, anunciando dias lindos quando aquela chuva volumosa caía e desabrigava milhões de pessoas espalhadas pelo nosso País.

A música era suave, o canto dos pássaros alimentava-os, o sorriso para os vizinhos parecia convincente, pelo menos todos acreditavam naquele ar de felicidade que emanava daquele casal. O amor era lindo como contavam os livros ou como queriam os escritores de auto-ajuda. Fazia o casal perfeito não como Wood Allen desejou, mas eram sinônimos de amor perfeito. Que felicidade!

Aos poucos os vizinhos foram tornando-se íntimos do casal e aproveitavam para fazer algumas perguntas típicas de colunistas fofoqueiros. O primeiro filho quando viria? De onde brotava tanto romantismo numa relação recente? Era o amor das primeiras horas, dos primeiros dias, dos primeiros meses, do primeiro ano... Quantos primeiros. Mas será que era verdadeiro, transparente? Ela não podia engordar, pois mulheres magras era o seu deleite. Exercícios pela manhã, caminhadas durante o período vespertino, pouca comida. Tinha medo de perdê-lo. Sujeitava-se aos caprichos masculinos. Vivia regrada pelas ordens de seu marido. Certa vez ela chegou à Faculdade e me disse não agüentar mais viver assim. Aconselhei-a conversar com o marido, relatar sua insatisfação. Era o que um casal apaixonado deveria fazer.

Na semana seguinte soube que o casal se separara, ela deixara a Faculdade e ele já desfilava pela cidade com outra mulher. Os vizinhos não se conformavam, as paisagens ruíram, o céu realmente escureceu, a chuva voltou a cair e alagar toda a cidade, o verde deu lugar ao cinza da poluição. Parece que as brancas nuvens provaram não ser reais e que o amor daquele casal não era verdadeiro. Passaram pela primeira tempestade e o barco afundou. Seus tripulantes não souberam conduzi-lo. O rei de fato estava nu.

Quem quer escrever durante as datas festivas?

2010-12-25T13:34:00.000-08:00

Ao escutar o barulho do jornal sendo jogado pela manhã tratei logo de acordar-me, pois já era hora. Nem sempre o entregador conseguia ser pontual em seu cotidiano. Havia atrasos.

Ao deparar-me com o periódico e conferir os seus cadernos, pois sempre verificava se não havia falta de nenhuma de suas seções, fui logo apreciando a sua quantidade. Muito pouco para um jornal de nível estadual, que alcança todas as capitais do País e que promete fidelidade e conteúdo ao seu leitor. Mas também o que eu queria? Em pleno sábado natalino, às vésperas do final do ano, são muito poucos os que querem escrever. Colunas não são assinadas, pois seus titulares encontram-se curtindo as férias (que dizem ser tão merecidas). Talvez os que assumem as seções não sejam mais importantes que os titulares, porém conseguem preencher uma lacuna e o jornal não fica tão bom como de costume.

Na próxima semana sei que não serão boas como as matérias nos ensinaram, já estou me preparando, pois imaginem quem aparecerá para trabalhar às vésperas do final do ano? Ninguém. Uns poucos. O pessoal da diagramação, os que cuidam da impressão, a tia do café, a mulher da limpeza, e uns poucos redatores. Nem mesmo matérias para a primeira página terão. Estarão todos comemorando, curtindo as festas finais. Tragédias não acontecem em festas parece que deixam o raiar do novo ano para acontecerem. Isso se repete no carnaval. Enquanto os foliões brincam, os políticos estão ensaiando uma pausa (quantas são ao longo do ano?). Mortes apenas nas estradas, provocadas pela ânsia de deixar sua cidade de origem e se destinarem a um porto seguro onde possam beber, comer como foliões da modernidade.

Parece que são poucos os querem escrever, os que têm a ânsia de passar para o papel sua imaginação, deixar colorir aquele papiro branco que nada tinha para acrescentar em nossas vidas antes da emissão de conhecimento do escritor. Bebidas, cigarros, mulheres, esbórnia são todos sinônimos da falta de apetite para produzir um belo texto no acordar da manhã. Mas quem quer produzir textos ao raiar do dia? Vários escritores já relataram manter este hábito. Acordam e vão logo escrevendo. Há aqueles que dormem altas horas da madrugada, ao raiar do dia e por isso escrevem à tarde, à noite, não cultivam o hábito de escrever pela manhã. São processos que alimentam nosso universo literário, respeitamos. Porém, aqueles que são colunistas, jornalistas dos grandes veículos de comunicação tem sim o dever de nos informar, não sei se sacrificando seu natal, ano novo com os seus familiares, mas há que se preparar o jornal com antecedência e com o conteúdo de outrora. Os âncoras dos noticiários da TV não aparecem durante esses dias. Mas por que no interior os jornais de final de ano são mais volumosos, repletos de notícias que os demais jornais do ano? È a preparação, a estruturação, o planejamento da equipe.

O planejamento é uma arma guardada pelos fortes, e utilizada quando assim se faz necessário. Simplesmente todos os dias. Este final de ano estou decepcionado com um grande jornal do Estado de São Paulo. Hoje é sábado, porém espero que no domingo a edição especial seja mantida. Com todas essas festividades será difícil manter a qualidade e a quantidade normalmente apresentada aos fiéis leitores.

Mais um ano que se vai

2010-12-24T11:35:00.000-08:00

Chega o final do ano exageramos em compras, estouramos o limite dos nossos cartões, esquecemos de pagar algumas contas, outras entregamos para o próximo ano, pois quem sabe tenhamos mais dinheiro (isso é o que desejamos nos pedidos natalinos, segundo pesquisas do IBGE). Promessas e mais promessas são feitas acreditando que teremos sucesso, não passaremos por dificuldades ou mesmo aquela plástica que sua mulher quer realizar e você não queria dar por falta de dinheiro, mesmo presenciando que ela necessita de uma recauchutagem. Tem aqueles que vão ao mar, economizam o ano todo só para pular umas ondas e se banharem nas águas poluídas de final de ano (e não venham me dizer que em Ipanema as águas são límpidas, pois não acreditarei. Garrafas, flores, oferendas etc. são despejadas nos mares sem nenhum impedimento de nossas autoridades que neste momento estarão usufruindo das bebidas e comidas oferecidas por este encerramento anual), outros procuram as aglomerações nas avenidas famosas do País e levam seus champanhas para brindarem ao soar das vinte e quatro horas. Mas a bebida francesa é levada só para fazer uma média, pois doses, latas, garrafas de outras bebidas já foram consumidas. E já repararam que nestas festas há mais bebidas do que comidas? E os churrascos que já começaram dois ou três dias antes das vésperas de Natal e Ano Novo? Parece que as tradições foram alteradas. Ou reinventadas.

Os presentes não repousam mais debaixo das árvores natalinas montadas em algum canto da sala, a espera por Papai Noel tornou-se algo do passado, um elemento arcaico. Troca de presentes e os tradicionais amigos secretos deixaram saudade, pois o máximo que se faz é trocar chocolates em um período de muito calor (um absurdo). Parece que nos esquecemos que falta faz celebrarmos uma data importante do nosso calendário com amor e alegria, muita paz em nossos corações e uma vida cheia de sonhos. É preciso idealizar, imaginar, acreditar que vamos conseguir e datas como esta são de vitais importâncias para que possamos almejar o nosso futuro, angariar elementos para nos mantermos vivos, é correr em busca da saúde.

Não quero essas balelas pedidas por muitos, ansiadas por outros, desejo amor no coração e uma vida amparada pela saúde, pois o resto correremos atrás, mas não podemos deixar de sonhar, pois ele nos mantêm vivos, de pé, prontos para conseguirmos o que queremos.

Neste ano que nasce seja você mesmo, não empreste máscaras de seus semelhantes, acredite, conseguiremos!

Férias é férias

2010-12-21T08:54:00.000-08:00

Quem pensa que férias é férias ou não tem família ou não pensa nos seus entes.

Passamos o ano todo preparando aulas, preenchendo diários, assinando documentos, intermediando confrontos, que ao raiar do mês de dezembro enxergamos uma folga, não tão duradoura como queríamos, mas enfim um momento de descanso. Mas até aí apenas o lado profissional é relatado, pois uma família muitas vezes nos espera e com ela toda a alegria demonstrada através da união estampada no sorriso da filha e no beijo apaixonado da esposa.

Sinceramente não paramos ou não queremos parar. A mulher começa a lavar os cômodos da casa, o marido sobe as escadas com os móveis abandonados após a compra de outros; os brinquedos são recolhidos do tapete da sala, pois a filha havia brincado, estava satisfeita e feliz e tudo ali, bagunçado. Mãe arruma, pai arruma.

É hora de mais uma mamadeira, a mãe ainda na cozinha, o pai a prepara e leva até sua pupila. Não está do seu agrado, volto com mais caloria. Esta é do seu agrado. Sono da filha. Descanso dos pais? Eis que toca o telefone, mas um quite sendo vendido por um preço exorbitante e nós ali sendo enganados e acreditando nas palavras da vendedora com uma voz suave, típica de um ludibriador de mentes, ali impera a lavagem cerebral. Não descansamos, pois ficamos horas no telefone, eis que a filha acorda.

Não queremos descansar, pois ficar com a filha, com a família é prazeroso, os dias passam rápido, o sono demora a chegar, estamos satisfeitos, as férias chegaram e essa é nossa alegre maneira de descansarmos durante as férias.

O nascimento da escrita

2010-12-17T15:58:00.000-08:00

Comecei a escrever aos onze anos, fazia artigos contando a vida amorosa do meu Tio Nito, inventava, imaginava, e reunia minha família na sala da minha avó Silvina e começava a narrar os contos aventurescos do moçoilo. Ele se derretia em vergonha, mas sorria. Pedia mais e lá ia eu escrever mais um. Quanta criatividade... Que emoção! Não me sentia um escritor, mas me realizava ao escrever. Não sei se tenho vocação para escrever, mas gosto. Tenho paixão ao pegar o papel e rascunhar palavras, construir frases, encaixar orações, delinear períodos e fazer com que a coesão ultrapasse os seus sentidos e atinja o coração dos mais distantes leitores que anseiam por uma palavra de conforto.

Para jornal o meu primeiro artigo nasceu no “Cidade de Taquaritinga”, do meu amigo Hamilton Aiello, que acreditou em um texto fruto de um jovem, inexperiente com seus dezesseis anos e que queria ser publicado. O olhar clínico do jornalista experiente encontrou-se à vontade juvenil e hoje a cada artigo que escrevo, lembro-me dessa oportunidade; continuo a escrever para o periódico. Meu estilo foi ganhando contornos, meu texto foi adquirindo formas, o papel foi dando lugar ao cinza do grafite do lápis e os rabiscos que tapam os erros foram se avivando.

Erramos, como todos, mas sempre temos ganância de acreditar que é possível melhorar. Persistência é quesito fundamental para aqueles que anseiam continuar pelas veredas da escrita. Quantos textos lapidados encontramos espalhados pelos milhões de páginas dispostas a serviço do leitor... Uma fartura!

Continuarei a escrever, garimpando os meus textos, nem que não sejam apreciados por outros. Passarei pelas veredas empunhando meu lápis, segurando uma folha de papel e não esquecendo de alimentar minha escrita com o seu combustível que é a leitura.

O Nosso Natal

2010-12-14T11:23:00.000-08:00

Quando minha esposa mostrou-me o nosso primeiro cartão de Natal deste ano de 2010 lembrei-me de quando era pequeno. Tinha lá os meus dez anos e minha avó Carmem incentivou-me a escrever alguns cartões para os meus amigos e para os vizinhos mais próximos. Como já morava naquela quadra a mais de cinqüenta anos era amiga de todos, era saudada constantemente pelos mais novos e agraciada pelos mais velhos.

Habituei-me a escrever cartões, exercitei o meu poder de escrita e lá fui escrever vários, inúmeros cartões. Tomei gosto pela atitude e fui agraciado com vários outros cartões, lembro-me que até um dos EUA enviaram-me. Ficava feliz e a espera de mais um cartão para aumentar a minha coleção. Deixava todos debaixo daquela árvore de Natal bem enfeitada, mas simples. Os presentes chegavam e se encaixavam ali até o dia de Natal. Que coisa bonita! Que beleza! Quantas alegrias...

Lembro-me do meu primeiro relógio que ganhei do meu Tio Ge, além de tantos outros presentes que me dera. Exibia-o para todos. Livros, roupas, calçados, brinquedos, foram tantos presentes que hoje parando para pensar fui um vitorioso. Meus familiares nunca se esqueceram de mim, e nessas datas os sentimentos mais singelos se reavivavam e lá íamos nós para a ceia, que contemplava toda família.

O Natal um sentimento de alegria, a magia parece que paira pelo ar, os acontecimentos mais felizes parecem desabrocharem nessa data, significativa, cheia de alegria, uma eterna felicidade. Tempo de união, tempo de oração, tempo de voltar ao passado e identificar os erros cometidos para não mais cometê-los. Quantos Natais passamos assim e continuaremos passando, eu não mais como uma criança, mas conservando a eterna magia emanada pela alegria que esta data nos contempla; minha filha, agora, a criança da família esbanjando vitalidade à espera do Papai Noel e minha esposa, que sempre teve no Natal uma data dotada de emoções, sensações verdadeiras. Um Natal só nosso.

A incompetência de um sistema

2010-12-13T04:40:00.000-08:00

Comecei a semana com vontade de escrever, há tempos que essa sensação não brotava de uma maneira tão natural. Sei que não precisarei de tantos esforços para compor o meu texto, no entanto ele não será menos importante que os demais que já elaborei.

Talvez os sentimentos que afloraram esta semana sejam típicos dos acontecimentos positivos que me cercaram. Sei que o escritor, também, é envolvido por problemas que muitas vezes ultrapassam certas barreiras e se incorporam à escrita, mas sempre procurei me envolver de fatos positivos e através deles transmiti-los para os meus leitores.

Ontem passei por uma entrevista, fui interrogado por um jovem que parecia ter seus vinte anos e não mais do que isso. Deixei o garoto perguntar e fui respondendo, ele escrevia pausadamente, com uma dificuldade para transcrever o que eu dizia, típico dos adolescentes desta década. Era mais um fruto do emburrecimento que a progressão continuada nos proporcionou. Não interferi no seu processo de escrita, deixei-o prosseguir com sua própria língua. Sergio saiu Serjo, Augusto saiu Algusto e depois disso parei para pensar a urgência com que devemos tratar as mudanças que ocorrerão em nossa educação. O problema é muito grave. É um vírus que se espalha rapidamente, sem direito à consulta ao dicionário ou mesmo à volta aos bancos escolares, pois, infelizmente, os nossos docentes estão despreparados, o salário é baixo e são poucos os que trabalham por amor. Vivemos, sinceramente, um período apocalíptico nessa esfera, a começar pelo Ministério da Educação com suas seqüencias ininterruptas de erros. E esse menino que me entrevistou nada mais é que um dos milhares de jovens que representarão o País nesses censos que denigrem nossa imagem pelo mundo, produto de um sistema educacional ultrapassado e em desacordo com os fatos cotidianos.

São jovens assim que estamos formando, voltados às informações rápidas adquiridas através de uma linguagem inútil e precária vinda da internet, que não permite a análise daquilo que se lê. Encurta o caminho das palavras, proporcionando novos vocábulos sem razão para compreensão de uma frase mal elaborada. O que mais me indigna é que vejo centenas de milhares de educadores pouco preocupados com essa situação. Aqueles que nos governam, também. Não é sem razão que ficamos muito abaixo do esperado em índices que avaliam nosso desempenho na leitura em comparação com outras Nações. Somos os últimos quando tratamos da compreensão textual. Isso por que não lemos e se há aqueles que lêem, fazem isso de uma maneira precária sem envolvimento, desprovida de aspectos que os façam absorverem o conhecimento e os estimulem a pensar.

É triste ter que dizer isto, mas é verdade: estamos formando uma geração de profissionais incompetentes, que infelizmente nos comandarão no futuro. E nós somos os professores que um dia enganou a todos dizendo que estamos ensinando algo. E os alunos fingindo que estavam aprendendo.

O hibernar literário

2010-12-05T14:07:00.000-08:00

Faz dias que não escrevo. São quase dez dias sem preencher uma única linha. Não consigo me concentrar.

Tentei incansavelmente semana passada produzir um texto, minha esposa até começou a me elogiar, mas não o concluí. Não vi razão para que o mesmo continuasse vivo e fui logo “deletando” e acabando com o sucesso que este texto poderia atingir se o concluísse e o mesmo fosse publicado. E olhem que havia tantos assuntos, mas não queria gastar minhas balas com assuntos corriqueiros, banais, que os leitores, adeptos do televisor e das linhas apresentadas pela internet, estavam cansados de ler e ouvir.

O Rio de Janeiro teve os seus morros invadidos pela polícia, numa brilhante ação demonstrando que quando o poder público resolve agir não há brechas para líderes do mal tentar impor o seu poder, e não escrevi. Poderia perpassar pelo campo sociológico, apresentar os aspectos psicológicos e terminar analisando os detalhes lingüísticos, mas não... preferi manter-me sóbrio e não cair em tentação ao escrever o texto. É que quando escrevo deixo-me levar pelas emoções, as linhas surgem em função de meu estágio onírico. Saio deste corpo e sou levado pelas linhas muitas vezes surrealista que incorporam meus textos.

Alguns artistas tiveram os seus casamentos desfeitos, outros se casaram, mas a minha linha não é esta, deixo estes textos polêmicos para aqueles que não sabem escrever e que vivem do mundo das fofocas para proverem os seus escritos.

Hoje saio desta reclusão, ligo o computador, sei que não é o texto ideal como o produzido por Rubem Braga, mas escrevo sem medo de ser feliz, ter as minhas letras manifestas e lidas por outros. Confesso estar feliz.

Falta de paciência: um argumento para aqueles que não lêem

2010-11-22T05:03:00.000-08:00

Convidado para aplicar o vestibular de um Centro Educacional fiquei muito feliz. Estaria do outro lado, aplicador de provas. Alguns alunos estavam ali, ex-discentes também, vi companheiros de trabalho, pessoas de nossa sociedade, vários conhecidos. Ética acima de tudo. Sem risos. Sem conversas desnecessárias. Era impessoal. Ar imponente. Silêncio no ar. Relógios, bonés, celulares, chapéus, bolsas, tudo colocado em um saco plástico, lacrado, nominal e disposto numa mesa, apenas quando o candidato terminasse a avaliação é que pegaria os seus pertences. Rigidez. Modelo arcaico de exames, mas eficientes.

Chegamos a um momento em nossa sociedade que os candidatos a qualquer caso necessitam demonstrar noções a elementos básicos de nossa educação acadêmica. É inadmissível um aluno que sai da Terceira Série do Ensino Médio e não consegue interpretar uma notícia de jornal ou um aluno do Nono Ano do Ensino Fundamental II que não sabe diferenciar palavras parônimas (parecidas. Exemplo: tráfico e tráfego).

A leitura, elemento essencial na aquisição de conhecimento, deve ser incentivada a todo instante, seja por vias normais: os livros impressos, as revistas e jornais, mas, também, via meios eletrônicos. Há que ser dinâmico. Posso começar o incentivo não pelos clássicos e falar sobre livros mais comuns como as sagas vampirescas que levam milhões de jovens, espalhados pelo mundo todo, a ler. Fazer comparações utilizar-se das nuances da Literatura Comparada cabe ao docente, isso faz com que o discente vá tomando contato com os livros essenciais, só que de uma forma prazerosa. É elementar que o professor busque peculiaridades no texto garantindo o interesse do adolescente, e isso temos aos montes em nossas obras, basta o docente ler, pesquisar, deixar de ser babá e retornar às suas origens, somos professores. Temos que ser simpáticos, sim; temos que ser cordiais, sim; mas a nossa função é ensinar.

Quanto aos exames, os vestibulares e concursos tornam suas provas extensas, aumentam seus horários e os textos permeiam todas as questões. Intertextualidade: relação entre os textos, que acabam dando caminhos para o relacionamento entre as disciplinas. Mais do que justo, são muitas horas de maratona, mas as questões, elaboradas dessa maneira, são fundamentais para o incentivo à leitura. Se não leu pelo amor, lerá pela dor. Passará por maus bocados. É aí o nascimento da ausência de paciência. Eles não conseguem concentrar-se mais que duas horas. Anunciou-se o término do tempo mínimo de permanência na sala e lá se lançam os desesperados para sair, até parece que estavam presos. Parecem possuir compromissos seriíssimos, mas é a falta de paciência, ausência de concentração.

Está tragédia tem relação com o hábito da leitura, que infelizmente continua mais e mais distante. No futuro quem lerá será considerado extraterrestre.

Fome de quê?

2010-11-19T10:22:00.000-08:00

Busquei uma folha em branco em que pudesse rabiscar minhas idéias, começar a estruturar o texto, dar forma aos meus pensamentos... A caneta não pegou, optei por outra e essa sim escreveu como queria; desejei escrever.

Priscila lia incansavelmente a mais de três horas. Não se abalava com o volume alto da TV, com os rugidos de um cão violento da vizinha, com a picareta que jurava quebrar as pedras da construção ao fundo, com os carros que buzinavam anunciando mais um casamento na cidade. Enquanto isso Beatriz dormia, estava alimentada, descansava na sesta vespertina. Lá embaixo, no primeiro andar de nosso apartamento, a alma da minha esposa também ganhava o seu sustento: era alimentada pela leitura. Logo me veio algumas frases célebres sobre esse alimento que solidifica a alma, rejuvenesce o espírito, leva oxigênio ao cérebro. “Quem não lê, não pensa; quem não pensa será para sempre um servo” (Paulo Francis); “Ler é melhor que estudar” (Ziraldo). Mais a fundo não poderia esquecer-me do grupo Titãs e sua música “Comida”: “A gente não quer só comida... Você tem fome de quê?”. Adélia Prado não saiu de minha mente e foi logo se pronunciando: “Não quero a faca nem o queijo, quero a fome”. Fome de ler, ânsia pelo saber, busca pelo conhecimento, desejo, vontade, necessidade, prazer... E lá em Mateus no “Livro Sagrado”, “Nem só de pão o homem tem fome”. Nosso desejo é maior, a angústia nos domina. Buscamos satisfação, lazer, comodidade, a leitura nos traz. Fico triste quando me deparo com cenas em que o interlocutor afirma não gostar de ler. Vou logo deduzindo: não tem alma.

Como queria que os discentes lessem, que os docentes recuperassem a vitalidade e voltassem ao exercício da leitura; que os preços dos compêndios fossem reduzidos; que na cesta básica o livro tornasse um ingrediente indispensável; que nossas bibliotecas prosperassem e os livros fartassem.

Ao longo desses anos o que aprendi com a leitura e o que mais tenho ainda por aprender... Quero ler, minha esposa lê, minha filha já ensaia as primeiras estórias ao se deparar com um livro, anseio por um mundo de leitores. Como dizia Monteiro Lobato, que querem extinguir com a sua obra, “Um país se faz com homens e livros”. Bom apetite! Mas tenham fome...

Paranóia ou Mistificação?

2010-11-13T14:05:00.000-08:00

Passei ao longo dessas semanas analisando a censura, tentando captar pela história os momentos tristes do passado em que ela, a censura, fez-se presente. Também não me esqueci daqueles que me encontram pelas ruas e me indagam sobre a veracidade das crônicas que público, há aqueles que ligam em casa e perguntam, mas Literatura é isso mesmo tem a função de mexer com o imaginário humano, atribuir elementos ricos da ficção e da linguagem conotativa na mais fiel e verídica das histórias e mostrar o ato verdadeiro na mais bela das mentiras. Suscitar a dúvida: é essa a minha função.

Mas querem assassinar Monteiro lobato pela segunda vez. O Pré-Modernista já está morto há décadas e desde suas primeiras histórias infantis crianças absorveram e viveram intensamente suas personagens e aventuras. Eu mesmo fiquei horas na TV esperando e deliciando-me nas tardes globais na década de oitenta. Que bom! Meu pai leu, minha avó encenou as aventuras de Narizinho no colégio. E com essa geração não é diferente: crianças insistem em lê-lo, procuram-no por prazer. As escolas celebram seus textos no Dia Nacional do Folclore, citam-no em excertos e passam para a análise textual. Li este ano diversos textos de Lobato aos meus discentes e lê-los-ei quantos forem precisos. Eles se divertem, gargalham, criticam, analisam e apresentam sugestões. Mas o Conselho Nacional de Educação (CNE) pareceu não ter lido Monteiro Lobato por prazer, com olhos pueris; leu o escritor que descartou Anita Malfatti como o mais racista dos escritores com a ganância de derrubar a sua obra, acusando-o de violar os direitos humanos, pois Tia Nastácia não merece todas aquelas acusações narradas pelo autor na voz da Boneca Emília.

Primeiro essa questão do politicamente correto poderá privar a imprensa de direitos cabíveis ao Quarto Poder e levar-nos a uma censura jamais imaginada nestes anos depois de décadas de sufoco;

Segundo, trata-se de uma obra de ficção e todas são escritas dessa forma muitas vezes para despertar as discussões, reavivar o instinto humano acostumado a passividade;

Terceiro, se Monteiro Lobato foi capaz de minimizar o trabalho de Anita, não seria ele quem instigaria o racismo, nem por um Jeca Tatu e muito menos pela Tia Nastácia.

Começou-se censurando a obra de Cristóvão Tezza em Santa Catarina, livros que seriam distribuídos às escolas públicas; depois foi a vez de Ignácio de Loyola ter um de seus contos censurado pela Educação do estado de São Paulo, agora querem acabar com Lobato, especificamente com o livro “Caçadas de Pedrinho”. Que achem outro motivo, palpável, justificável, como as caçadas, algo proibido, mas não me venham censurar uma obra de arte com o tópico de os salvadores da Pátria. Os militares pensavam assim e nos proibiram... Paranóia ou mistificação por parte do CNE?

As vizinhas de dezessete

2010-11-08T12:59:00.001-08:00

Correu a vizinha para nos avisar que mais uma menina havia sumido dos arredores de nossa moradia. Mais uma garota entre os seus dezessete anos, cursando a Terceira Série do Ensino Médio, desapareceu.

Agora já era a quarta vítima em menos de um mês, algo de errado acontecera. Pedimos aos pais para que chamassem a polícia, denunciassem e avisassem a imprensa da Região, que quatro meninas de dezessete anos sumiram misteriosamente.

Confesso que fiquei intrigado, perguntava a minha esposa todos os dias quando chegava do Colégio se havia notícias, nada. Nos veículos de comunicação a manchete era sempre a mesma, das meninas desaparecidas; cartazes cobriam portas de lojas, ornamentavam postes, emporcalhavam as ruas e entupiam bueiros.

Correu um boato de que um estuprador estava à solta, mas como apenas vítimas de dezessete anos? Seria alguma marca algum número da preferência desse maníaco? Meu pensamento avançava um pouco mais. Algo de errado acontecera. Não era possível que quatro meninas, da mesma escola, da mesma série e da mesma idade pudessem desaparecer misteriosamente e os pais não alertassem os policiais, não clamassem por ajuda, apenas depois de muita insistência minha e de outros vizinhos é que o caso se dirigiu à Polícia e à Justiça. Todos foram ouvidos, inclusive nós os vizinhos.

Os pais nada apresentavam de substancial, concreto. Eram como aqueles que não fizeram se importar com o desaparecimento de seus pupilos. Desejavam sim viver distante daquelas quatro garotas, mas algo havia ganhado para que se calassem.

Na semana passada a Polícia solucionou o crime e entregou os pais à prisão: eles venderam seus filhos a uma Rede de Cafetões Italianos, a denominada RDI, que atuava no Brasil desde 1981 e tinha como meta, agora, apenas meninas de dezessete anos, pois eram desenvolvidas fisicamente e mentalmente e apresentavam sinais de que ainda permaneciam virgens.

As garotas foram acionadas pela Justiça, mas sumiram e disse não querer retornar para o País. Afirmaram que sofriam muito, mas que o salário supria todas as dificuldades. Esse é o paradigma de pais que possuímos espalhados pelo nosso País e os aproveitadores agem à espreita, prontos a darem o bote.

Paradigmas da Discórdia

2010-11-06T17:24:00.001-07:00

Deram cinco horas. Ele pega o controle, abre a geladeira, empina uma latinha de cerveja, puxa o seu lacre e pumba, era a onomatopéia que sua esposa já estava cansada de escutar.

Na quarta-feira também era assim, as rodadas dos campeonatos futebolísticos se apresentavam após a novela das oito que começava às nove. As dez tinham jogo. E lá se repetia o ritual marital. Caixas de doze latinhas eram consumidas durante apenas o primeiro tempo, no segundo tempo tinha mais: eram mais doze. Não fiz as contas, mas ele consumia muito álcool. Mas foi assim ensinado, seguiu o modelo de seu glorioso pai, um grande escritor, mas um daqueles beberrões, que colocava Vinicius de Morais no saco.

Era o modelo, o paradigma estava sendo copiado, seu filho seguiu os passos paternais e conseqüentemente o filhinho do casal terá o mesmo destino, não sei se tomando cerveja em casa ao assistir a um clássico futebolístico, mas provavelmente cairá cedo no mundo das drogas lícitas ou ilícitas.

Não estou aqui fazendo afirmações para você deixar de beber, de fato esse é um problema crônico que afeta milhões de cidadãos brasileiros e que vem destruindo lares e edificando a discórdia. Não falo através de uma palavra que me consagre como religioso, escrevo como um educador, um escritor acostumado aos paradigmas errados, mas sempre fui alertado e salvo quando necessitado. Meus pais erraram como muitos pais também cometem e cometeram erros, só que souberam nos corrigir, falo em primeira pessoa do plural porque tenho mais irmãos e hoje estou preocupado com os caminhos pelos quais transitam nossos jovens. Trilhas escuras e embriagadas, fumaças inebriantes e um cheiro fétido de maconha queimando no ar. E onde estão os pais desses adolescentes? Dormindo, rezando, outros desesperados a procura de ajuda... Mas não souberam educar, não souberam dialogar, esqueceram-se do amor, terceirizaram a educação.

A escola não palestrou, não informou, não preparou os seus docentes para lidar com esses problemas. A sociedade brasileira deita-se na sarjeta, ao som da música fúnebre, da penumbra e do cheiro de cachaça que se espalha pelo ar. Afinal para que tantas festas movidas a bebida e um mínimo de eventos culturais? Será que Caetano Veloso estava certo ao cantar o samba, o suor e a cerveja?

Será preciso repensar os nossos modelos de encarar como atingir o ápice da felicidade e a buscar uma nova cultura, que nada tem haver com bebidas e drogas.

Ela quem escolherá!

2010-11-04T12:10:00.000-07:00

Queria escrever, mas aguardei ao término do pleito eleitoral para enfatizar a notícia anunciada. Dilma ganhou e com ela surgiu uma dúvida que aguça a imaginação e eleva às pesquisas milhares de gramáticos brasileiros.

O povo quer saber: é a presidenta ou a presidente? Antes disso vou para o título que seu esposo receberá, se ela o tiver, quando Dilma adentrar a Presidência da República no dia Primeiro de Janeiro, seu esposo será o Primeiro Cavalheiro, independente da função que ela lhe dará em seu governo.

Mas voltando ao embaraço vamos sanar esta dúvida que indigna gramáticos tradicionais e valoriza ao mais novos e adeptos da ciência Lingüística. Primeiro passo acho que cabe a ela escolher, ou será a nossa Presidenta ou a nossa Presidente. Não há uma restrição, gramaticalmente escrevendo, que aponte qual dessas formas seja a correta, porém há feministas que apostam em a presidenta como a poeta e não a poetisa (termo correto). Cristina Kirchner renegava documentos que vinham escrito na forma masculina quando a intitulavam, devolvia-os. No Chile o mesmo ocorria com Bachelet, que era a presidenta. Mas há mulheres que insistem, assim como a mídia, que o termo correto e a presidente, como o gerente – a gerente. Nélida Piñon, quando presidiu a Academia Brasileira de Letras (ABL) era a presidente. Ellen Greice na função de chefe do STF era a presidente e a Patrícia não gosta nada quando lhe intitulam a presidenta do Flamengo.

Sei que é estranho, assim como soa desarticulado e dolorido aos ouvidos, como escutamos a coronela, a oficiala de Justiça ou a pardaloca (feminino de pardal), porém continuo clamando para que Dilma decida-se logo e não perca tempo em escolher a sua equipe de governo que já está esquematizada desde o início do governo Lula. Palocci será o Ministro da Saúde, no masculino, está certo?

O futuro às minhas crônicas pertence

2010-11-03T12:10:00.001-07:00

Foi ali descendo a Prudente de Morais, considerada o ponto do comércio taquaritinguense, pessoas subiam e desciam com sacolas nas mãos, alguns com caixas, outros sem nada, apenas olhando as vitrinas.

Descia e uma cigana agarra nas barras de meu “jeans”. Puxei, insisti, mas ela não largava. Parece que anunciaria algo. Coisas que eu não desejava. Possíveis para ela, elementos para amparar o seu sustento. Sei que eles, os ciganos, vivem dessa forma, anunciando o futuro, pregando como um profeta.

Vários que vinham atrás de mim paravam, pois a estreita calçada não permitia a passagem de dois ou mais corpos, era a Física atuando. Disse que não possuía dinheiro, ela lamentou, mas insistiu que não precisava de quantias. O que tinha para me dizer era mais importante. Falou alto, gritou, fez o público voltar-se a ela, era isso o que queria. Tentei sair, ela me chamou pelo nome. Estranhei. Como saberia o meu nome? Quem lhe disse? Não respondi. Tentei seguir. Quem poderia socorrer-me?

Fui vencido pelo cansaço. O que de tão importante ela me guardaria? Parei, os outros passaram. Sentei ao lado dela e começou a ladainha. Anotei em minha caderneta e esperei pelos anos...

Hoje relendo as anotações previstas pela bruxa cigana, nada aconteceu. Foi um tempo perdido, mas pude escrever minha crônica com o material colhido.

Intestino preso, o caso Dilma e a leitura

2010-11-01T13:41:00.001-07:00

Esperava o meu pai, que vinha até em casa para terminar de digitar alguns textos que enviaria ao jornal. Esperava. O velho não chegava. A dor de barriga apertou, abri o vidro que serve como uma película à porta e me esqueci das chaves que ficaram escancaradas na porta. Ele não chegava.

Lá no banheiro, empunhado o jornal o Estado de São Paulo que estampava a vitória da nossa primeira presidenta da República, aguardava tranqüilo. Que bom. Bom nada era ver a vitória da petista, ou seja, a vitória do grande Lula, mas abriu o portão do condomínio, escutei. As chaves se viraram, não chamaram, achei estranho, mas entrou. A porta do banheiro encontrava-se aberta já que minha esposa e minha filha dormiam no andar superior.

A sombra se aproximou e quando fui surpreendido eram dois garotos, sem máscaras, com dois canivetes, armas brancas, mas nada que lhes impusessem a paz. Pediram-me dinheiro. Não poderia levantar. Estava complicada a situação, tenho o intestino preso e passo horas no banheiro. Insistiram. Levantei-me e um dos garotos disse que não necessitaria fazer a higiene pessoal (como se fosse ele...). Com as calças baixas e os jornais nas mãos, vistoriaram o território comestível: a cozinha. Comeram de tudo que tínhamos ali, até o leite Molico e a papinha que a Pri havia preparado para minha filha Beatriz eles usufruíram.

Insistiram pelo dinheiro, mas o único que tinha eram os três reais que levo para pegar um moto-táxi para dar aulas. Eles não quiseram, acharam muito pouco. Saciada a fome pediram para usar o banheiro. Um utilizou-se apenas do vaso para o xixi, o outro foi acometido por uma dor de barriga e, ainda, pediu meus jornais e balbuciou algumas palavras. Pouco sabia ler. Disse-me que não foi à escola e o pouco que sabia foi com a ajuda de um irmão mais velho que dava aulas de Inglês. E ele só roubava por prazer, pelo ócio. Indaguei-o: por que não a leitura para preencher este vazio? Ele gostou dos jornais, afirmando que votara na Dilma, pois gostava do Lula, o outro disse ter anulado, pois seu voto no primeiro turno foi para a Marina, que para ele parecia com a Maria Bonita, aquela esposa do Lampião.

Deu descarga, apertou o perfumador e pediu desculpas. Agradeceu a comida e disse que começaria a ler, mas que os jornais seriam o primeiro passo, depois tentaria absorver os clássicos que lhe receitara.

Reflexões Semanais

2010-10-05T20:44:00.000-07:00

Desde muito pequeno via os dias da semana assim como os meses sendo obras personificadas. Eles ganhavam vidas, assumiam trejeitos, eram dotados de cores – sua característica mais evidente – que até hoje permeiam minha imaginação.

A Segunda-Feira era imponente, a controladora, mandona e para ela a liberdade dada ao começar da semana era trazida pelo branco, que para muitos é sinônimo de pureza.

A Terça-Feira é escura, negra, causadora do medo como os temporais chuvosos que povoam o verão paulista. A semana ainda não se definiu, ontem foi Segunda e há muitos dias para que cheguemos ao desfecho semanal.

A Quarta-Feira era amarela, sinal de atenção. Dois dias para o término letivo. Tudo era mais tranqüilo, diferente da negra Terça-Feira.

Quinta-Feira tudo verde, faltava um dia para adentrar a Sexta-Feira. Que bom! A Quinta-Feira manteve-se alegre para mim. Sempre me cumprimentou. Respondeu dos meus chamados. Ótimo é cantarmos com dias assim. Na Quinta-Feira sempre o Sol reinou, à noite também. Quando solteiro saíamos na Quinta-Feira depois das aulas ministradas, pois era véspera de Sexta-Feira. Esta que repetia o branco da Segunda, mas não o seu ar impiedoso, típico dos chefes mandões. Sexta-feira divertida, sorridente, ardente pelo final. Festa. Apogeu.

O Sábado era vermelho, mas um que exigia cautela, prudência. Aqui você poderia fazer tudo que fez na Sexta-feira, mas há que se tomar cuidado. Descanse, não deixe a fossa para o Domingo, pois este é verde, maravilhoso, iluminado. O primeiro dia da semana sem Sol não era Ele. Assumia o vazio, entristecia-me.

Ainda hoje carrego esses traços e características comigo, aquieto-me no meu canto, aprecio-os e começo a refletir...

A efemeridade da tristeza

2010-09-27T15:20:00.000-07:00

A morte talvez seja o mais triste dos sentimentos. Quando vi minha mãe chorando esta manhã pela perda de uma de suas amigas, engasguei com as lágrimas que não queriam se calar. Beatriz, minha filha, também não se conformava em ver a vovó que sempre fora sorridente despejando ao rio, lágrimas. Para ela a vovó estava triste e não adiantava explicar o que acontecera.

É aí que entra a minha filosofia, embasada em algum autor, já que não há um texto puro, sem vestígios de outros autores. Velório foi feito para ser triste? Errado, pode ser sim um lugar para acomodar os parentes e conhecidos do falecido, porém nada garante que deveria desembocar ali a tristeza.

O choro é a expressão da perda, do fato de achar que nunca mais nos encontraremos com aquele que se foi, porém há a necessidade de guardar o que de bom aconteceu. Os momentos felizes que passamos ao lado do morto (quando este não estava morto, é claro!). As suas façanhas, mesmo que sejam mínimas, suas festas, seus aniversários, mesmo que a festa não acontecera, seus momentos de desabafos, suas brigas com a família. O ser humano vive de altos e baixos, a felicidade não é plena. Existem sim pedaços do tempo em que casamos com a felicidade, mas ela não é eterna. São, portanto, momentos felizes. Feliz por que se tem dinheiro, feliz por que encontrou o ser amado(a), feliz por que soube que seu candidato foi o vitorioso durante as últimas eleições, feliz por ter um cargo de confiança, feliz por ter assistido ao lançamento de um filme que ninguém do seu rol de amigos havia assistido. Essas formas de felicidade são passageiras, efêmeras.

A morte é passageira, o corpo torna-se encoberto pelos grãos de areia que ali caíram e o cimento que foi despejado para se ter a certeza de que dali ninguém sairá são só movimentos que guardam as características físicas de um ser. A lembrança basta.

O velório, mesmo aqueles que costumam durar a noite toda só tornam os presentes cansados, como cada vez mais me faz acreditar que somos apegados à matéria (e aqui não vai o pensamento de um espírita ou alguém quem leu “Nosso Lar” ou qualquer biografia de Chico Xavier), o correto seria trancar a sala e só voltar no dia seguinte. Velar o corpo é algo que acalenta a tristeza, que diminui nossa felicidade, que enche nossos olhos de lágrimas. Ficam aqui as lembranças positivas e negativas, mas a nostalgia, o caráter emocional.

Não é afirmar que quem morreu, morreu, utilizando-me do senso comum, porém a vida tem um fim, e isso sabemos desde o momento em que nascemos, mais cedo o mais tarde nos despediremos, muitas vezes sem avisar e nada melhor do que se preparar para a perda, que garanto tem o falecido muito mais momentos felizes do que tristes. A tristeza, também, é efêmera e deve ser destituída.

Exercício de leitura

2010-09-25T15:04:00.000-07:00

Que vontade louca de escrever. Vejo a escritora na TV, sensibilizo-me, ajeito o papel, empunho a caneta, as idéias estão dispostas.

É uma tragédia ver que as pessoas não querem lê-lo. O romance pode ser desfeito, rabiscado, terminado. Podem acabar com a minha vontade. Posso ser sacrificado. Como fica o tempo que gastei escrevendo este texto? Poderia ter feito outras coisas. Minha filha me chamou para brincar com ela, não fui. Estava escrevendo. Minha esposa pediu para que apreciasse o texto que ela havia escrito, estava escrevendo. Onde estavas que abdiquei da minha vida para poder escrever?

Mas há o exercício, este que me estimula a pensar, a refletir, mas você que deveria exercitasse parece que não quis. Esqueceu-se de cultuar sua alma. Falta exercício.

O TIC-TAC DO BRASIL

2010-09-19T13:31:00.000-07:00

Achei este texto interessantíssimo para o nosso progresso eleitoral e decidi divulgá-lo aqui neste blog. Boa leitura!

O relógio do capitalismo brasileiro revela a hora e o tempo das trevas politiqueiras burocráticas...Lula ou o diabo na terra do carnaval?

Assim caminha o futuro do Brasil, um país adestrado pela herança cultural do Positivismo de Augusto Comte, onde a ordem e o progresso representam a farsa de uma República Federativa que foi vendida para os grandes banqueiros, latifundiários e “doutores em narcotráficos”. Mas tudo isso em prol da desigualdade social mascarada por uma bolsa-esmola para cegar os pobres e abrir a avenida para as megas empresas explorarem operários.

Essas campanhas eleitorais demonstram claramente o retrato atual do sistema econômico vigente que favorece uma classe dominante minoritária, constituída pelos “poderosos chefões” e desfavorece uma maioria totalmente excluída do processo de justiça social.

Portanto,nem José Serra, nem Dilma Roussef, e muito menos Marina Silva vão transformar o Brasil em o paraíso dos sonhos, pois quem irá governar o país são os pactos entre os “Dragões Capitalizadores” e os “Leões Privatizadores”.

Se o José Serra for eleito Presidente da República, não é preciso ser profeta para advinhar o seu método de governar, porque o neoliberalismo já está estampado em seus programas de governo privatizador.

Se a Dilma Roussef for eleita Presidenta da República, está evidente que vai continuar a política do farelo assistencialista e do entreguismo patrimonial ao imperialismo internacional, ou seja, ainda seguindo a linha do vulgo rival F.H.C.

Se a Marina Silva for eleita, aliás, coisa impossível de acontecer, irá ser a mesma ladainha, isto é, preservar o meio ambiente, ajudar os pobres oprimidos e abaixar as calças ou erguer as saias para as elites opressoras.

Porém, Plínio de Arruda Sampaio do PSOL (Partido Socialismo e Liberdade); Zé Maria do PSTU (Partido dos Trabalhadores Unificados); Rui Costa Pimenta do PCO (Partido da Causa Operária) e o Ivan Pinheiro do PCB(Partido Comunista Brasileiro) apresentam aos eleitores que através dessas eleições manipuladas pela poderosa mídia , jamais haverá uma democracia plena no Brasil.Somente com mobilizações sociais e manifestações libertárias avançará o confronto de Eros contra Tânatos...

Eis a bomba relógio nas mãos da consciência...TIC-TAC BUM!

Luiz Fernando Sant'Anna